Под личиной лжи
Шрифт:
— Я бы хотел, чтобы вы проследили за моей невестой, — его голос был глубоким и спокойным. — Мы вместе уже два года, все было прекрасно, пока я не уехал на кулинарные курсы в Париж. Я не мог уделять ей много времени и что-то с ней произошло. Она стала совсем другой, не той, кого я знал столько времени. Не буду вдаваться в подробности, просто скажу, что я подозреваю ее в чем-то ужасном.
— В чем же? — голубые глаза с любопытством смотрели на маленький перстне на мизинце парня.
— В измене, в психических расстройствах, в криминале, — его телефон не переставал вибрировать от входящих звонков, но он не отрывал каменных
Борис Геннадьевич откинулся в кресле и задумался: черствый засранец и высокомерная невротичка — типичная современная пара. Забавно, что они попали к одному и тому же частному детективу. Может, советчики-друзья решили постебаться. Чего только не бывает.
Но полицейское чутье говорило, что в этой истории не все так просто, как кажется на первый взгляд.
========== И грянул гром ==========
В пустом доме не было никого. Звенящую тишину разбивали лишь аккуратные шаги молодого полицейского. Ветхая лачуга на окраине столицы напугала соседей скверным запахом, разносившимся уже по всему подъезду. Люди в форме вскрыли дверь. Первым вошел весельчак Мизгирев, но что-то крайне насторожило молодого блюстителя порядка. Этот запах…
С пистолетом в руках он зашел на кухню и быстро зажал рот руками. Перед ним за столом сидел сгорбленный разлагающийся труп. Мухи и личинки уже принялись за свое дело, но было видно, что это существо прожило долгую жизнь. Боря выбежал из квартиры, его стошнило прямо на лестничную клетку. Такого мертвого он еще не видел.
— Мы тут такое нашли! — старый улыбчивый полицейский застыл в проеме и звал за собой.
— Я не хочу это знать! — молодой парень в форме был бледным и слабым.
— Это твоя работа, сопляк! — властная крупная рука схватила Борю за шею и затащила внутрь. Команда экспертов прочесывала маленькую квартирку, а двое в форме прошли мимо, по направлению к изуродованному трупу. — Загляни в холодильник! Живо! — дрожащая рука открыла белую дверцу. Его взору предстали самые разные коробочки и тарелки под фольгой. Парень непонимающе посмотрел на старшего коллегу. — В морозилке глянь! — там обнаружилось обычное по виду мясо и освежеванная нога.
— Что это? — младший лейтенант все еще не хотел верить своим догадкам.
— Человечина, дубина! Он каннибал!
Детектив проснулся в холодном поту. Уже лет пять он не видел во сне тот страшный день. Это была та самая противная игра памяти: больше всего на свете ему хотелось забыть тот случай, поэтому его дорогое подсознание выдавало его с завидной регулярностью. Правда, после посещения доктора Куратова, психиатра со стажем, кошмары оставили его. Но теперь понятно, что ненадолго.
Вот уже несколько дней он следил за удивительной парочкой, что пришла к нему на днях. Ничего подозрительного или удивительного. Работа, дом, магазины. Что он, что она были ему глубоко неприятны, но ничего нельзя поделать, работа есть работа.
— А сейчас перейдем к местным новостям, — мелодичный голос из телевизора был вечным спутником старого полицейского. — На остановке у станции метро Чистые Пруды был обнаружен труп известного московского художника Ильи Ратца. На теле восходящей звезды были найдены множественные раны и следы от предыдущих суицидов. Несмотря на это, шок вызвало отсутствие глаз и кровавая надпись: «Я художник, я так вижу». Что это, акция протеста или жестокое убийство? Оставайтесь с нами, и вы узнаете об этом первыми.
Борис Геннадьевич собрался за пять минут и побежал в хорошо знакомое отделение полиции, где проработал двадцать долгих лет.
— Боря! Проходи давай, — седоволосый крепкий мужчина яростно хлопал гостя по плечу. — Кофе или коньячку? У меня есть бутылочка…
— Я по делу, — голубые глаза беспокойно исследовали комнату. — Что там за история на Чистых?
— Ну ты как всегда! — мужчина неуклюже развернулся в кресле и откинулся назад. — Не бывает бывших ментов. Ничего интересного там нет, эти модные наркоманы все одинаковые. У него пять попыток самоубийства за плечами.
— Что эксперты сказали? — его тяжелое лицо оставалось напряженным.
— Что у него наркоты в крови больше, чем в Мексике, — закурив электронную сигарету, полицейский внимательно посмотрел на старого друга. — Мне срать, кто вырвал его глаза. Он умер от потери крови и никому от этого не стало хуже, потому что эта бездарность уже давно играла со смертью. Вот и доигрался. Вот только не пойму, какое тебе дело? Ты ушел из полиции, чтобы не видеть на что способны люди. Так какого черта?
— Я не верю в совпадения, — толстые пальцы нервно крутили шариковую ручку. — Мне снова приснился кошмар и тут по телеку это передают. Странная история.
— Разрази меня гром, он увидел плохой сон! — седовласый мужчина вскочил на ноги. — Ты почти лысый, поздно становиться бабой! Пойдем лучше выпьем куда-нибудь.
***
Я не знаю, кто он и что задумал, но мне очень страшно. Мой Вадим… Да он никогда бы так не поступил. Я сама виновата. Даже не знаю, с кем затеяла эту игру.
Вот уже несколько дней детектив следит за ним и все безрезультатно. Он осторожен. Вчера вечером я увидела человека, которого слишком часто для прохожего вижу последние несколько дней. Так я поняла, что он тоже за мной следит. Значит не доверяет и знает, что я не доверяю ему. Не бывать мне актрисой.
Я начала вести этот дневник, чтобы, если вдруг я исчезну, все знали, что в этом виноват этот страшный человек.
Этой ночью он изнасиловал меня. Грубо и неряшливо. Я рыдала до самого утра, но этот монстр даже не обратил внимания, просто уснул. Как после этого я могу поверить, что мужчина, который оставил синие подтеки на моем теле и мужчина, который целовал пальцы моих ног, один и тот же человек? Как я могу в это поверить?
Я не могу обратиться в полицию. Не могу потерять единственную ниточку, ведущую к любви всей моей жизни. Но видит Бог, этот ублюдок заплатит мне за каждую рану.
========== Исповедь убийцы ==========
Снова не сплю всю ночь. Как же тяжело, тяжело проявлять изобретательность. Мне смертельно скучно. Говорят, любому мастеру нужен зритель. У меня их достаточно, вот только тщеславие творца подгоняет, никто же не знает, что это я.
У меня есть своя мастерская в центре города. Там я создаю свои шедевры. К сожалению, в прессу попал только последний, хотя и там они предпочли посчитать это странным самоубийством. Чертовы полицейские! Это я вырвал глаза этому горе-художнику. Я увековечил его имя на новостных каналах. Он ничего не стоил, а теперь его работы имеют цену, теперь хоть кому-то интересно, что с ним происходило.