Под стук колес «Сергея Есенина»

Соловьев Сергей

– Чего это? Билет что ли? – не понял Всеволод.

– Пожертвование. На туалетную бумагу, – сдвинула губы в усмешке дама.

В углу, рядом с туалетом, стоял пулемет максим, у которого позировала полуобнаженная красотка, ослепительно улыбаясь при вспышках фотокамер. Её наманикюренные

пальцы ожесточенно вцеплялись в ребристые рукоятки пулемёта, водя ствол влево и вправо на группу подвыпивших собравшихся гостей, разражавшимся при этом громким хохотом. Акция называлась, суля по плакату на стене, «Анка- пулеметчица». Двое бородатых мужиков восторженно открывали и закрывали затвор пулемета MG-13, не обращая внимания на красотку у «максима». Поэт раньше увлекался военной тематикой, до службы в армии, покупал журнал « Новый Солдат». Но после службы в бригаде морской пехоты в Калининграде, настроение заниматься оружием пропало, наелся всего этого досыта. Настрелялся и набегался по самое «не хочу ».

– Хорошая вещь… – говорил один,– прикольные штуки Федька достает. Ловок, прям раз – и вот! – и развёл руки.

– Да, читал, хорошая штука была, получше нашего ДП. У него, говорят, боевая пружина заедала. Да… Пострелять бы…– мечтательно добавил эдакий бородатый либерал.

– Это надо в Красноармейск ехать, там на полигоне настреляешься, прям оглохнешь.

– Привет, – поздоровался с Севой бородатый, – Я- Сергей, это- Алексей, – и он показал на собеседника. Мы фотографы… Ты с Сеней?

– С кем?– не понял Всеволод.

– С Ксенией, – пояснил Сергей, – Сеню все любят, контракты нам подгоняет, нам вон с Лехой помогла, хоть для газеты « Ведро», бесплатной ежедневки поработали, теперь туда часто зовут, а то ведь не поверишь – есть было нечего…

– Да я поэт…

– Ну тем более, – засмеялся фотограф, посмотрев на нового гостя.

Сева отошел, стал осматривать картины, развешанные на стене. На некоторых были дыры от пуль.

– Всё отлично…– услышал он негромкие слова Алексея, – Наконец-то Сеня себя парня нашла, да нормального. А то всё злая ходила.

– Тише, блин, услышит же…

Поэт и не обернулся на голоса, намеренно внимательно рассматривая картины дальше. Пара полотен, по стилю, были портретами 18 века.То есть галерист всё же тянулся к классике. Рядом стоял стенд, сваренный из полосового железа с толстыми стеклами, за ним на чёрных подушечках, лежали монеты. Сева видел, что это настоящий антик, а не голимая подделка. По виду монеты боспорские, граммов по пятнадцать, дорогие. Он в них разбирался, сам собирал, но у него было только несколько боспорских дихалков, медяков. А серебро попадалось нечасто.

– Что, нравится? – раздался громкий голос.

Сева встал и увидел мужчину, лет сорока, коротко стриженого, с небольшой щетиной на небритых щеках. На нем были чуть вытянутые вельветовые брюки и серый льняной пиджак, с майкой в цветочек под ним, на ногах мягкие замшевые туфли. Но носков не имелось. Эдакий богемный красавец.

– Да, нравится, – негромко сказала девушка рядом с ним, – красивый.

– Лика…– посмотрел на нее мужчина, и рассмеялся, – Я- Федор. Владелец и директор галереи. Это Лика, – и он кивнул на девушку, – монеты понравились?

– Да, редкие. В Крыму медяков полно, серебряные редкость…

Конец ознакомительного фрагмента.