Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Вы держите в своих руках уникальное издание – антологию петербургской поэзии «Поэтический форум». Её весомость – не только в большом количестве страниц и авторов. В ней впервые собраны под одной обложкой образцы поэзии многих объединений, входящих в литературную ассоциацию «Поэтический форум» при СП России, а также свободных от любых обществ поэтов.

Данная антология является составной частью большой, рассчитанной на перспективу работы редакторского коллектива. Осенью 2010 года в свет вышла антология поэзии членов Санкт-Петербургского отделения Союза писателей России «Точка отсчёта» (директор проекта – Борис Орлов, редактор-составитель – Владимир Морозов). И хотя в ней был представлен широкий спектр самых различных по своему настроению, взглядам и творческой манере авторов, она никоим образом не может претендовать на всесторонний охват петербургской поэзии.

Настоящая антология – попытка показать творчество в основном «несоюзных» поэтов, среди которых множество истинно талантливых

авторов – будущих членов писательских союзов. Это не менее мощный пласт русской поэзии, который, мы надеемся, может заинтересовать и простого читателя, и исследователя современной литературы.

Редакционный совет

Пускай вековая усталостьСгибает мне плечи, но всё жОт предков с тобой нам досталисьНе только паденье и ложь,Не только невзгоды и беды,Но мудрость Божественных книг,А с ней передали нам дедыВеликое чудо – язык.Мы приняли это наследство:Разящее остро, как меч,Духовное мощное средство —Родимую русскую речь.И в сердце горит и трепещетТой речи горящая плоть.Звенит, словно колокол вещий:Мария, Россия, Господь!И вечное Божие СловоНам благовествует о том,Что Церковь есть тело Христово,Что Русь – Богородицы дом.Живут в нашем русском народеБессмертные эти слова,Как живы Кирилл и Мефодий,Как вера и слава жива. Где ты, мама, теперь?ПротестуюПротив тьмы, разделяющей нас.Буду помнить тебя как живую,Как с живой, говорю я сейчас…Буду думать,Что, может быть, нынеМы на разных планетах живём.Только кто же из нас на чужбине?Я не ведаю, мама, о том. В чём жизни суть? Где кроется секрет?Что означает форма человека?Удастся вряд ли до скончанья векаНайти на это правильный ответ.Вопросам и познанью нет конца.Природа, видно, пошутила с нами.Вот, например, как ни верти глазами,А не увидишь своего лица.Стихи улеглись на поверхность листа.Его геометрия очень проста:Длина, ширина да четыре угла —Вот плоскость листа, что стихи приняла.Лишь чудится взору, что строки бегут, —Застыли слова на бумажном снегу:Наверно, вот так в состоянии льдаОт странствий своих отдыхает вода.Но в чьей-то душе, я надеюсь, в свой срокОттают потоки замёрзшие строк. Нахлынула волна морскаяС привычным привкусом слезы,Меня в объятья принимаяИ многократно отражаяОгонь небесной бирюзы.Перехватило дух, а тело,Сливаясь с гибкою водой,Как бы меж двух небес летелоИ вес не чувствовало свой.На родину фламенко, словно птица,Я прилетела через три границы —За тридевять земель, на склоне летТанцую так, что свет кругом искритсяПод стук послушных пальцам кастаньет.Танцую так, как будто здесь, в Гранаде,Всегда жила и в праздничном наряде,Закутанная в кружева мантильи,Внимала зову страстной сигирийи.Хотя в моей крови Восток живётИ свой характер проявляет смело,Но почему Испания поётВ движеньях рук моих,В изгибах тела?Я думаю порою, что ответСкрывается в пучине древних лет… Казалось, что ему присуще безучастье,Но, руки протянув, он сжал моё запястьеИ долго продлевал свой жест прикосновенный,Как будто изучал пульсацию Вселенной.И на волне такой несуетливой встречиУзнала – есть покой. И в жизни быстротечнойЕсть календарь иной, что годы не считает,И время не течёт, а тает… тает… тает… Пылал расплавленный асфальт,К подошвам туфель приставая.Немало лет тому назадУзнала я о нравах края,Где мне, не ведавшей вина,Грузины, угощая соком,Сказали: «Не ходи одна,Чтоб не украли ненароком.»Не забывается пора,Когда всё внове и впервые:И та тбилисская жара,Прохладная река Кура,Мужчин призывы озорные,Что голову кружат, как в вальсе, —Недолго так и до беды.Хранятся ль там мои следы,Запечатлённые в асфальте? Стою во тьме. Вот поднята рука.Но вдруг, себе самой на удивленье,Я вижу над своей рукой свеченьеИ серебристый свет до потолка!Откуда он? Беззвёздный мрак в окне.Все разошлись. Квартира опустела.И вот теперь дано наединеМоей душе с моим общаться телом.Мой журнальный портретпознакомился с миром,Может быть, побывала я чьим-то кумиром, —Фотографию ту в разных видели странах,Показали на теле —и киноэкранах.А недавно сказал мне знакомый поэт,Что мой снимок нашёл,заглянув в Интернет.В первый раз приезжая куда-то из дома,Удивляюсь порой,что мне местность знакома,Люди – тоже, как будто их видела где-то,Неустанно с журнального глядя портрета. Дрожа от ветра,Запахнусь в пальто.Горит листва,И небо ярко светит,Сквозя сквозь чёрных веток решето,Напоминая мне о пылком лете.Безмолвен стылый сквер.Бездонно небо,Гнездящееся синью меж ветвей.Куда текут года?Был или не был Тот день, тот час,Когда была твоей?В моё лицо дохнула гарь вокзала —Живучий запах горечи и встреч.Я до сих пор тебе не всё сказала,Хотя могла бы этим пренебречь.Могла бы наши годы молодыеНе вспоминать, о них не говорить, —Ведь мы с тобой давным-давно чужие,Но что-то не даёт тебя забыть.Прости меня за то, что не простиласьНи словом, ни рукою и ушла,Приняв твоё молчание как милость,Прости за то, что снимок твой сожгла.За то, что по тебе я не скучала,Что твоего не помнила лица.Но всё же помню той любви начало,Которой не предвиделось конца.