Поэты людям не пишут, Фидянина-Зубкова Инна

Поэты людям не пишут

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэты людям не пишут

Я знаю, поэты людям не пишут,потому что поэты выше,выше людей!Но иногда без страстейживут и поэты,умирая за это.Если ты меня никогда не увидишьи ртом не надышишьмоё возрождение,знай, что каждое воскресеньея сама воскресаю,к тебе прилетаюи спрашиваю: «Как дышишь?»Меня ты не слышишь,ты занят чем то серьёзным,а я с тобою о звёздаххотела поговорить..Ну ладно, не буду тебя будить.

Как то плохо поэтам мы верили

Верили мы поэтам, верили..сами себе отмерилигоды и расстояния,душ больных раздевание.И как бы поэтам не верили,мы совесть свою не измерили,не вычислили линейкой:сколько ещё километровдо невозвратности мыслей,мыслей не очень чистых.Мысли рождают поступки,поступки бывают преступны.И чёрт знает, кому мы поверили!Верили им мы и делалине наши идеи в дела воплощая..Поэты в книгах зависли, прощая.И молчат на всё это —на то они и поэты.*Верили мы поэтам, верили..но всё НЕ ПО ИХНЕМУ делали.

Когда то я читала

Я когда то любила читать,любила читать и листать —перелистывать старые книжки..Росли подрастали малышки,а я продолжала читать —перелистывать новые книжкиуже для своих малышек.Я любила читать когда то,когда было совсем маловатотелевизора, не было «нета» —чудовища интернета.Я любила читать и люблю —ежедневно листаю смотрюэлектронную свою книгу,но не воинов лики вижу,а политиков. Плахуя готовлю Пушкиноведам.Сама себя не люблю за это —за то, что почти не читаю.И о рыцарях светлых мечтая,пишу свой сайтик прилежно,а в глазах тоскою безбрежнойплывут и плывут великаны,карлики и болваныдревних цивилизаций..Я несчастная женщина, братцы!И все это уже понимают:«Тебе б замуж.. иль в бой!» -вздыхают.

Войны сей, войны все и поэты

Войны катились войнами..а мы учили ДОБРУ.Войны. Поэты – не воины,поэтов поберегут.Сила мужицкая, сила!К поэтам она не шла.Бабья краса. Это было?Поэтесса, как тень из сна.Войны войны и войны!Поэты же УЧАТ добру.Я родилась поэтом.Вот, сижу – себя берегу.А вокруг бесконечное горе..Я упорно пишу про ДОБРО.На воле, в тюрьме и в полея твержу: «Мне не всё равно!»Лист бумажный исписан.Вдовы слёзы устали стирать.Я стихи несу тем, кто выжил:– Нате, исчёрканную тетрадь.Листочки сложат живые,мёртвых схоронят опять,прочтут стихи над могилой,стихи тех, кто устал их слагатьв тиши чужих чемоданов,в гуле лихих поездов..Память. Вечная память.И море море цветовнесут почему то поэтам —не героям всех этих войн.Я устала писать в это Лето.Поговорим потом.

Видимо, фантастам так лучше

Думал ли ты об этом:каким вдохновенным бредомврывается в мозг тоска!Одиночество..и глазане пропускают мимовсё, что в них заходило:книжные переплёты,ядерные бои, пехотупрохожих спешащих,котов на диванах лежащих,сов Гарри Потера,орков, троллей и хоббитов..Ах, гениального мальчикапоманит редактор пальчиком:«Пиши свой роман,я его подороже продам!»Ты к этому привыкаешь:к спешке, к деньгам. А знаешь,мы ведь с тобой похожи —я поэтесса, ты тожеболен безумной идеей:«Я ничего не успею —старость уже стучится,роман еще не случился..она по кухне голой не ходит.»«Он блинов моих больше не просит.»Мы выбрали жизнь свою сами:короткими волосамидумать о длинном путив одиночестве. Не подходи!

Как я стала поэтом

«Как вы стали поэтом?»– Помню: не было ни весны,ни зимы, ни лета,а лишь кочевая лунанад пашней стояла.Я в чёрную землю упалаи закричала:-Паши!«Пиши!
– зашумело эхо.-О наших делах и грехах.»– Зачем?
– пробурчала я,но всё же перо взялаи поломала его о бумагу —это первая была моя сага.Сага вторая- жизнь поломатая.А третья сага занятная,самая домоседная:«Здравствуй кошка – соседка моя.»Вот и всё. Ай выйду ль я в поле,пройдусь ли ещё по воле?Закричу! Нет, не буду, Я ВОИН,я теперь не больна, а БОЛЕН.

Лучше бы я не читала

Не читала б ты, Инна, книжеки не стала бы ты поэтом:не ходила б тогда за летом,а ходила лишь за зимоюи стучалась бы во все двери:кто нибудь да откроет..Откроет и в дом запустит,накормит и больше не пуститво все двери стучаться,а позовёт венчаться.Счастливое б было время,если бы ты не читала,а детей нарожалада считала у мужа зарплату,ставила на его пиджаке заплатуи говорила подружкам:«У меня есть пивная кружкапрямо из Чехии!»Вот так веха за вехоюи катилась твоя история,если б ты не читала Толстого,Чехова и Ахматову.А теперь вся душа в заплатахи больное разбитое сердце.Выросли дети без детства,без детства пошли в институт.Они там, а ты тут.Твои дочки книг не читают,потому что кое что знают:нет поэтам на земле места,поэт – не жена, не невеста,поэт – вечное одиночество.Так зачем себе портить отрочество?

Поэт-неизвестник

Её никто не узнает,её не знает никто.Нет, она не из рая,она надевает пальто,шапочку, белые бусыи идёт в магазин,чтобы сказать: «Как пусто!»или «Пропадом пропади!»Да, да и тут же исчезнет,как будто и след простыл.Она поэт – неизвестник,ей свет белый не мил,из которого слеплено чудо:реки, озёра, моря..Да что же это такое?«Как пусто!» – мои слова.

Поэты каменных веков

Поэты каменных веков..я не любила вас за это.Поэты каменных веков —политики, а не поэты!Не муза сдохла. Нет, чистарука, стирающая чудо.И рифма вроде бы проста.Откуда ж ненависть, откуда?Я на любви построю храм,я Русь прославлю до Курил!Но я ни строчки не отдамна ваш полузаморский пир.Поэты каменных вековмне братьями всегда казались.Поэты каменных вековВРАГАМИ стали. Отписались.

Странные поэты

Странные поэты бывают:про Русь они забывают,мужик к ним не ходит в гости,и мы их уже не просимбыть к народу поближе,потому что всё выше и вышеони над нами взлетаюти про народ забывают.А мы им хлопать устали —наверно, плохими стали.Да ладно уж,ведь средь поэтовкто то стар,кто то устал,кто то слишком долго молчал.Вот так мы на всё глаза и закрыли,нас за это в ЛУЧШУЮ жизнь не пустили.

1 2