Попадос и два ствола
Шрифт:
И все же, перед броском через открытое пространство, мышцы рефлекторно пружинисто сжимаются. Вплоть до самого ануса и подобравшейся мошонки.
Впрочем, это нормально. Иное поведение противоестественно для живого организма.
Ну, конечно — если он не болен психически...
Я почти добираюсь до цели, когда выстрелы из нескольких стволов начинают стрекотать с ритмичностью швейной машинки.
Фак! Ёпт! Мать! Какой там урод не сдержался!?
Дверь капсулы резко распахивается и голый
Уже с пистолетом в руке!
Между нами всего три шага — и я однозначно не успеваю сменить нож на ствол…
*Вукоебина — в дословном переводе с сербского языка: «место, где сношаются волки».
В переносном смысле — то же самое, что и наши родные, посконные: «е..еня».
Глава 17. Победа и катастрофа
…Между нами всего три шага — и я однозначно не успеваю сменить нож на ствол…
Но и здоровяк не рассчитывал увидеть врага так близко! Он еще не въехал в тему вспыхнувшего боя!
Прыгаю вперед и бью ногой по его руке.
Попал и достал!
Почти чудом!
Детина утробно гыкает и его «макаров» вылетает из ладони…
Рыжий просто не ждал такого номера — а то, хрен бы у меня, уже через секунду вышло бы!
Громила дергает башкой и на хлынувшем водопадом адреналине, тут же забывает про боль в кисти.
Выхватывает нож.
Я отскакиваю назад. Он прыгает следом и не дает разорвать дистанцию. Понимает, что я успею достать свой «ПМ» всего за одну секунду…
Хрен теперь отлипнет!
А руки и клинок у него длиннее!
Сука!
Мы оба мельтешим слишком стремительно и потому в нашу сторону не стреляют. Ни мои, ни его.
Правда всякая стрельба тут же стихает.
Мы победили?!
Смотреть по сторонам — нет времени.
Рыжий ловок, как гиббон и похоже здоровья там, как у носорога.
Придется самому с ним решать.
Или «танцевать», держа дистанцию и тянуть время, пока свои подоспеют.
Гарцуем молодыми жеребцами.
Вот и его макаров валяется.
Самым краем глаза засекаю.
Но за стволом, ни он, ни я, нагнуться не решаемся.
Противник не упустит такого шанса!
Бычара громко сопит, дает мне полсекунды полюбоваться игрой бликов на клинке своего здоровенного свинокола и срывая дистанцию, стремительно выбрасывает руку вперед.
Угадав это движение еще до его начала — ухожу с линии удара.
Успешно!
Рука свистит мимо.
Однако он не «проваливается» и контратаковать я не рискую.
Ну, где там Олег!? Где хоть кто-нибудь?!
Танец кобры и мангуста!
Выпад, отскок, ложный выпад, уклонение…
Этот кадр — очень годный боец. Настоящий! Не картонно-плюшевый. Резкий и быстрый, несмотря на то, что по габаритам — шкаф двустворчатый!
Он рванулся вперед. В лобовую! Смело, словно танк на самокат!
Жду полмгновения и ныряю вниз и навстречу. На землю — прямо ему под ноги!
Группируюсь.
Столкновение было жестким!
Но не критичным.
Для меня.
Здоровяк всей своей тяжестью обрушивается на траву. Он не успел или не смог сгруппироваться и смягчить своё падение.
Массивное тело грохается так, что аж земля вздрогнула!
Вскакиваю первым.
Вокруг чисто!
Подлетаю от его головы и пробиваю пенальти в рожу. По такой будке не промахнешься!
И еще раз…
А теперь — контрольный!
Уф-ф! Всё, нна!
Готов!
Я его съел!
Свинокол выпадает из разжавшейся бесчувственной руки.
На адреналине и эмоциях — отпинываю его в сторону. Сверкая клинком и вращаясь пропеллером, нож летит куда-то далеко в сторону кустов.
«Вот и какого? — догоняет запоздалое сожаление, — Мог бы просто себе забрать. Хрен найдешь теперь!
Да и плевать на него! Все это такие мелочи…
Живой!
Едкий пот заливает глаза и больно щипет под веками...
Отхлебнув из пляшущей в руках фляги и смочив напрочь пересохшее горло — победивший самец наполняет мир победным рыком!
Где-то восхищенно орут воображаемые трибуны.
Кот — великий воин! Чингачгук! д’Артаньян! Гладиатор Максимус! Рой Джонс, с-сука!
Равняйся на Кота!
Прорычавшись, устало вытираю пот со лба дрожащей от адреналинового отката рукой.
Товарищи по команде — приближаются с некоторой долей опаски в глазах.
Вполне возможно, что так, викинги на своих берсерков после боя поглядывали.
Присматриваюсь: все целы и невредимы — крови ни на ком не замечено.
Мы сделали это!
— Ну, ты даешь, Кот! Наши — тоже готовы. Оба! Один мой, один Маргариты с Олегом, — ухмыляется оруженосец, надутый лихой победной гордостью, как парус пиратского фрегата.
— Ну, что — тогда снимай кольчугу! — говорю я своему завхозу, который все еще держит карабин прикладом у груди, — Мы победили! С крещением тебя!
Облизнув пересохшие губы и глуповато улыбнувшись, немного помедлив, мужик опускает оружие.
Ну и рожа у него сейчас, конечно!
Будто только что полдеревни живьем сжег!
В боку побаливает. Результат столкновения с голенью здоровенного надсмотрщика. Словно под трамвай попал!
Но ребра вроде целы. Даже удивительно.
Громко подзываю бывших пленников и пока они, пугливо подтягиваются, уточняю: все ли злодеи мертвы и не стоит ли ожидать новых противников?