Попадос и два ствола
Шрифт:
Верчу в руках пистолет, доставшийся от убиенных блэк бразерс.
«Browning PRO — 9».
Рамка пластиковая, а затвор из нержавейки, кажется. Выглядит нарядно, но каков он в деле, интересно? Если хорош: надо будет как-нибудь у королевы, хотя бы один выцыганить. Вот только, насчет патронов сначала подумать. Попробовать запросить у «экспериментаторов» в виде бонуса? За Федино-то спасение от клыкастых и волосатых гибонов, наверняка, что-то подкинут?
— Хм. А ведь «Браунинг», если мне не изменяет память — это не французская,
— Может потому, что вся Африка, по большому счету, когда-то под нынешним Евросоюзом побывала. А с тех пор мало что изменилось. Я в плане развития производства. Вот им и подкинули карабины из Франции, а короткоствол бельгийский, — предполагает Федя, с интересом разглядывая второй трофей Маргариты, — Ты посмотри, на магазине карабинов «сэкономили», зато у пистолетного, емкость — аж 16 штук!
Я успеваю только приоткрыть рот, как уже приходиться его закрывать.
— Парни, давайте вы позже его опробуете, да? — угадав мои намерения, предлагает королева Марго, — А то, еще какую-нибудь беду выстрелами приманите. Пока идем себе тихонечко — вот и пусть так до самого конца будет, да?
— Для вас, все что угодно, Маргарита, — Федя галантен до приторности.
…Дорогу до своего поселка, наш новый друг приблизительно знает, поэтому, периодически сверяясь с компасом, ведет нас к нему — по самому кратчайшему маршруту.
Так и бредем: Фёдор, то на самодельные, наскоро сварганенные костыли опирается и прыгает по-птичьи — зубы до корней стирая от ощущений, потом у меня на спине, как на верблюде путешествует, ну а когда, я совсем уже выдыхаюсь под тяжестью его не маленького тела — мы с королевой этого инвалида на волокуше с пыхтеньем тащим.
Мужику явно дико неудобно перед нами, а особенно перед Маргошей, но он не отнекивается — ибо понимает, что неумолимое время не позволяет каждые десять минут на привал останавливаться.
День… Второй… Вот уже и третий наступил… Да тут не пятьдесят, а все восемьдесят километров будет! Хорошо хоть — прошли их без приключений.
Почти добрались до цели.
Встаем на рассвете и, наскоро позавтракав, продолжаем путь
— Кот, Маргарита — поднимитесь-ка вон на тот холмик, — неожиданно просит, буквально на глазах повеселевший Федя.
— Зачем это? — подозрительно спрашиваю я и врубаюсь, — Всё, что ли?! Серьезно?! Если это шутка такая — я тебя обратно отволоку и вторую ногу сломаю.
— Да поднимись ты уже — тут невысоко.
Чуть ли не наперегонки, взбираемся на вершину очередного безликого и безымянного холма.
Поселок открывается перед глазами во всей красе.
С нашей, восточной стороны — вдоль границ поселения протекает небольшая речушка.
С севера и запада — внушительно выглядящие, лесные массивы.
С юга — степь.
Что же, неплохо! И впечатление производит и место выбрано вполне удачно: и вода и топливо для огня — прямо под рукой имеются. Только, подозреваю, что в среднесрочной перспективе, местные жители — все деревья в окрестностях на строительные материалы и дрова изведут. Да и существование невеликой речушки в нынешнем виде — под вопросом.
Слишком уж много их тут. Я сейчас людей имею в виду.
Жилые модули выстроены упорядоченно, образуя подобие улиц и кварталов.
Ну да — тут же военный всем заправляет. Не удивлюсь, если под его руководством — поселковые обитатели, свои «домики» по натянутой веревке выравнивали. Хотя, для внешнего облика городишки — такая геометрическая упорядоченность, скорее в плюс.
Больше всего поселок, действительно, напоминает военную базу.
А возможно и колонию, как Федя сказал. Но я там не был — потому и сравнивать мне не с чем.
Административные границы городка не обозначены и ничем не ограничены.
Как в фильмах о Диком Западе. Прерия, прерия, прерия, ковыли, ковыли — бах и городок возникает на горизонте, как оазис посреди пустыни.
Оно и понятно — где же тут пиломатериалов столько достать, чтобы даже хлипкий палисадничек вдоль такого периметра сколотить.
Даже кольев, вбитых в землю, под углом к внешнему миру — не имеется.
А впрочем, чего им тут бояться? И на кой средневековый фестунг* строить? С таким-то количеством стволов у горожан?
Через речушку переходим вброд. Она оказывается совсем неглубокой. Максимум по бедра.
Федя вальяжно форсирует водную преграду у меня на спине.
Даже на самой окраине «Форта-Полкан» — до одури вкусно и уютно пахнет свежими опилками. И чем ближе к центру — тем сильнее становился этот, ни с чем несравнимый, запах!
Строятся местные! Капитально и основательно. А что — и правильно, не век же народу в бездушных металлических «ракушках» куковать?
Невольно задумываюсь:
«А, может, и мне?»
Нет! Все-таки — не моё это. Еще на хуторе переосмыслил ценность городов и важность социума для себя лично.
А для общения — мне и моего небольшого прайда вполне достаточно.
Так на какой предмет — мне свою независимость разменивать, на обязательства перед целой толпой посторонних индивидуумов?
Толпой, в которой каждый третий, если не второй — по факту, иждивенец!
Работать на них, воевать за них, делиться с ними добычей!
И я сейчас не о детях и стариках говорю. Их в этом мире, пока еще, совсем не имеется.
Я — о вполне полноценных членах стаи. Репродуктивных и дееспособных.
Просто, на мой взгляд — чем многочисленнее людское сообщество, тем более пассивен каждый его участник. Ибо каждый, подсознательно на других надеется и тем меньше склонен пахать по-честному, потому что считает, что его личный вклад не слишком-то много значит.