Порочная связь
Шрифт:
"Неа. Не начнёшь. Ты же - кремень. Маргарет Тэтчер. Сильная женщина, всё такое. Тебе всё по плечу. В избу горящую, коня на скаку. Верно?"
Ссука... Так, не плакать... Может и вправду - послать его подальше, а?
"Тебе смешно, да?"
пишет...
"Нет, мне не смешно. Но я вот думаю, может быть, я смогу тебе помочь?"
"Помочь? В чём? Это данность. Не всем везёт родиться красавицами".
пишет...
"Хрена
Он снова заставляет меня задуматься. И на этот раз - глубоко.
"Нет"
пишет...
"А знаешь, почему так?"
"Ну и почему?"
пишет...
"А потому что пока тебе не объяснили, что красиво, а что нет - у тебя не было таких оценок вообще"
Хм... Даже тоска немного отпускает... По крайней мере, перестало так сильно сжимать-щемить в душе...
"Ну, хорошо. Но по этой логике получается, что раз нет никаких красавиц, то нет и уродин"
"Именно так. И то и другое - условно"
Усмехаюсь.
"А что ты скажешь на это? Мой рост - чуть больше метра тридцати сантиметров. Я толстая, неуклюжая и нелепая. Редкие волосы, глаза навыкате, тонкие губы, прыщи. Я сутулюсь и ношу очки"
"Скажу, что ты много врёшь. Вопрос только - зачем?"
Отчего-то становится стыдно.
"Прости"
пишет...
Не дожидаясь его ответного сообщения, отправляю ещё одно:
Просто мне плохо..."
Перестаёт писать.
пишет...
"Это я заметил. Может, расскажешь, что действительно с тобой произошло?"
"А ты уверен, что хочешь это знать?"
"Почему нет? Сейчас почти два часа ночи, собеседниц мало, а я и так тут редко бываю. Быть может, я действительно смогу тебе помочь. Как минимум, выслушаю"
3.
Раздумываю... Ловлю себя на том, что грызу ногти, и тут же убираю руку ото рта. Интересный мужик... Другой бы бросил этот чат, на худой конец стал бы прикалываться...
"Забей", - пишу я.
– "Ты был прав. Я просто несчастна. Давай лучше поговорим о тебе"
пишет...
"Нет. О тебе"
"Почему тебя это интересует?"
пишет...
"Я же написал"
"Тебе скучно?"
пишет...
"Скорее,
"Ну, хорошо. Мне действительно тридцать два года. Я не замужем. И я не старая дева, как ты, наверное, мог подумать. Хотя секса у меня не было довольно давно. Но не потому, что я страшная. Я - обычная. Рост - метр шестьдесят восемь, вес - пятьдесят один. Есть талия, сиськи. В общем, ничего особенного. И если ты сейчас представил какую-нибудь милашку в стиле престарелой "девушки "Виктория Сикрет", ты ошибся. Я и вправду обычная. Но, скорее симпатичная, чем наоборот. Хотя... Ты же мне только что написал, что это всё условности. Я несчастна не из-за внешности. Просто моя жизнь катится в жопу. И я ничегошеньки не могу с этим поделать"
Не пишет. Сейчас выйдет? Я вдруг ловлю себя на мысли, что если он сейчас уйдёт - я расстроюсь. Действительно расстроюсь. Хотя я его знаю-то всего-ничего. Сколько мы общаемся? Десять минут? "Знаю"? Смешно. Всё, что я знаю - ему сорок два, если не врёт, и он умный. И, похоже, человечный. Но это всё.
пишет...
"Продолжай. Я слушаю".
Сглотнув и облизнув губы, поспешно набираю:
"А ты, случаем, не психолог?"
пишет...
"Нет"
"Ладно, плевать. Всё равно тут кто угодно может быть кем угодно"
Ничего не пишет в ответ. Наверное, ему это всё надоело. Хотя тогда он бы, наверное, уже вышел. Ладно, плевать. Может и правда полегчает. Выговорюсь. Он мне никто и ничего плохого сделать мне в любом случае не может. Он знает обо мне только то, что я говорю. И вычислить не может никак. Мы пообщаемся, и всё. Попрощаемся и разойдёмся, как в море корабли. В любом случае, я сейчас не засну. На часах действительно уже два. Усмехаюсь. Похоже, у нас с ним один часовой пояс.
пишет...
"Ты раздумала со мной говорить? Если тебе нужен именно психолог, то могу поискать контакт"
"Нет, психолог мне не нужен. Это не та ситуация"
пишет...
"Понял. Тогда просто жду продолжения"
Пишу, и тут же стираю... Стоит ли? Закусываю губу и печатаю:
"Я должна выйти замуж"
пишет...
"Должна?"
"Да. Именно так. Ты правильно понял"
пишет...
"И отказаться не можешь?"
Вздыхаю.
"Да, скорее всего не смогу. Не те обстоятельства"
пишет...
"Грустно, согласен. Но, может быть, всё же есть какой-то вариант? Побег со свадьбы, например"
Хмурюсь.
"Да нет, это не смешно"
пишет...