Портрет кудесника в юности
Шрифт:
— Простите… — жалобно выговорила она, хлопая накладными ресницами. — Мы с вами раньше нигде?.. Откуда-то мне ваше лицо…
— Ваше мне… тоже… — растерянно отозвался он. — Откуда-то…
— Вы… не художник?..
— Н-нет…
— И-и… к театру никакого отношения?..
— Нет, — придя в себя, решительно сказал Портнягин. — Вы, наверно, к Ефрему Нехорошеву?
Обоих можно было понять: заикнёшься, что видел собеседника во сне, — тот, пожалуй, заподозрит тебя в попытке завязать с порога неуставные отношения.
Огласив комнатёнку дребезгом бронзовых висюлек, так и не оправившаяся от неожиданности гостья проследовала к предложенному ей креслу и, севши, почти полностью накрыла его обширным, как парашют, пончо.
— Я — Ирина Расстригина… — представилась она с лёгким недоумением, будто уже и в собственном имени усомнясь. — Завлит драмтеатра имени доктора Калигари… — Не выдержав, снова повернулась к Портнягину. — Нет, но… просто поразительно… Одно лицо!
— У кого? — мигом заинтересовался Ефрем.
— Да вот у вашего… м-м…
— Мой ученик, — веско изронил кудесник. — Глеб Портнягин. Неужто кто похожий нашёлся?
— Приснился… — вынуждена была расколоться она.
— Ишь, озорник! А подробнее?
— Мы… переехали… — то ли объяснила, то ли напомнила Ирина Расстригина. — И в первую ночь… такой сон странный…
— На новом месте приснись жених невесте? — со скабрёзной ухмылкой предположил старый циник.
Гостья вспыхнула.
— Во-первых, я замужем, — известила она свысока. — Если на то пошло, даже и не во-первых…
— А во-вторых?
— А во-вторых, не склонна к педофилии!
Ишь ты! А жальце-то у неё — востренькое. Хотя… В театре работает — там без этого не выживешь.
— Так, — сказал Ефрем, усмехнувшись в бородёнку. — Сон, говоришь, странный… А что странного-то? Нормальный сон в руку. Увидела молодого парня, пришла, а он тут как тут…
— Странного — много, — холодно возразила Ирина Расстригина, неприятно поражённая склонностью кудесника к простонародному юмору. — Утром позвонила Зине… нашей костюмерше… начала рассказывать… Она говорит: да что ты?!
— Так… — насупился колдун. — То же самое приснилось?
— Да!
— И тоже переезжала?
— Н-нет… Насколько я знаю, нет.
— Другие какие перемены…
— У Зины? Вообще-то копают под неё… в последнее время… Собственно, не под неё, а под директора, но это всё равно…
— Ну, копают — подо всех копают… А ещё что странного? Кроме Глеба, конечно…
— Во сне или наяву?
— Во сне, матушка, во сне…
— Жанр, — с брезгливой гримаской произнесла заведующая литературной частью. — Даже не детектив… Экшн. Причём самого вульгарного пошиба… Всю ночь беготня, стрельба… В руках у меня почему-то пистолет… или револьвер… Честно сказать, я не очень их различаю…
— Нет, ну разница-то есть, — мягко заметил старый чародей.
— Знаю, — сказала она. — Уже смотрела… Пистолет — знак несчастий, газовый, понятно, к слезам, револьвер — печальное расставание…
Кажется, ученик колдуна и завлит драмтеатра имени Калигари, не сговариваясь, пользовались одним и тем же сонником. Кстати, а из чего сам-то Глеб ночью палил? Из чего-то с прикладом… оскорбительно допотопного… вроде бы даже однозарядного… С «калашом» он бы их всех сделал!
Портнягин покосился на учителя и внезапно уразумел, что дело-то, кажется, нешуточное. Нехороший огонёк теплился в желтоватых глазёнках старого колдуна.
— Много народу поубивала?
— Да какой из меня стрелок!
— Наяву — никакой. А во сне — это ещё как посмотреть… Вспоминай давай!
— Кажется, никого… Мазала всё время…
— Как одета была?
— Как сейчас… — испуганно отозвалась мечта снайпера. Беседа всё более напоминала допрос с пристрастием.
— А он? — Ефрем, не глядя, кивнул на Портнягина.
— Чуть не прикончил! — не устояв, нажаловалась она. — Палил над самым ухом. Вообще вёл себя… — Ирина Расстригина смерила Глеба неприязненным взглядом, — …не по-джентльменски… Использовал как прикрытие!
— Ай-яй-яй… — машинально съязвил колдун. Морщинистое лицо его, однако, весельем не светилось. — И как? Помогло?
— В смысле?
— Ну… многих он положил? Из-за прикрытия…
— Понятия не имею! Не до того было…
— А подружка твоя?
— Какая подружка?
— Костюмерша…
— Ну, не то чтобы подружка… Её танком переехало.
— Бэтээром, — имел неосторожность вслух уточнить Глеб.
Брякнули украшения. Учитель и гостья смотрели на Портнягина с нездоровым любопытством.
— Женщинам танки снятся довольно редко, — вынужден был пояснить он и, видимо, не соврал. Вопреки общему мнению, соврать не так-то просто. Для этого прежде всего надо знать правду, а многие ли её знают? Портнягин, например, не знал.
— Это верно… — подумав, согласился колдун и снова повернулся к сновидице. — Картина в целом ясная, — утешил он. — В театре у вас интрига на полном ходу… Так?
— Естественно! — с царственным достоинством подтвердила Ирина Расстригина.
— Зину твою, костюмершу, скорее всего, уволят…
— За что?
— Ну если броневичком переехало… Найдут, за что!
— А избежать… никак?
— Надо будет, сама придёт… Ты о себе, о себе, матушка, думай! Отстреливалась — хорошо. Ни разу не попала — плохо. А на Глебушку не серчай. Он ведь тебя, получается, защищал. Как мог, так и защищал…
— Но я пока не просила о защите!
— А куда ж ты, дурашка, денешься? — ласково сказал Ефрем. — Сон-то — вещий. Сама, чай, по адресу пришла…
Плотно закрыв входную дверь за гостьей из ночного кошмара, Портнягин вернулся в комнату, где был встречен неистовым взглядом наставника.