Портрет слова. Опыт мифологемы, или Попытка мистификации

Франк Илья Михайлович

* * *

Двадцать первый век еще страшнее, Только почему-то не больнее Ощущаешь эту страшноту… Оттого,

что он ненастоящий — Как дельфин, на берегу лежащий. Этот век – как кислый вкус во рту. Покарябай кожу у дельфина — Как картон она. И вот картина: Афродита вышла из воды. Ну признайся, это невозможно… Подойди, притронься осторожно — Никого. Лишь пустота и ты.

* * *

Облако тяжёлое, резное Над ковром, сплетённым из травы. Небо голубое, неживое. Чуть позвякивает жесть листвы. Продолжая жесткую картину, Взгляд стальной отметим у реки. Ветер упирает иглы в спину, Пляшут солнца злые огоньки. Человек, бряцающий кимвалом, В этой инсталляции живёт. Через ветви смотрит,

как в забрало. Только тем и мягок, что умрёт.

* * *

Колеблющаяся занавеска, Комода темная громада. Кузнечики стрекочут резко, Их слышно хорошо из сада. А на веранде светит солнце, Луч косо падает на стену. Стучат в квадратные оконца Деревьев локти и колена. А от калитки по тропинке Идёт ко мне навстречу мама. И рамка на старинном снимке Мне кажется дверною рамой.

* * *

Бугорки, и трещинки, и пятна, Словно воробьи, слетелись, сели, — И стена вдруг сделалась понятна, Как понятен снег весной, в апреле — Человеческий в своём надрыве, Тающий, изрытый письменами, Словно крылья бабочки в порыве Трепетном, наполненном глазами.