Шрифт:
Глава 1. Старик Дракула
Я хочу рассказать вам историю о пожилом мужчине, который давно потерял свою человечность. Со времён его славы прошло много лет и сейчас он лишь тень своего былого величия. Человек, чья жизнь теперь напоминает лишь глупую шутку извращённого разума.
Раздался щелчок кассового аппарата. Молодой парень пересчитал купюры и сложил внутрь.
– Хорошего вам дня, - улыбчиво сказал кассир заправки, обслужив пожилого клиента.
Старик угрюмо посмотрел на него тёмно-фиолетовыми глазами. В его взгляде читалась усталость.
– Эй, дружище, у тебя на рубашке пятно крови видно, - тычит он пальцем в парня.
– Ой...
– опустил голову кассир, - нет, это не кровь. Я просто кетчупом измазался.
– Думаешь, я не отличу кетчуп от крови? Ты подрался с кем-то. У тебя даже костяшки содраны. Я хочу просто сказать, если хочешь кого-то покалечить, старательней заметай следы.
Кассир нахмурился.
– Не лезь не в своё дело, дедуля. У нас тут таких не любят.
– Да, пошёл ты на хрен!
– вспылил старик.
– Я тут советом с тобой поделиться решил, а ты как скотина! Думаешь, я больной противный старик? Ага, хрен там плавал! Я умнее всех вас!
Как вы можете заметить, этот мужчина немного неуравновешен. Есть свои внутренние проблемы. Морщинистой рукой он отмахнулся и вышел из заправки.
Снаружи его ждала подержанная грязная Тойота белого цвета. Бородатый заправщик облокотился о её капот и беззаботно курил, разговаривая по телефону и не замечая приближающегося хозяина.
– Конечно, малышка, - говорит он, - я возьму для тебя этот коньяк. Но это в последний раз, Лара. Со следующей недели мы плотно займёмся твоим алкоголизмом. Знаешь, я нашёл неплохого доктора...
– Эй, - отвлёк его старик, - слезь с моей машины. Я тебе не разрешал на неё садиться!
– Ой, извините. Я просто немного увлёкся.
– Считаешь, что я ворчливый мудак, так ведь?
– Что? Нет!
– Я вижу тебя насквозь! А-ну вали на хрен отсюда!
Согнав напуганного заправщика, он сел за руль и тяжело вздохнул. Солнечные блики прорезались сквозь лобовое стекло, чтобы осадить дряблое лицо водителя. Старик нахмурил брови и отвернулся от назойливого света.
– Кожа не горит, - прошептал он.
– А должна? Эх... я уже и не помню.
Пошуровав рукой в бардачке, он вытащил солнцезащитные очки и прикрыл глаза. Я подмечу, что в этот момент в его голове копошатся мысли о утраченном прошлом, от которого остались лишь туманные воспоминания. Ему хотелось мысленно вернуться туда, чтобы найти там что-то важное, но ничего не вышло.
– Ну ладно, это бесполезно. Пора возвращаться домой.
Старик кинул сумку с продуктами на заднее сиденье и завёл машину. Дорога домой была спокойной. Выходной день, но вокруг мало машин. Это было немного странно. Ведь обычно в Каннигсбурге в подобное время час пик.
– Куда все подевались?
– оглядывает улицу старик.
– Неужели наступил конец света? Было бы неплохо.
Он остановился у дома и вышел из машины. Вокруг пахло тёплой кровью, что пульсирует в чьих-то венах. Это подсказывало о том, что рядом есть люди. Старик всегда чувствовал их запах до того, как заметит глазами.
Бригада электриков приехала пилить старый дуб, чьи огромные ветви тяжело осели на проводку.
– Осторожно, Клауд!
– крикнул один из электриков.
– Не свали эту ветку нам на машину. За казённый транспорт я готов тебе по шее надавать.
Подвешенный ногами вверх Клауд в поте лица орудовал бензопилой, пытаясь освободить провода от захвата деревом. Стружка сыпалась прямо ему в глаза.
– Я нихрена не вижу!
– возмущается он.
– Меня это не волнует.
– Эй, - вмешался старик, - какого хрена вы здесь делаете?
– Мы освобождаем проводку от этого дерева.
– Освобождаете проводку?! Что это значит? Это дерево важнее любой вашей сраной проводки! Проваливайте отсюда.
Командир бригады глянул на него исподлобья. В его глазах читалось презрение.
– Слушай, дедуля, может ты просто пойдёшь домой и не будешь нам мешать?
Старик напряг кулаки и в гневе поджал губы. Презрение было взаимным. Он перевёл взгляд на спиливающийся дуб. Это дерево много значило для него. Последние двадцать лет он часто проводил время в его молчаливой кампании. В представлении престарелого циника, оно было живым и храбрым.
Но этот момент, в очередной раз, донёс до него мысль, что всё рано или поздно должно заканчиваться. Иногда нужно отпускать прошлое. Зажмурив глаза, старик отвернулся и с грустью ушёл в дом.
Дом, в котором его ждали хорошие друзья. Группа бомжей-наркоманов, которых он приютил с улицы. Парень со взъерошенными волосами поправил свою сальную кофту и с объятьями кинулся на старика.
– Привет, Герберт! Ты же купил нам вкусняшек на заправке?
Да, это и есть текущее имя старика. Герберт. Он взял его себе тридцать лет назад. Все, с кем он познакомился за этот период, знают его именно под этим именем - Герберт Аристархов.
– Взял всё, как вы и просили, Истран. Чипсы, Доширак и пиво. Только, прошу, не надо лезть меня обнимать.
– Ладно, как знаешь, дружище, - улыбнулся Истран и выхватил пакет из рук Герберта.
Истран был когда-то студентом, но его университет сожгли. А потом и дом сожгли. Дома друзей тоже сожгли. В общем, в его жизни был кромешный пожар. В свои двадцать пять он безработный наркоман, который живёт в чужом доме, потому что тот, к его счастью, ещё не горит.
– Слушай, - говорит Герберт, - передай остальным, чтобы сильно не шумели. Я сегодня хочу хорошенько отоспаться. Мне завтра рано вставать на работу.