Право на честь
Шрифт:
— Тебе знаком этот человек? — маг снова обратился к Дуде. — Знаешь его?
— Нет, — честно ответил трактирщик. — Это точно не местный. В первый раз его вижу.
— Ну, допустим… — медленно произнёс маг. — Допустим. А про браслет я с тобой потом ещё поговорю.
Бородач бросил на трактирщика задумчивый взгляд и принялся подниматься вслед за своими воинами.
Оставшиеся двое встали с грозным видом подле лестницы. Глядя на них, Дуда заискивающе улыбнулся и пошёл в заднюю комнату. У его трактира был ряд конструктивных
В комнатке, прислонившись к стене, уже стояла Марфа. Прислушивалась. Дуда дёрнул головой, и понятливая служанка уступила ему место. Трактирщик приник ухом к одной из дыр, проделанных в стене умелым плотником.
Наверху скрипнула дверь.
— Раздеть и на табурет его, — Дуда узнал голос мага. — Хотя…штаны оставьте. Нечего ему тут своими причиндалами светить.
Что-то заскрипело, а затем кто-то из воинов смачно выругался.
— Ты что творишь, дурак?! — прошипел маг.
— Ваше магишество, да он вообще никакой, — пробурчал воин, — это всё равно, что мешок с картошкой таскать. Неудобно и тяжело!
— Ну, так к стене его прислоните! Или я за вас всё делать должен?
До трактирщика донеслось злобное сопенье и какая-то возня.
— Так-то лучше, — спустя десять ударов сердца, сказал маг. — Теперь руки ему вяжите.
Снова возня, но на этот раз совсем недолгая. Видимо, по части руковязательства у воинов был хороший опыт.
— Ваше магишество, посмотрите, какой у него меч! Видите, вот на клинке руна черн…хрршш..
Буммзз! В комнате что-то звякнуло, а затем и упало. Судя по звуку, достаточно большое.
— Ээ…Дакт, ты чего? Да что это с тобой? — раздался новый голос. — Ваше магишество, да он не дышит!
— Не трогай меч, болван! — в голосе мага прорезались истеричные нотки. — Отойди!
— Мёртв…он мёртв… — потрясённо прошептал воин. — Дакт!
Раздался хлёсткий удар. Пощёчина?
— Просыпайся скотина! — ещё одна пощёчина. — Просыпайся!
«Минус один, — удовлетворённо подумал трактирщик. — Ай, как хорошо! Вот бы и остальные все померли. А то ведь маг этот от меня не отвяжется. Хм…»
Между тем сверху раздавались глухие звуки ударов. Похоже, что маг охаживал пленника не только руками, но и посохом.
— Ммымм… — до трактирщика донёсся сдавленный стон.
— Проснулся, скотина! — заорал маг. — Кто ты? Откуда? Что это за меч? Отвечай!
— Же не манж па сис жур, — произнёс пленник уже знакомую фразу.
— Что за тарабарщина?! — взвизгнул маг. — А ну, говори нормально!
— Же не манж па с…
Фразу прервали глухие звуки ударов. Трактирщик поморщился. Ему было совсем не жалко пленника, однако если того сейчас забьют до смерти, то маг скорее всего переместит фокус своего внимания на найденный в лесу браслет. А это было крайне нежелательно.
«Как
Трактирщик покосился на Марфу. Та вопросительно на него посмотрела, но он лишь приложил палец к губам.
Удары прекратились. То ли бородач подустал, то ли ещё что.
— Говори, — устало произнёс маг. — Ну.
Скрипнула дверь.
—Ваше магишество! — раздался зычный голос. — О, Дакт! А чего это он на полу лежит?
— Ты зачем припёрся? — зло прошипел маг. — Чего надо?
— Ну дык, парни там, в лесу, нашли бабу одну старую. И принесли. Внизу вон, на столе лежит.
— Какую бабу? Ты что, вообще, несёшь?!
— Ну …у неё такая кольчуга, — завистливо произнёс воин. — Я таких раньше никогда не видел.
— Фух, — устало вздохнул маг. — Идём, покажешь. А ты следи за ним! И меч не трогай!
Снова скрипнула дверь. Трактирщик щёлкнул пальцами, привлекая к себе внимание Марфы. Только что у него появился шанс решить разом все их проблемы.
Витт пошевелил головой и застонал. Со зрением творилось что-то не то, сильно болел правый глаз и скула.
«Да кто это, вообще, такие? За что они на меня так взъелись?»
Воин плохо помнил события сегодняшнего дня. Вроде, утром он подкрепился изюмом и смог-таки понести вампиршу. Изнемогая и проклиная судьбу, он тащил её почти до полудня и в тот миг, когда стал виден выход из леса, силы его оставили окончательно. Кое-как прислонив её к ближайшему дереву, он побрёл вперёд. К людям.
Затем в памяти зиял чёрный провал, из которого его вырвали удары по лицу и визгливые крики какого-то бородача, одетого в балахон мышиного цвета. Витт ни слова не понимал из того, что ему кричат.
К счастью, бородач куда-то ушёл. С большим удивлением Витт обнаружил, что его меч валяется на полу, а рядом лежит какой-то мужик. Судя по виду мёртвый.
«Что тут у них, вообще, происходит? И где это я?»
В комнате вместе с ним находился ещё один воин. Высокий светловолосый мужчина с холодными голубыми глазами. Витт пошевелился было и злобно захрипел. Мало того, что всё тело болело, так ещё и руки оказались связанными! Светловолосый настороженно на него посмотрел и положил ладонь на рукоять меча.
«Опять я в какой-то жопе оказался…» — уныло подумал Витт.
«Снова!» — радостно согласился с ним внутренний голос.
Витт напрягся. Связали его, конечно, умело, только вот рассчитаны были эти узлы на обычного человека. Верёвки впились в запястья и…ничего не произошло.
«Ослаб я…эх!» — с горечью подумал он.
Прямо за спиной светловолосого на стене тихо отъехала деревянная панель. В комнату бесшумно шагнула женщина. Немолодая, лет тридцати на вид.
«Ого какая…сисястая! — подивился Витт. — А что это у неё в правой руке?»