Привет! Это я... (илл. Грёнтведт)
Шрифт:
— Привет, — повторяю я.
Стиан снимает наушники и суёт в карман куртки.
— Э-э-э… привет, — отвечает он.
Откашливается, опускает глаза и видит рисунок у меня в руках. Маргинальскую угрозу.
— Где ты это нашла? — спрашивает Стиан.
— Мне дала маргинальша.
— Что?! — кажется, его это удивило.
— А что? — спрашиваю я. (Ничего умнее я придумать не могу.)
— Это я его подкинул.
— Как это? — снова мямлю я, совершенно не понимая, о чём это он.
«Подкинул»? Что это значит? Наверное, что Стиан считает меня такой…
— Я… вот это… Маргиналы… э-э-э… вот. (Я краснею ещё гуще — если только это возможно.) Оказывается, очень трудно сказать что-нибудь умное. (Может, меня кто-то отключил, кнопку нажал — и всё?) Смотрю на Стиана, и он тоже на что-то смотрит. (На то, с чем он возился до моего прихода. Уроки, наверное…) Бросаю взгляд туда же. Нет, это не уроки… Это альбом для рисования.
— Рисуешь? Дай глянуть! — Я делаю несколько шагов к альбому, который лежит на полу.
— Нет… — Стиан удерживает меня за руку. Но не крепко. И отпускает. Я поднимаю альбом.
— Силы небесные! Рисунок-угроза! — в испуге говорю я. — Ещё один рисунок про меня! Нам нужно сейчас же…
— Это никакая не угроза, — поспешно говорит Стиан. — Это… Я снова таращу на него глаза, но не понимаю НИ-ЧЕ-ГО.
Смотрю на рисунок в альбоме, потом на тот, что у меня в руках, и вспоминаю первые два рисунка, которые мы с Хелле нашли здесь, на Платформе. Всё это рисовал один и тот же человек. Стиан?..
— Так это ты… — говорю я.
— Да, — отвечает он так же поспешно, с ходу. — Но это никакие не угрозы, это… я просто хотел… это тебе.
Стиан, опустив глаза, ботинком ковыряет снег под ногами. Такое впечатление, что, пока он говорил, у него в груди не было воздуха. Как будто он забывал дышать.
— Ой… — говорю я.
— Потому что ты такая… я думал, что ты… но вот… и потом… ну, ты знаешь.
Из Стиана снова вышел весь воздух.
— Ну да, — говорю я. Хотя по-прежнему ничего не понимаю. О чём это он?
Стиан продолжает в том же духе:
— Но даже если ты… всё равно я считаю, что ты…
Я очень стараюсь понять.
Я (скороговоркой, не слишком громко):
— Извини меня.
Он (одновременно со мной):
— Я вовсе не хотел, чтобы тебя не было.
После чего мы хором произносим:
— Спасибо…
— С тебя кола! — моментально выкрикиваю я, толкаю его варежкой и хихикаю.
(Мы сказали «спасибо» хором, а когда люди говорят хором, нужно быстро-быстро сказать: «С тебя кола!» Я успела первой, и Стиан теперь должен мне колу.)
— А лучше колу-лайт, если можно.
«Колу» я вообще-то не люблю. От неё на зубах противный налёт остаётся, — продолжаю я, потому что Стиан молчит. (Ох, какие глупости! Я совсем одурела! Хотела, чтобы
— Ты так хорошо рисуешь, — говорю я. — Но почему ты рисовал… меня?
Не успела я договорить, как Стиан покраснел просто катастрофически. Я в жизни не видела такого красного, помидорно-красного лица. На самом деле Стиан такой милый, когда краснеет! Мне нравится…
(Да ёлки-палки! Что со мной такое?)
— Я… я просто рад, что ты… ну, вообще, что ты есть, — выговаривает Стиан. Он жутко стесняется. И мне вдруг тоже хочется стесняться и ёжиться, в точности как он, — чтобы он не чувствовал себя неловко в одиночестве!
— Э-э-э… я тут стихотворение сочинила, с ходу. Самое начало. Оно ещё не закончено. Хочешь, прочитаю?
Бросаю взгляд на Стиана. Он кивает.
И я читаю: «Ты стоял на Платформе и шапку стащил с головы…» — и вот тут уже я готова провалиться сквозь землю. Стесняюсь. Ужасно.
Стиан смотрит удивлённо, ждёт продолжения, и я вдруг понимаю, до чего оно глупое, моё стихотворение. Но уже поздно и назад ходу нет. Я ДОЛЖНА прочесть всё. Это самое малое, что я могу сделать для Стиана, — после всех гадостей, которые я ему наговорила. И я спешу дочитать стихи. Стараюсь говорить тихо, в надежде (очень слабой!), что он не расслышит: «Знаешь, какой ты? Крутой обалденно и классный».
(Своё сердце я чувствую где-то в горле.)
— Ты правда так считаешь? — спрашивает он.
— А? — выдавливаю с трудом.
Внезапно Стиан преображается — и ничего он не зажатый, вполне круто смотрится! Улыбается так симпатично, и причёска у него, и куртка клёвая! И рисует здорово. Рисует меня. Уже несколько раз нарисовал. (ВАУ!)
— Ты правда считаешь, что я… классный?
— Э-э-э… ну да, вроде того… или… да!
— Посидишь ещё?
— С тобой?
— Да.
— О’кей, — отвечаю.
И мы садимся на пол.
Йес-с-с!!!
По-моему, я нравлюсь Стиану! Да что там — я почти уверена! Чудеса! Конечно, уверена я не на сто процентов, потому что этого не может быть никогда. Но похоже, что я ему всё-таки нравлюсь. Даже после всех моих подлостей за последнее время.
И мне он тоже немного нравится.
Мы ведь друг друга вообще терпеть не могли, а сейчас вдруг всё стало наоборот! Может, Бабушка права: кого больше всего любишь, того больше всех и мучаешь.