Приют для миллионера

Микс Александра

Секунда, и Росс заполняет меня изнутри, заставляя дыхание сбиться. Он идеал, и подходит мне, словно подобран тот самый заветный ключ.

Закрываю глаза, растворяясь в волне блаженства, но он не дает мне делать так, как хочу я.

— Смотри на меня!

Он делает жесткий толчок бедрами, заставляя выполнить его просьбу. Я с трудом концентрируюсь на его лицо, это стоит больших усилий. Каждое его движение приносит столько удовольствия, что контролировать себя становится невозможно.

Крепкие руки впиваются в мою талию, хватка

становится сильнее. Кожу саднит и, наверняка, останутся следы от его пальцев, но сейчас это наименьшее, что меня волнует.

Он продолжает смотреть мне в глаза, упиваясь своей властью над моим телом. Его распаляет картина, что открывается перед ним: мои щеки, румяные от такого марафона, запутанные от собственных рук волосы и обкусанные губы, с которых срываются громкие стоны.

Росс уже далек от нежности, он наращивает темп и не заботится о моем комфорте. На удивление все это заводит меня еще больше: наслаждение, граничащее с легкой болью.

Мартину нравится наблюдать, нравится моя реакция на его действия и произведенный им эффект. В переплетении этих чувств и ощущений я все же замечаю восхищение Росса. Он выглядит так, будто заполучил самое лучшее. Именно поэтому его руки так крепко держат меня.

— Эйва, — хрипло выдыхает он, понимая, что я на грани и уже не слышу его.

Вместо ответа снова стон, громкий, протяжный. Буквы не желают выстраиваться в нужном порядке.

Россу жутко льстит мой экстаз, но сейчас его не удовлетворяет мое мысленное отсутствие и вновь опущенные веки. Он жаждет, чтобы я видела его и осознавала, кто это делает со мной.

Он наклоняется вперед, и его пальцы фиксируют мое лицо, впиваясь в скулы.

Ему даже приходится на секунду остановиться, чтобы привести меня в чувство.

— Взгляни на меня.

Я смотрю, смотрю старательно, демонстрируя полное понимание.

Он снова двигается, еще жестче, буквально вдавливая меня в упругий матрац постели.

Грань близка и я даю ему то, что он так упрямо выпрашивает.

Я срываюсь в пропасть с его именем на губах:

— Мартин.

Росс не выдерживает таких бурных эмоций и получает разрядку, отстав лишь на несколько мгновений.

Та же знакомая атмосфера: горячее дыхание, влажное тело и мужской парфюм, который стал визитной карточкой Росса.

Он остается лежать сверху, уткнувшись мне в плечо. Его дыхание медленно приходит в норму, но мужчина не спешит отстраняться.

— Я начинаю задыхаться, — выдавливаю я, — только теперь от другого, ты тяжелый.

Слышу его улыбку, и как становится легче: Мартин переносит свой вес на рельефные каменные руки.

— Может, ты просто слезешь? — не унимаюсь я.

Росс поднимает голову, заглядывает мне в глаза, а затем целует, слишком осторожно, но он не подкрадывается, не прощупывает почву: он уже все решил — я здесь и я теперь с ним.

Ожидание, нервы и физический контакт вымотали меня настолько, что я отключаюсь прямо

в руках Мартина.

Нега добивает, заставляя отдаться временному беспамятству. Я слышу, как Росс подбирает одежду, как щелкает пряжка его ремня, который совсем недавно отказывался мне поддаваться. Чувствую мягкий плед, укрывающий меня от груди до пальцев ног, и его влажные губы на своем виске.

— Отдыхай, девочка.

Мне хочется схватить его за руку, заставить остаться, но я едва ли могу улавливать его слова.

***

Я просыпаюсь в том же положении, что и уснула. Настолько спокойно и устало, даже шевелиться не потребовалось.

Оглядываю спальню, утонувшую в полумраке. На улице уже темно и, кажется, за полночь.

Заставляю себя встать, придерживая покрывало одной рукой.

Сумка с вещами так и валяется на полу, умоляя найти полки для ее содержимого. Я и сама не прочь, потому что не переношу мятые вещи.

Я нахожу любимое вискозное платье с ненавязчивым цветочным принтом. Оно короткое, но недостаточно, чтобы оголить ягодицы при неосторожном движении. Нарушать тишину дома неуместным стуком каблуков не хочется, и я выбираю мюли, которые дождались своей очереди.

Выскальзываю из комнаты, не прикрывая за собой дверь.

Больше всего мне хочется найти Мартина и заглянуть ему в глаза. Посмотреть, какой он видит меня сейчас, после стихнувших от близости эмоций.

Из гостиной доносятся приглушенные мужские голоса: то ли спор, то ли разговор, не разобрать.

Замерев на первых ступеньках, я вслушиваюсь в четкие фразы.

— Он вцепился в нее мертвой хваткой. Идет на все, чтобы достать, — мужской голос наполняет помещение.

Второй я узнаю сразу. Баритон Росса словно мед для моих ушей:

— Она может знать лишнее?

— Вряд ли. Интереса с ее стороны к его делам не было совсем. Он же не дурак.

Пока я пытаюсь понять о чем, а вернее о ком идет речь, упускаю одну важную деталь, и осознание приходит не сразу.

— Все, как она и говорила, — чуть тише произносит Мартин, словно это мысли вслух. — Знаешь, кажется, что он все-таки дурак.

— Пусть остается пока у тебя?

Голос гостя, бесспорно, мне знаком, и с каждым словом он звенит в моей голове яснее. Я все отчетливее вижу перед собой его обладателя, но не могу поверить до конца.

Торопливо спускаюсь по лестнице, я должна увидеть его лицо.

Он сидит на краю дивана ко мне спиной, но я узнаю его: массивные, слегка покатые плечи и коротко стриженные волосы. Этот ракурс мне хорошо знаком, он как слайд, который останется в галерее памяти навсегда.

Росс замечает меня, ведь он стоит ко мне лицом. Мое замешательство не вводит его в ступор по понятным причинам. Очевидно, что мужчины знакомы не первый день, больше нет смысла скрывать.

Я все еще крадусь, мелкими шажками огибая диван. Взгляд Мартина выдает меня, и его собеседник оборачивается.