Про любовь (цикл рассказов)
Шрифт:
– Моё, - отозвался спокойный женский голос.
– Здравствуй, Рамона.
Мужчина изумлённо обернулся.
– Ирэн! Ты, ты же..., - он медленно отступил к двери.
– Ты же... мертва!
– Не так быстро, милый, - улыбнулась чародейка, и мужчина замер, услышав за спиной рычание.
– Мы ещё даже не вина не выпили. За встречу.
В сумраке глаза оборотня блеснули алым - совсем близко от мужчины.
– Убери его от меня!
– выдохнул Рамона.
Ирэн покачала головой.
– Ну уж нет. Лопе, дорогой, не выпускай этого мерзавца, хорошо?.. Я спущусь за вином.
Волшебница исчезла, и взгляд
– Если ты нападёшь, вас убьёт городская стража, - сдавленно предупредил мужчина.
Щёку обожгло чужое горячее дыхание, а откуда-то сбоку раздалось:
– Лопе, хватит, отпусти его. Рамона, выпьем за встречу?
– Если ты решила убить меня, - пытаясь взять себя в руки, произнёс мужчина, - то это не лучшая мысль...
– Мне тоже так кажется, - обнадёжила его чародейка, передавая бокал.
– Пей, милый. Кстати, я хотела тебя поздравить. Уже не принц, так? Да здравствует король! Что ты сделал со своим отцом? Снова влюбил в себя очередную дурочку, чтобы её руками расправиться с живой "проблемой"?
– Ирэн, чего ты хочешь?
– отставляя бокал, медленно произнёс Рамона.
– Сделать то, что уже обещала, - отозвалась волшебница.
– Видишь ли, убивать тебя действительно глупо. Сбежится стража, нам придётся искать новое жильё, переезжать... А ты знаешь, как долго Лопе привыкает к дому? Во-о-от. Так что я тебя прокляну. Просто и надёжно. Пей вино!
Рука мужчины дёрнулась, вино плеснуло на стол.
– Лопе, пожалуйста, - вздохнула чародейка.
К губам мужчины прижали бокал, чья-то рука зажала нос...
– Ну вот, - улыбнулась Ирэн, забирая пустой бокал.
– Хочешь, расскажу, что теперь с тобой будет? А, впрочем, и сама не знаю. Но я забрала у тебя удачу. Бедный Рамона! Тебе же так нравилось быть баловнем судьбы!
– Тварь!
– И ещё ты никому не сможешь рассказать про меня. И даже если выкрутишься - твои люди никого не найдут. Так что не пытайся. Я ещё увижу, как ты приползёшь ко мне молить о пощаде, любовь моя. Зря, кстати.
– Я не твоя ручная собачка, - выплюнул Рамона.
– Как этот... оборотень. Что, Лопе, нравится ходить у неё под каблуком всю жизнь?
– Закрой рот, - негромко приказала Ирэн, покосившись на оборотня.
– Ты и мизинца Лопе не стоишь. Я была дурой, раз не понимала этого. А теперь - вон отсюда!
... Снаружи также светило солнце. Также - но как-то иначе. Теперь безрадостно. И куда-то исчез конь. Король Алатыи инкогнито не мог понять, почему такой осадок на душе, и что с ним только что случилось, забыл напрочь. Но пропажа коня удручала больше, чем смутная тревога. Куда этот паршивец-мальчишка мог запропаститься! Ему же дали целый золотой!..
...Стоящая у окна Ирэн проводила взглядом черноволосого статного красавца и со вздохом отвернулась. Привычно потрепала ждущего её оборотня по щеке. И тихо произнесла:
– Он не прав. Ты не собачка. И про каблук... тоже неправда. Не верь этому мерзавцу, ладно?
Оборотень улыбнулся, в темноте сверкнули клыки.
И хрипло произнёс:
– Я знаю.
Он и Она [1]
Длинный черный плащ, низко опущенный капюшон, вороной жеребец нервно бьет копытом, пальцы судорожно сжали посох... А на щеках - капли растаявшего снега...
... и он. Весь в белом, с коротко постриженными серебряными волосами и пешком!
Подходит ко мне, заглядывает в глаза и вкрадчиво говорит:
– Девушка, подвезёте?
1
(Написано в сооавтарстве с Шеховцовой Олесей)
Скрипка
Лауреат конкурса Такая Разная Любовь - 1. "Ведьма или ангел, птица или зверь, вернись, я оставлю открытым окно и незапертой дверь..." Наутилус
Давным-давно один художник написал мой портрет.
Красно-белый неясный фон, я - конечно же лёжа на постели, полуобнажённая, с распущенными каштановыми волосами. Посреди лба - татуировка в виде звезды, чуть выше - маленькие искусственные рожки.
У меня никогда не было татуировки, да и рожки, я, естественно, не ношу. Но на том портрете вижу себя такой, какой хотела бы быть. Это не мой настоящий облик. И даже не иллюзия. Тому гениальному художнику удалось сделать больше -передать мою душу.
Если конечно у таких, как я, есть душа.
Когда меня спрашивают, какой музыкальный инструмент мне нравится больше, я всегда отвечаю: скрипка. Почему? Из-за тех прекрасных, трогательных звуков, которые она издаёт? Да, конечно. Но главная причина не в этом. Просто по форме скрипка напоминает силуэт женщины. Музыкант осторожно берёт её в руки, нежно касается смычком натянутых струн, словно приглашая на танец...
Мне нравится вовсе не музыка скрипки. Сам инструмент - ничто. Только его союз с музыкантом способен создать прекраснейшую мелодию, которая заставит рыдать самого черствого человека на земле. Или возродит веру в жизнь у отчаявшихся. Пусть не надолго, только на те мгновения, что играет музыка. Но - возродит.
К тому же, скрипка так похожа на женщину... Мы можем нести красоту в мир только, пока есть те, кто в ней нуждаются. А уж на какие чудеса способна женщина, когда рядом с ней - талантливый "музыкант", знает разве что Бог.
Лишь раз за свою долгую, очень долгую жизнь я встретила такого музыканта. С тех пор прошло много лет. Но та музыка до сих пор звучит в моём сознании. И, кто знает, может, именно она даёт мне силы жить дальше?
У меня было много мужчин. Только в молодости я бросалась к ним, без разбору. Все они были для меня яркими огоньками среди непроницаемой ночной тьмы. И я летела к ним, привлечённая светом, сгорала в их пламени. И, снова оказавшись во тьме, устремлялась к новому огоньку.
Так повторялось бессчетное количество раз. На заре времён, что люди после окрестят Античностью, мужчины отдавались мне легко и самозабвенно. То было золотое время. О, я помню...
Помню, как пылал огонь, пожирая огромный, прекрасный город, как исчезали в ненасытном пламени чудесные, хрупкие на вид храмы, как дрожала, стонала земля от падающих на неё колонн, как оседали дома. Там, среди необузданности стихии чувство вспыхивало в сто крат ярче. Сильнее от всеобщей паники, царившей вокруг.