Продана Миллиардеру
Шрифт:
Эти мысли проносятся в голове за секунду. И я выдыхаю с облегчением. Только самодовольный оскал Глеба Александровича будто и говорит: «Рано радуешься, девочка, я не из тех, кто готов легко отступить».
– Ладно, погнали отсюда, – заявляет мужчина, подхватывает меня под руку и тянет в сторону.
– Я никуда с тобой не пойду!
– Не пойдешь, – хмыкает. – Полетишь.
– Хватит, ты не…
– Хочешь остаться здесь?
Он останавливается, но захват не ослабляет.
Я бросаю взгляд на закрытый автомобиль. Черт меня дернул захлопнуть дверцу и бросить ключи внутри. Идиотка. Сама подставилась.
– Тачку и телефон доставят под дом. Не дергайся.
Что?! Он думает, я волнуюсь, будто подарки пропадут?
– Не нужно ничего мне доставлять, – цежу сквозь зубы. – Мне вообще от тебя ничего не нужно. Я эти вещи верну в любом случае.
Гад смеется. Бесит еще сильнее.
– А ты типа с принципами? – прищуривается он.
– Да, поэтому не трать время.
Я наконец умудряюсь выдернуть свою руку из его пальцев. Но свобода длится недолго. Меня подхватывают и перебрасывают через плечо.
– Пусти! Куда тащишь?
– Сюрприз.
Я молочу его кулаками по спине, а он лишь издевательски заключает:
– Кайфово ласкаешь. Продолжай.
Вот же псих. Чем такого пронять?
Я мало что могу рассмотреть, находясь вниз головой. Кровь бьет по вискам, затылок ломит. Хоть и понимаю всю бесполезность своего занятия, продолжаю лупить этого заносчивого гада по спине. Задыхаюсь от бессильной ярости. На миг затихаю и замечаю резкую смену поверхности, взгляд натыкается на бетон, земля пропадает. Мы оказываемся на площадке. А еще до меня все отчетливее доносится странный звук, который никак не получается списать на эффект от перепада давления.
Нет, не может быть. Откуда бы здесь взялось нечто подобное? Но отрывистое гудение лишь усиливается с каждой прошедшей секундой.
– Пора прокатиться, – заявляет Глеб Александрович и, наконец позволяет мне встать на ноги.
Колени слабеют, подкашиваются от открывшегося зрелища. Я даже начинаю всерьез сомневаться в собственной адекватности.
Прямо по курсу стоит вертолет. Заведен, полностью готов к полету. Рядом какие-то охранники в элегантных костюмах, с наушниками.
Смахивает на сцену из фильма, но никак не на реальность.
– Ты шутишь? – бормочу я.
– Я намерен организовать здесь свой офис. А какой офис без вертолетной площадки? Конечно, мы переместим ее наверх, когда закончим здание.
– Не понимаю, – морщусь. – Какой еще офис?
– Этого я пока не решил, – пожимает плечами. – Поглядим.
Он так спокойно рассуждает обо всем, будто бизнес можно начать по щелчку. Хотя какая разница? Пускай болтает дальше. Наплевать. Лишь бы поскорее отпустил.
– Я хочу вернуться домой, – говорю твердо, смотрю на него в упор.
– Конечно, – кивает с невозмутимым видом. – Я верну тебя, как только мы закончим.
– Закончим – что?
Вместо ответа он подхватывает меня на руки, несет к вертолету. Один из охранников молниеносно распахивает дверцу. Никто явно не собирается спрашивать моего согласия.
Я оказываюсь на сиденье. Один ремень обвивается вокруг бедер, два других по очереди защелкиваются через плечи.
– Классно, – присвистывает незнакомец, любуясь делом своих рук. – Тянет на бондаж. Надеюсь, ты помнишь стоп-слово?
Я дергаю ремни, но застежки не слушаются. Защелкнулись легко, а теперь никак не поддаются.
– Расслабься, я не из тех, кому надо связывать девчонку по рукам и ногам, чтобы член встал.
Я отчаянно пробую освободиться, а он захлопывает дверцу, обходит вертолет и усаживается на место пилота.
– Добро пожаловать на борт.
Мужчина подмигивает и отворачивается, жмет что-то на приборной панеле. По всему видно, он намерен взлетать без помощи нормального специалиста.
Такой поворот заставляет меня забыть, что этот псих может оказаться еще и извращенцем.
– Ты умеешь управлять вертолетом?
– Я учился.
– Долго?
– До черта долго.
– Сколько?
Действует мужчина уверенно, однако вспоминая его стиль вождения, едва ли проникаюсь доверием.
– Час.
– Прости?
Надеюсь, я ослышалась.
– Целый час жизни потратил на учебу, – небрежно заявляет он. – Хрень полная. Всегда выбираю практику. Только так и можно чему-то научиться. А дрочиться над книжками, слушать тренеров и учителей – смысла ноль.
Вертолет поднимается в воздух, и я понимаю, что значит “глаза лезут на лоб”. Шок захлестывает, заставляет оцепенеть. Дыхание перехватывает, я пытаюсь заорать, но звук не идет из горла.
– Что такое? – спрашивает, будто ничего особенно не происходит. – Тебе не нравится? Надо было лимузин взять? Учту на будущее. Не грузись.
– Ты сел на место пилота после того как проучился час, – начинаю и понимаю, что сейчас реально страшно на него заорать.
Вдруг он собьется? Совершит какую-то фатальную ошибку в управлении? А вообще о чем я? Он же ни черта не умеет. Нам повезет, если мы выйдем из проклятой кабины живыми.
– Откуда напряг? – искренне недоумевает этот маньяк. – Выдохни, Бэмби. Летать – не трахаться. Научиться можно.
– Глеб Александрович, – придаю его имени оттенок ругательства. – Ты правда считаешь, что управлять вертолетом гораздо легче, чем…
Я кривлюсь, решаю не договаривать. Бесполезно. И так понятно, что у него в голове. Ничего хорошего. Адреналиновый наркоман, повсюду ищет острые ощущения.
– Для траха нужен талант, – заявляет он. – Тут либо дано, либо нет. Хватает взгляда, чтобы суть просечь. Я тебя…
– Все! – обрываю его. – Я не стану обсуждать такие темы.
– Не любишь секс?