Проклятый поэт
Шрифт:
— И?
— У нас ничего не вышло. Я отдал ей свой последний гонорар и отправил домой на такси.
— Но почему? Ты же этого хотел всю свою жизнь.
— Как тебе сказать… Я просто понял, что не люблю эту женщину.
— Не любишь ту, которую все эти тридцать лет боготворил?
— Ту, которую я боготворил я и сейчас боготворю.
— Но разве это две разные женщины?
— О, да. Я боготворил и любил ту молоденькую милую блондинку с вьющимися кудрями, с непоседливым и своенравным характером. А предстала передо мной поношенная жизнью баба, с кучей комплексов и проблем. Я не смог ничего сделать. Как это не прискорбно звучит, но факт. Я ничего не смог, хотя и честно старался.
— А вот с такой ты смог бы? — сказала суккуб и начала меняться прямо на глазах.
Через секунду перед ним седела она…, нет, не так. Перед ним седела ОНА. Та о ком он всю жизнь мечтал.
— Черт, я знаю, что это всего лишь обман. Но пусть будет так, ибо за удовольствие нужно платить. Наверное, так будет лучше. Пусть будет ад после жизни, чем жизнь словно ад. Завещание написано и меня тут больше ничего не держит, — прошептал он, — иди сюда моя милая, я покажу, на что способен поэт.
— Мур, — улыбнулась она и слилась с ним в страстном поцелуе.
— Амэн! — шептал ветер за окном голосом хозяина визитки с вензелем. — Да будет так!
Мы все играем в жизнь свою,
Актер-судья, актер-палач,
Ухмылки, горе, смех и плач.
Ты видишь небо? Я стою!
А жизнь талдычит нам: Пройду!
А мы кривляемся, поем,
Храпим, бежим, стоим, жуем….
Ты видишь небо? Я иду!
И жизнь играет менуэт,
И не осталось сил плясать,
И как надгробие — кровать.
Ты видишь небо? Меня нет…