Псы Господни (Domini Canes)
Шрифт:
— Не говорите так… — пропищала Фаина и вдруг нормальным голосом рявкнула. — Седьмая точка! Шевелитесь там, задохлики!
Это она своих гоняет…
— Всё штатно! Не подведём — пропищала глава резервной телеметрии и отключилась. Кому-то сейчас достанется. Уж чего-чего, а небрежности в работе Фаина терпеть не может! Восточная женщина — горячая кровь, хе-хе!
— Ложкарёв, спасатели?
— Нормально всё, — проворчал Ложкарёв. — Ты, главное, не лезь на амбразуру. Чуть что — ори во всё горло, я тебя вытащу… тебя ждёт коньяк холодный… в термосе.
Коваленко продолжал перекличку.
Он вдруг подумал о камерах, работающих в прямом эфире, о шустрых корреспондентах, упрямо просачивающихся во все щели, о людях, сидевших перед телевизорами по всему миру… и улыбнулся. «Вика! Не волнуйся, всё будет хоккей!» — беззвучно сказал он губами.
— Ну, с Богом! — пробормотал Коваленко, неуклюже поворачиваясь к пульту. Громоздкий скафандр сковывал движения. Работать приходилось стоя — места для кресла в бывшем арктическом вездеходе, размерами с двухэтажный дом, увы — не нашлось. Защита…
В какой-то момент Игорю Антоновичу показалось, что связи нет — оборвалась — но он тут же понял, что все просто напряжённо молчали.
Перебирая гусеницами, «пробойник» осторожно выполз на крайнюю, «нулевую» точку, где вчера чуть было не погибли французы. Бриджес решил, было, подстраховаться и отменить сегодняшний эксперимент… и стоило огромных усилий добиться того, чтобы всё шло по ранее прописанному сценарию. «Шарль молодец… он сам доказал, что ошибся… а то бы опять отложили всё на три дня…» — мелькнуло в голове.
— Информация пошла, — коротко доложил Роман Ковров.
— Вижу, — стиснув зубы, ответил Коваленко.
«Пробойник» медленно пересёк железнодорожные пути, волоча за собой вагончик аппаратуры и тяжёлый «хвост» кабелей питания и легион прочих оптико-волоконных, многожильных экранированных, высокочастотных и так далее, коммуникаций.
До кокона было не так уж и далеко. Чёрные «молнии» плясали по периметру, вспахивая землю. Верхний край стены терялся в низких смоляных тучах, похожих на завихрения жирного дыма от горящих покрышек. Закручиваемые силовыми линиями неведомых полей, капли мелкого дождя кружились в дикой пляске. На экране обзора в инфракрасном спектре видны были тонкие нити окутанных горячим паром «жгутиков» — локальных прядей повышенной температуры, чуть было не спаливших вчера группу Шарля.
— Игорь, пора переходить на мультиобзор, — напряжённо сказал Бриджес.
— Уже переключаю, — сказал Коваленко.
Экран расцветился. Обработанные компьютером картинки сканеров, работающих во всех диапазонах, накладывались одна на другую — гамма, радиочастотная, ультразвуковая и так далее, картинки, прочерчивали каждый протуберанец кокона, каждое завихрение «жгутиков», каждое изменение теплового, радиационного и любого иного фиксируемого поля.
— Игорь, стоп!
— Выполняю…
— Подожди секунд тридцать. Видишь, слева от «зеркала»?
— Чего там? А!.. теперь вижу! Любопытно, да?
Серебристое облачко гамма-полей, немыслимыми ухищрениями сканируемое с трёх точек и выводимое на обзорный экран «пробойника», расслоилось, образуя довольно-таки большую «дыру». Тонкие пряди гамма-потоков обтекали ровный овал. Ярко-зелёные контуры инфракрасного поля, красные — радиолокационные тени, видимое невооружённым глазом изображение — всё это оставалось прежним. Изменился только гамма-фон.
— Фантастика! Что же его загораживает? — восхищённо сказал кто-то и Бриджес тут же рыкнул на посмевшего вклиниться в эфир.
— Брось, старина, — пробормотал Коваленко, стараясь чуть подвинуть «пробойник» так, чтобы изображение «дыры» встало по центру экрана. — Интересно же… действительно, фантастика…
— По краям — нейтронное облако… — растерянно сказал Бриджес. — Слышишь, Игорь?
В наушниках уже трещало… ещё бы, вот он — кокон — в пятидесяти метрах…
— Как тебя понимать?
— Так и понимай… это, как пучок, вырывающийся из кокона наружу, причём, строго по периметру. Окаймление такое. Метр в сторону — уже ничего нет, — торопливо сказал Бриджес. — Мы фиксируем…
— Меня задевает?
— Нет, ты в «мёртвой зоне»… точнее, тебя прикрывает этот эллипс…
— Ну, тогда я двигаю к «зеркалу». Налюбовались?
— Игорь, я понимаю, тебе там и так хреново… но, может, попробуем прокалывать отсюда и здесь?
Коваленко хотел, было, огрызнуться — как же так? Считали, пересчитывали, налаживали… и вдруг, ни с того, ни с сего… но вовремя удержался. В принципе, разницы не было никакой. «Зеркало», конечно, феномен тот ещё, но и «эллипс», которого вчера не было, тоже, теоретически, подходил для «пробойника». То есть, странное поведение гамма-полей и неожиданное «нейтронное свечение» по краям не опровергало модель Хокинса-Коваленко. Даже и с поправками Бриджеса-Кокса-Коврова… даже и с учётом сумасшедшей теории «частных случаев» отчаянной Сары Конг и старого еретика Реджинальда Фраермана…
— Чёрт… и хочется, и колется, и мамка не велит, и у письки кровь носом пошла… — сказал Коваленко по-русски. — Ладно, ребята, мне ещё можно развернуть «пробойник»? Эй, «луноходы»!
«Луноходы», колдовавшие над 3D-картой маршрута, заявили, что, в принципе, всё возможно, но их беспокоит «хвост», который может зацепиться за «чёрный саксаул», выросший пять минут назад прямо на рельсах. Вот если кто из группы поддержки вручную сдвинет «хвост» в нужном направлении, то можно и поворачивать.
Коваленко ругнулся, — не доложили, черти, про долбанный саксаул! Впрочем, все на «эллипс» таращились…
— Скачок напряжения! — выкрикнул Олаф. — Возможны перепа…
Рядом с тушей «пробойника» лопнули ветвистые стволы ослепительно белых молний. Коваленко ударило по голове, — на мгновение он ослеп…
— …Игорь! Игорь! — орал в уши Бриджес.
— Слышу… канал связи вырубило… на резерве сижу… фу, зараза, как ё…бнуло! — мешая русские и английские слова, ответил, наконец, Коваленко.