Путь Стратега
Шрифт:
— Кто с копьями… Прикройте меня. — последние команды, что успеваю отдать отряду.
Учитывая, как хорошо я правлю лошадью, выйти из боя уже не вариант. Учитывая, сколько у меня боевого мастерства, то отбиваться будем рандомно махая мечом. Пожалуй, мне была доступна только роль приманки. Но с ней я справлялся отлично. Моя шикарная блестящая броня да торчащая щетка на шлеме не оставляли варварам никаких сомнений в том, кто здесь главный гад и кого надо бить в первую очередь. Во вторую и третью тоже.
Поэтому буквально через секунд пятнадцать меня впервые в жизни тыкнули копьем. Не скажу, что мне понравилось,
Обратно в тело. Я ничего не вижу, оглушен боем и не понимаю куда деваться. Конь подо мной встрепенулся, заходил в безумной пляске, неся меня куда-то вперед. Тщетно я хватался за поводья. Животное обезумело от боли. Все вокруг обезумили…
Удары сыпались на меня со всех сторон. Туша коня наваливалась прямо на ряды Гератов, давя их и кровоточа от уколов копий. Вспышка боли в районе правой ноги. Царапина или страшная рана? Сейчас не посмотреть. Конь подо мной оседает. Жизнь покидает могучее тело скакуна. Я будто погружаюсь в живое море вражеской ярости. Проклятье, проклятье…
Я призывал помощь. Были недалеко телохранители. Но вот посмотреть, идет ли подмога, времени не было. Но что я мог? Почти один в окружении врагов. Осыпаемый ударами и живущий только крепостью доспеха. Надо было двигаться, отмахиваться мечом, закрываться второй рукой. Не давать им найти уязвимую точку брони.
Сильнейший удар сотряс шлем вместе с головой. Однако сознание как прошлый раз я не потерял. Привыкать что ли стал? Во рту скапливалась кровь. Жгучая, щиплющая боль отвлекла от всего остального. Во рту какой-то кусочек мяса… Млять. Я кончик языка откусил. Почему-то так обидно стало. Словно других проблем не было. Но бой, думаю, мы выдержим. У меня еще в запасе перк «Довести до конца». Так что после потери сознания или жизни я смогу спокойно доиграть сражение. Мне представились собственные похороны. Наверно, Стилион будет речь толкать. Опять про то, какая у меня была горячая кровь и каким героем-дебилом я себя показал…
И вдруг град ударов стих. Несколько секунд я не верил собственную удачу. Продолжал отмахиваться, ожидая в каждое мгновение смертельного укола. Ничего. Тогда я активировал стратегию, узрев нечто завораживающее. Волна Гератов откатилась назад. Рядом со мной лежали только мертвые и раненые. Прорывались телохранители, но спасли положение не они. Между мной и толпой варваров стояло четырнадцать человек в свободном строю. Пурпурные плащи запятнала кровь и грязь. Некоторые бойцы избавились от них, демонстрируя тяжелый чешуйчатый доспех с пластинами на руках и ногах. Венаторы, охотники на монстров и чародеев сегодня убивали людей. Оружием истребителей служили длинные клинки, совершенно негодные для строевого боя. Двуручные или полуторные. Прямые или с обратным изгибом словно лезвие косы. Каждое такое оружие, безусловно, было редким произведением кузнечного искусства.
Не то, чем вооружают армии. Длинные рубящие
«Охотник должен стать чем-то непонятным, странным и от того неуязвимым». — при всей своей гадкости Стилион знал толк в таких вещах.
Раз за разом варвары кидались в атаку со всей яростью. Они кололи, пробуя броню на прочность, они метали дротики и камни, они пытались сблизиться для удара в топоры, но как только их порыв достигал венаторов, те обращались в живые мясорубки. Истребители сами шли вперед, подрубая ноги, отсекая руки и раскалывая черепа. Страшные плоды их урожая выли, корчась на земле. Брызги крови мелькали меж сражающихся.
«Тарантино бы одобрил». — эту тупая мысль вывела меня из оцепенения.
— Во имя Солнца! Во имя Солнца! Проклятый свиноеб! — голос одного из моих телохранителей.
Того самого с орлом на лбу. Как его Шамир? Шанир? Ладно. А «проклятый свиноеб» это типа я? Чертов шаддинец. Привык, небось, ругаться на своем языке, чтобы окружающие не понимали. Забыл в горячке боя, что я стратег. Ну и ладно. Я даже не обижусь. У парня явно нервный срыв, а свинья, как известно, охуенная тема.
— Он что, мертв? Проклятье! — орет другой шаддинец.
А, ясно, что вас так перекрыло. Я не шевелюсь, восседаю на дохлом коне и весь перепачкан кровью. Вот мои голубчики уже фантазируют на тему в каких позах их будет сношать Стилион за пролюбленного стратега. Сами виноваты. Добавились бы в мое войско и могли бы ощущать мои приказы. Кстати…
Я послал им запрос на вступление. Согласились. Сразу бы так. А то решили из себя разыгрывать недоступных восточных принцессок.
«Трое. Вытаскивайте меня отсюда и ведите до аквилы. Остальные помогите венаторам».
Они подчинились приказам. Решили видимо, что иначе я опять брошусь грудью на амбразуру. Тогда им придется не только воевать, но и меня вытаскивать. Отлично. Репутация отбитого имеет свои плюсы.
Удивительно, но в момент, когда шаддинцы сажали меня на какого-то коня и буквально вели до аквилы, мне было хорошо. Просто таки здо-ро-во с большой Зэ. Меня накрыли выброс чистейшего адреналина и чувство избавления. Я был жив. Даже почти цел. Конечно, не считая нескольких ран на ногах и кусочка языка, который я никак не мог выплюнуть. Ну не в маску же.
Я вышел в стратегию. Ситуация на поле боя стаблизировалась. На левом фланге из выдернутых с разных подразделений центурий удалось создать заслон. Там стояли легионеры, копейшики и велиты здорового человека, не разбежавшиеся как тараканы. Почти две когорты трусов рассеялись по полям и кустам, но тяжелая пехота держала прямой удар. Там же еще сражались венаторы. Пусть было их мало, но они, подпертые кавалерией, умудрялись держать целый участок метров в пятьдесят.
На правом фланге все было еще лучше. Там несколько центурий усиленной когорты закрыли выход из леса. Их с флангов прикрывали велиты и две турмы кавалерии.