Путь в Вальхаллу
Шрифт:
Когда они появились в кухне, на столе уже стояли остатки вчерашних закусок, несколько утратившие праздничный вид, и початые бутылки – одна с водкой, другая с вином.
– Неплохо вы тут живете, – Николай Сергеевич улыбнулся.
– Ну, что вы?.. – Яна засмеялась, – говорю ж, гости были. Сами мы дальше «Макдоналдса» не ходим. В Москве все так дорого!.. – она налила гостю водки, а себе и Насте вина, – к примеру, знаете, сколько за квартиру платить приходится? Тридцать штук в месяц! Откуда у бедных студенток такие деньги? Вдвоем, вот, скидываемся,
Бытовые проблемы мгновенно расслабляли. Николай Сергеевич представил, как тяжело живется девчонкам, и даже мысленно пожалел их, но задавать глупый вопрос – чего ж вы не едете домой, не стал – и так ясно: сейчас вся молодежь рвется в столицу, делать карьеру. Вместо вопросов он поднял рюмку.
– Давайте за знакомство, – выпил и успел лишь раз откусить поданный Яной бутерброд, а Настя уже снова наполнила рюмку.
– Что для такого мужчины одна маленькая рюмочка? – она заговорщически подмигнула, – мы-то с Янкой уже бутылку усидели, так что вам догнаться надо.
Николай Сергеевич снова выпил и тут же почувствовал странную тяжесть, но не понял, что произошло – мысли разом утратили ясность, а лица девушек поплыли, сливаясь с обоями…
– Что это с ним? – Яна испуганно смотрела на безжизненное тело, медленно клонящееся со стула, – ты чего сделала, сука?!.. Ты все-таки подсыпала ему?!..
– Я чуть-чуть… – пролепетала Настя, сама не ожидавшая такого эффекта.
– Я ж тебя предупреждала! – Яна бросилась к Николаю Сергеевичу, пока тот не рухнул на пол, – Господи, Машенька, клянусь, я ничего не знала!..
– Какая Машенька?
– Насть, – поддерживая падающего гостя, Яна повернулась к сестре, – катись-ка ты домой или устраивайся сама, как хочешь!
– Ян, не злись, пожалуйста! Зато теперь, как говорят, он ничего не будет помнить…
– Да? И очнется в моей квартире! Или ты собираешься завернуть его в ковер и вынести на улицу? Так нет у меня лишних ковров!.. И не по этому я делу! Я доставляю радость, а не граблю и не убиваю!.. Живой, вроде, – Яна пощупала пульс, – если сердце здоровое, оклемается.
– А если нет?.. – Настя растерянно уставилась на сестру.
– Если нет, гнить тебе в тюрьме по гроб жизни!
– Ян, ну, хватит… говорю ж, не подумала, куда его потом…
– Дура, блин!.. Господи, – она подняла взгляд в потолок, – только не бросай меня!.. Сделай, чтоб ничего не случилось!..
– Ян, ну, считай, лопухнулась – не убивать же меня за это. Скажи, чего теперь делать?
– Что делать?.. – Яна немного успокоилась, видя, что Николай Сергеевич просто спит, – вымой его рюмку, водку вылей, бутылку и эту свою дрянь выброси в мусоропровод – чтоб духу ее тут не было. Потом уложим его в постель; я с ним лягу, на всякий случай. Если, дай бог, все обойдется, скажем, что он ночью перенапрягся и сердце прихватило, ясно? И не вздумай что-нибудь из его вещей тиснуть, а то с тебя станется!
– Ладно, – Настя вздохнула, – я ж хотела, как лучше…
Даша не могла определить, правильно ли они едут, но верила, что все будет хорошо, поэтому с любопытством крутила головой, стараясь не упустить ничего интересного в яркой иллюминации вечерних московских улиц. …Как в кино!.. – думала она радостно, – не зря Фрея выперла меня сюда. Всякие «Кириллы», «Ромки», гробы на лестничной площадке – ничего этого нет. А я через месяц буду в Лондоне!.. Блин, знала б, учила английский… ничего, освою – не совсем же я тупая…
Машина свернула во двор и остановилась.
– Приехали, мисс Даша, – с акцентом произнес водитель.
– Да?.. – двор Даша не узнала. Впрочем, это было не удивительно, ведь она видела его всего третий раз, и то – первый, после поезда, обалдевшая от ночных видений, а второй, днем, когда он выглядел совсем иначе.
– Да, – водитель засмеялся, – адрес вы назвали этот.
– Спасибо, мистер Саймон, за прекрасный вечер, – Даша с трудом составила из английских слов несложную конструкцию.
– Бросьте, – водитель махнул рукой, – говорите по-русски. И ни о чем не волнуйтесь. Мистер Харченко – мой хороший приятель, и просьбу его я непременно исполню. В вашем МИДе у меня тоже хорошие приятели, так что быстренько сделаем вам паспорт, а уж с визой, тем более, все будет о’кей. Я вам позвоню.
– Спасибо, – Даша мимолетно коснулась его руки, лежавшей на руле, и вышла из машины.
Только охватив взглядом двор целиком, она узнала его и даже сразу вычислила нужный подъезд. Махнув водителю, она направилась к двери, вспоминая код, названный Яной; поднялась на лифте, позвонила; дверь открылась так быстро, словно кто-то специально дежурил возле нее.
– Ну, слава богу! – Яна впустила Дашу внутрь, – ты знаешь, кто такой Симонов Николай Сергеевич?
– Кто?.. – от такой встречи Даша растерялась. С явной неохотой она принялась ворошить память, но очень быстро пришла к выводу, что человека со старомодным именем Николай среди ее знакомых вообще нет, и покачала головой, – а кто это?
– Вот и мы гадаем, кто это. Явился и требовал тебя. Судя по паспорту, он из вашей долбаной «деревни».
Вслед за Яной, Даша проследовала в комнату, и когда зажегся свет, увидела на постели мужчину – бледного, с уродливо открытым ртом. Что-то в его облике напоминало Колобка, и Даша испугалась.
– Не бойся, – Яна склонилась к телу, – Настька, дура, накачала его клофелином. Так, кто это?
– Без понятия. А зачем она его это… того… – Даша не знала, как правильно сказать – «отравила» или «усыпила», но, в любом случае, почувствовала смятение, как после истории с Артемом, когда, вроде, ты ни в чем не виновата, а, вроде…
– Спроси! Она думает, это шутки! Слава богу, мужик крепкий попался.
– Он ведь не умрет? – уточнила Даша самый важный для себя момент.
– Не должен, – Яна выпрямилась, – наверное, все-таки это я виновата – надо было сразу спустить эту дрянь в сортир…