Пятьдесят оттенков серого
Шрифт:
Кристиан стоит, небрежно облокотившись о стойку бара, и пьет белое вино. Он, как обычно, в белой льняной рубашке, но в черном пиджаке и джинсах, галстук тоже черный. Волосы небрежно взлохмачены. Я вздыхаю. Он великолепно выглядит, кто бы сомневался. Некоторое время стою в дверях и восхищенно разглядываю Кристиана. Он невыразимо прекрасен. Кристиан бросает, как мне кажется, слегка обеспокоенный взгляд на вход и замирает, увидев меня. Моргает пару раз и улыбается медленной, ленивой и сексуальной улыбкой, от которой у меня пропадает
— Ты потрясающе выглядишь, — шепчет он и коротко целует меня в щеку. — Платье, мисс Стил. Одобряю.
Он берет меня под руку, ведет к отдельной кабинке и машет официанту.
— Что будешь пить?
Когда я проскальзываю в кабинку и сажусь за столик, на моих губах мелькает лукавая улыбка: Кристиан стал спрашивать, что я буду пить!
— То же, что и вы.
Вот так-то! Я могу быть хорошей девочкой и вести себя как следует. Удивленный, он заказывает еще бокал белого вина и садится напротив меня.
— У них здесь отличный винный погреб, — говорит Кристиан и склоняет голову набок.
Положив локти на стол, он сцепляет пальцы у красивого рта, в серых глазах плещутся непонятные мне эмоции. И вот оно… я чувствую знакомую тяжесть глубоко внутри, и меня словно ударяет током. Неловко ерзаю под испытующим взглядом Кристиана, сердце отчаянно колотится. Я должна сохранять спокойствие.
— Волнуешься? — тихо спрашивает он.
— Да.
Кристиан наклоняется ко мне.
— Я тоже, — шепчет он с заговорщическим видом.
Резко поднимаю взгляд. Он. Волнуется. Быть такого не может. Я растерянно моргаю, а он улыбается своей замечательной кривоватой улыбкой. Официант приносит мое вино, тарелочку с разными орешками, и еще одну, с оливками.
— Ну и как мы будем обсуждать? — спрашиваю я. — Рассмотрим по порядку все мои возражения?
— Как всегда, нетерпеливы, мисс Стил.
— Хотите, поинтересуюсь вашим мнением о сегодняшней погоде?
Он улыбается, берет длинными пальцами оливку и отправляет в рот. Мой взгляд задерживается на этом рте, губах, которые я чувствовала на своем теле… везде-везде. Я вспыхиваю.
— Думаю, что погода сегодня особенно хороша, — самодовольно ухмыляется он.
— Вы смеетесь надо мной, мистер Грей?
— Да, мисс Стил.
— Вы знаете, что этот контракт не имеет юридической силы?
— Конечно, мисс Стил.
— А вы собирались мне об этом сказать?
Он хмурится.
— По-твоему, я бы заставил тебя делать то, что тебе не нравится, а потом бы притворился, что имею на тебя законные права?
— Вообще-то… да.
— Похоже, ты обо мне не слишком высокого мнения.
— Ты не ответил на мой вопрос.
— Анастейша, совершенно неважно, легален этот контракт или нет. Он представляет собой соглашение, которое я хотел бы с тобой заключить — что бы я хотел от тебя и чего тебе ждать от меня. Если тебе не нравится, не подписывай. Если подпишешь, а потом решишь, что он тебя не устраивает, там достаточно отговорок, и ты можешь уйти, когда захочешь. Даже если бы он был законным, неужели ты думаешь, что я затаскал бы тебя по судам?
Я делаю большой глоток вина. Мое подсознание стучит меня по плечу. «Ты должна сохранить здравость рассудка, — говорю я себе. — Не пей слишком много».
— Подобные отношения строятся на честности и доверии, — продолжает он. — Если ты мне не доверяешь — тому, что я с тобой делаю, насколько далеко могу зайти, — если ты не можешь быть со мной откровенной, то нам лучше и не начинать.
Как-то слишком быстро мы перешли к делу. Насколько далеко он может со мной зайти. Черт. Что бы это значило?
— Так что все просто, Анастейша. Ты доверяешь мне или нет? — Его глаза лихорадочно горят.
— А с теми… хм… пятнадцатью ты тоже это обсуждал?
— Нет.
— Почему?
— Потому, что все они уже состоялись как нижние. Они знали, что им нужно от наших отношений и примерно чего жду я. Все обсуждение сводилось к установлению пределов допустимого и прочим мелочам.
— Где ты их находишь? В специальном магазине, где продаются сабы?
Он смеется.
— Не совсем.
— Тогда где?
— Ты это хочешь обсудить? Или все-таки вернемся к сути нашего разговора? Вернее, как ты говоришь, спорным вопросам.
Я сглатываю. Доверяю ли я ему? Неужели все сводится только к доверию? И разве оно не должно быть обоюдным? Я вспоминаю, как разозлился Кристиан, когда я позвонила Хосе.
— Ты голодна? — спрашивает Кристиан, отвлекая меня от моих мыслей.
«О нет… только не еда!»
— Нет.
— Ты ела сегодня?
Я смотрю на него. Черт, мой ответ ему не понравится.
— Нет, — шепчу я.
Он сердито прищуривается.
— Ты должна поесть, Анастейша. Мы можем поужинать здесь или у меня в номере. Что предпочитаешь?
— Предпочитаю остаться там, где людно, на нейтральной территории.
Кристиан сардонически усмехается.
— Думаешь, это меня остановит? — тихо спрашивает он, его чувственный голос звучит предостерегающе.
Я распахиваю глаза и снова сглатываю.
— Надеюсь.
— Идем, я заказал отдельный кабинет, так что никакой публики. — Он загадочно улыбается, выходит из кабинки и протягивает мне руку.
— Возьми свое вино, — говорит Кристиан вполголоса.
Опершись на его руку, я выбираюсь из кабинки и встаю рядом с ним. Он отпускает мою ладонь, берет меня под локоть и ведет через бар, а затем по внушительной лестнице на мансардный этаж. К нам подходит молодой человек в ливрее отеля.
— Мистер Грей, сюда, пожалуйста.