Раб
Шрифт:
Крайнее, что я помню — второй удар плетью в наказание за дезертирство. А их должно было быть пятнадцать. Каким чудом я вообще жив остался после этого? Спина болит, но на ощупь целая, никакой рассечённой плоти. В чём же дело?
Никого, кто мог бы ответить на этот вопрос, я не наблюдаю. Мысленно выругавшись, я поднимаюсь и выхожу на улицу. Свет ослепляет меня на мгновение, а затем перед глазами встаёт всё та же картина: одинокие забитые люди, охрана, площадь, высоченный каменный забор. Я замечаю, что меня нарядили в такой же серый балахон, как и у всех рабов, на горле висит тяжелый металлический
— Ещё хоть раз проспишь своё рабочее время — получишь новую порцию плёток, собственноручно награжу! — раздаётся громыхающий голос одного из охранников. — И никакая лечебная сыворотка не поможет! Зачем на бозопратов так тратиться? Мне невдомёк…
— Какая сыворотка? И кто такие бозопраты? — я решительно не понимаю ничего из того, что мне неустанно подкидывает этот мир.
— Сыворотка лечебная, чтобы ты не подох от порки. Она воспитательный характер больше носит, хотя редко кто больше трёх ударов в сознании выдерживает, ха-ха! — охранник начинает громко смеяться. Одни комики собрались, блять.
— И зачем нас лечить? — недоумеваю я. А ведь правда, зачем? Мы же тут рабы, мусор, как ещё нас можно назвать?
— Рабочая сила нужна! А таких крепких да с миловидной рожей, вроде тебя, может и купит кто. Ладно, а теперь хорош базарить, шуруй к распределяющему, работу даст.
Разговор явно окончен, и этого лучше больше не злить, поэтому я киваю и поспешно ухожу в указанном направлении. Вопреки моему ожиданию, распределяющий — не очередной надзиратель, а такой же раб, как и я. Передо мной стоит худой дрожащий парень, он явно младше меня лет на шесть, одет в знакомый серый балахон с фиолетовой повязкой на правой руке — видимо какой-то отличительный знак распределяющего.
Какого чёрта я вообще занимаюсь этой бредятиной? Валить отсюда надо, да поскорее. Домой! Мне надо домой!
Неожиданно я начинаю осознавать, что прекрасно понимаю язык всех этих людей, хотя нахожусь явно не в современной России! Ни, признавайся, твоих рук дело?
В меня встроен универсальный переводчик. Он без труда расшифровывает любую речь и позволяет пользователю свободно разговаривать на любом языке.
Невероятно, вот только надо ли мне общаться с этими бозопратами… Стоп, бозопратами? Я ведь имел в виду… Ясно. Теперь я понял, что значит это грёбаное слово.
— Мне сказали к тебе за работой подойти, — практически против собственной воли произношу я вслух, пытаясь дружелюбно улыбнуться рабу-распределяющему.
Паренёк поднимает на меня выцветшие, абсолютно ничего не выражающие глаза. От такого взгляда становится жутко, хотя я многое уже успел повидать за свою жизнь. В его глазах больше пустоты, чем в космической бездне. Он одновременно мёртв и жив. Интересно, сколько он здесь? Боже, я не хочу стать таким же…
— Направо вдоль здания и снова направо, работаешь в огородах, — сказав этот абсолютный минимум информации, парень отворачивается, словно я уже ушёл, будто меня для него не существует вовсе, как и всего остального в этом мире.
— Эй, а как тебя зовут хоть? — тишина. — И почему ты тоже не работаешь? — тишина. — Зачем ты тут? Как попал сюда? — передо мной стоит человек, который может дать мне хоть какие-то ответы на мои
— Просто я… дежурный сегодня… — вот и весь ответ, который я получаю.
Разговорить его не получилось и вряд ли ещё получится, надо двигать дальше. В голове всё ещё полный хаос и нет даже некоего подобия плана. Что мне делать? Как сбежать? Куда идти? Я в безвыходном положении, могу только послушно играть роль раба, которая мне совсем не по вкусу. А что ещё остаётся? Ни, быть может, ты знаешь, что мне делать?
Пользователю необходимо стать сильнее.
Сильнее, вот как? Интересно, каким же образом мне здесь стать сильнее… Я скоро стану ходячим овощем, как и все обитатели этих стен.
Пользователю необходимо накапливать опыт во всех возможных сферах, чтобы я переработал его в очки, которые затем можно будет направить в интересующие вас навыки.
На данный момент пользователь Александр Войдовский соответствует Уровню 1. Вам удалось набрать 20 XP во время крафта. Ещё 80 XP — и у пользователя появится возможность подняться на следующий уровень.
Повторюсь — пользователю нужно стать сильнее.
Навыки… опыт… какой же это всё-таки бред! Единственная польза от этого интерфейса — развлекательная функция. Тьфу!
Буду рассчитывать только на себя. Изучив поподробнее территорию и распорядок я, возможно, смогу организовать побег. Но, во-первых, отлавливают беглецов здесь на славу. Во-вторых, охраны — чуть ли не больше, чем рабов; я преувеличиваю конечно, но всё равно: куда не погляди — хотя бы один стражник, но найдётся. В-третьих — я ровным счётом ничего не знаю про этот мир! Со мной никто не делится даже крупицами информации. Всё, что мне известно: я нахожусь на другой планете или в другом мире; здесь вовсю процветает рабство; меня расценили, как беглого раба и засунули в этот чёртов неприподъёмный ошейник. Всё!
Я выхожу на большое поле, рассерженный своими рассуждениями. Чёрт бы подрал всех этих охранников, всех руководителей космической миссии, всех космонавтов вообще!
Небольшие кустистые растения со странными фиолетовыми плодами растут ровными рядами. Что-то частенько я встречаю фиолетовый цвет в этом мире. В начале каждого ряда — ящик, видимо для сбора урожая. Вдоль рядов ходят рабы, по одному на ряд, собирая эти странные плоды. Один ряд пустует — видимо, как раз мой. А конец грядок уходит куда-то за горизонт… Да они с ума сошли, это же за месяц не собрать!
— Шевелись, дерьмо ты конье, насекомое недоделанное! — напоминает мне моё место очередной надзиратель. Куда уж без них!
Я покорно иду к своему ряду и начинаю срывать плоды. Самому от себя противно, давно ли я таким послушным стал?
Сбор урожая оказывается не таким простым, как казалось. Каждый плод словно гвоздями приколочен к веткам, приходиться прикладывать немало усилий, чтобы оторвать его.
+ 1 к навыку «Земледелие», — сообщает интерфейс спустя час моих трудов.