Разговор классика и модерниста (эстетика проникновений). Сборник стихотворений на базе лирического ответа

Оболенская Кира

!NO PASAR'AN

No sentiments! I kill illusion:My knife is out of the sheath.I quit, I’ve come to the conclusionThat Art conceals what lies beneath.Should you be happy in your poems —You witness painful envy crawl.A decent stanza steeped in worriesWill rid you of another brawl.We are no more than human beings,All our tears we keep and run,Dive into lust to kill our feelings,We chant out loud: «!No pasar'an!»

!NO PASAR'AN

Пора оставить эти чувства —Пустить иллюзию под нож.Поставить точку, ведь искусствоПодчас правдиво

скроет ложь:Стихотворение про счастьеРождает зависть и печаль,А обсуждение ненастьяУдачно разрешит скандал.Мы так устроены. Мы люди.Мы прячем слёзы под диван.Мы убиваем чувства в блуде,Скандируя: «!No pasar'an»!

COFFEE

Its bitter tasteI feel – perfect for meAnother sleepless night to wasteClose to catastropheThis scratchy blues…How do I say?That simple?By the way?And why?………………………….This line was bornBut meant to die…

Кофе

Мне горек вкусЛюбимой чашки кофе.И режет блюз…Так близко к катастрофеГолова, не знающая ночи.И как сказать?Всего лишь?Между прочим?Зачем?………………………И строчка умерлаНа апострофе.

Глава II. Чувства в ритме

(Иван Камышенко)

Жизнь – микросхема,Я – ошибка в ней.И.К.

ОШИБКА

И каждый разЦелую смерть я прямо в губы.И каждый разМне дарит смерть покой в душе.Я расплач'yсьЗа этот шанс монетой грубой,И к палачуБлиже на шаг одна из шей.Спущу опятьВсю жизнь по водосточным трубам.Что с неё взять?Она полна клопов и вшей.И с каждым днёмСосуд мой на год ближе к трупу,И с каждым днёмВсё больше в теле игл-ножей.Пусть исказит лицо гримаса наслажденья —Доволен я до ужаса моих друзей…Лучше сгореть, чем силиться найти нетленье,Лучше сгореть, чем счёт вести бессчётных дней.Сей поцелуй мне стал необходим, как воздух.Жизнь – микросхема. Я – ошибка в ней.

О ЧЁМ Я МЕЧТАЮ?

О чём я грежу вечером осенним?О чём мечтаю, пялясь в потолок?Всё просто: я хотел бы, как Есенин.Как Пушкин. Маяковский. Или Блок.Скакать по сцене. Разбивать шаблоны.А вечерами быть пленённым тойЕдинственной. Которых миллионы.И в то же время нету ни одной.Да что там, Бог со славой, чёрт с красоткой.Как полюбить хотел бы я себя,А не бродить в потрёпанных кроссовкахПо парку, все стремленья хороня.Как я хотел бы возвращаться к чаюДомой, где кто-то ауру брежёт.Кто слушает. И в ком души не чаю.И не подумать: «Сердце снова врёт».Ах, мы бы стали самой лучшей парой.И сквозь столетья пронесли б любовь.………………………………………………….Очнулся в парке, на скамейке старой.И чую: стынет молодая кровь.Прощаться? Нет, не быть мне фаталистом.Боюсь, не хватит смелости… Ну что ж…Я лишь укроюсь от лучей игристыхВ стремленьи верить в собственную ложь.

БЕССМЕРТИЕ

Кто есть гений?Вопрос, конечно, глупый:Голос поколений,Лицо Всей труппы Человечества,Чей голос будет звучен в вечности.Творения чьи Послужат монументомЕго грустнейшим и счастливейшим моментам.Но все мы смертны. Даже гениальных плоть — Лишь плоть.Король творенья тоже станет трупом.Но не умрёт. Он будет жить.На тех листках, что исчеркал когда-то,В вином пропахших мыслях завсегдатаев Туманных кабаков,В которых, не стесняясь слов, Он душу изливал стенам и рюмке,И скрипке.Он будет жить, как Пушкин, в лире,Отдав всего себя Пробелам между строк, Чернила Ноты Краски на холстеЕго храня,Степенно зашагают по годам,И время преклонится Пред его Могилой.

ШЕСТЬ БУКВ

Волны эмоций схлестнулись в груди.Тонет фрегат, убивая надежду.Боль и страдания буквах в шести.Боль… И любовь.Не внутри. Только между.В строчках. И рифмах. На старых листках.В блеклом мерцаньи экрана смартфона.Чёртов эпиграф: «Любовь – это страх».Прав. Догорает обёртка плафона.Если б ты знала, как больно бывает…Знаешь…И это как жгучая соль.Сыплют на рану. На свежую рану.Голос рассудка: «Беги, прячь, закрой.Нужно тебе это чувство? Да брось ты.Жизнь научила? Видать, ни хрена».Сердце в ответ: «Глупый, всё ведь так просто,Пьяный, как звёзды, без капли вина».Стоят ли годы шести драных букв?Стоят одной эсэмэски столетия?Да будь же я проклят, иль будь же я труп,Эти шесть букв мне, как ангелы, светят.

Глава III. Мать-любовь

(Иван Камышенко)

Я не встречал ещё любви,Что лишь от света происходит…И.К.

МАТЬ-ЛЮБОВЬ

Я не встречал ещё любви,Что лишь от света происходит,Что отпускает всяку подлостьИ согревает в сердце кровь.Зато знаком, как ни криви,С тем чувством, что в могилу сводит.Нет, господа, это не гордость.Это всё та же мать-любовь.

ЭМИЛИЯ

Ты дышишь в унисон моим желаниям.Что это? Панацея? Наказание?Куда глядел Господь, когда средь залаНедоля пряхи портить пожелала?Что чувствовать прикажешь, Провидение,Когда последним шансом на спасениеМне сталась лодка с тигром на корме?Смешно?Увы.Я вверился судьбе.

БОН ВОЯЖ

С чего вдруг леденящий душу взгляд?Неужто лицезреть меня не рады?Иль совершил я грех – теперь дорога в ад?Когда успел добавить в чувства яда?С чего вдруг охладевшие объятья?Замёрзли розы на весеннем платье?И что за резкость изувечила пассаж?Прощать изволите? Прощайте.Бон вояж!

СУДЬБА? ПОМИЛУЙТЕ!

Как жаль. Не суждено понять мне Вас главою.А сердцем… Знаю точно: нам не по пути.И верно, снова Купидон попал стрелою В одно из яблок…Бросьте, право, чёрт бы с ним!Какие боги? Мы же властны над судьбою!Да что судьба? Лишь выборов чреда.И я надеюсь, Вы поймёте (я не скрою):Во мне былой любви не стало и следа.