Разноцветное, Де Винне Лена

Разноцветное

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Вступительное

Я поняла, что когда я не вижу ледяной нашив, пускающий серебряную позолоту по волнам замерзающей памяти, мне не может присниться понимание того, как раскроется в вечности воспоминание о моих мечтах.

Их цвет, их форма, их запах… Запах мечты о прошлом – они уже никогда не придут ко мне без зова, без просьбы. А порой и без мольбы – мольбы напомнить, что в том измерении, где сейчас живёт моё детство, по-прежнему царят Солнце, и Счастье, и Книжки-раскраски.

Стоит поводить по ним мокрой кисточкой и блёклые очертания заиграют яркими сочными цветами, станут перетекать друг в друга, размазывая рисунок. Впрочем, это уже неважно.

Мой Город покрасили цветным. Вот оно – счастье!..

ПОДРАМНИК С ХОЛСТОМ

Непрозаическое

Непроза –

ещё не стихи.Поэзия – это к кумирам.С графитовым стержнем в рукеКрадусь я за мыслью игривой,Зашедшей опять невпопадВ мой мозг, заблудившийся в жизни.Её на ходу запишуВ слова – обрамление мысли.

Непоэтическое

Лирика в непрозе – вовсе не поэзия.Ритмика в рассказе – часто не стихи.Сочетание трёхцветности – ещё не триколор.А слова не в рифму – от прозы далеки…

ПАЛИТРА И КИСТИ

Музейное

Опять сходила в ПрадоИ к удивленью своему на этот разВлюбилась в Гойю.Итальянцы, что трёхмерностиНе знали вплоть до Ренессанса,И Боско (так испанцы окрестили Босха)конечно же остались просто в радость.Дыханье же моё свело от света,струящегося сквозь портеты знатиИспанской восемнадцатого века.Мечтала в детсве я, Фейхтвангера читая,Побыть той самой герцогиней Каэтаной Альбой.С одеждами иль без, позируя с натуры.Пред нею, спрятанной под именем простолюдинки Махи,Стоит толпа. И тоже, как и я, поглощена сияньем.Я ж думаю про Каэтану.Каково на самом деле былоЕй в жизни той?

* * *

И Фра Анжелико, и весть твоя благаяСпокойным розовым, который после РубенсВ тонах восхода Солнца подарил.На тёмно-голубом родился Млечный Путь,Смеялся Геркулес, и при грудном кормленьиМамой-нимфой рассыпал молокоПо небу. С этих пор сияют звёзды намНе просто искрами во тьме, а по дорожке.

* * *

Малютки старческого видаС недетскими одеждами и грустными глазами.Веласкеса черты. И многия мужчиныВ черныя одежды.Вечеря и распятья. И кошмары грешников.Я богохульственно не верю в ад.И в рай по книгам тоже я не верю.Лишь верю в жизнь, что будет бесконечно повторяться,Дарить возможности и радость бытия.На улицу взгляните: в окнах Солнце!

* * *

Благословлённая Христом тринадцатого века из Героны,С чертами примитивными, двуперстием простымИ симпатичными зверушками в ногах,(На век позднее там уж рыбки – не зверушки)Гляжу на Мемлинга и раннего ван Эйка.И понимаю, наконец, в чём радостьНеоткрытой перспективы:На их полотнах боль распятья и мученийНе выглядит реальной.Цвета такие, будто сказка скороЗакончится счастливейшим концом.Проснётся, улыбнувшись прошлому кошмару,С минуты на минуту Добрейший Человек,Что

ничего плохого никому не сделал — даже Понтию Пилату.Кстати, в честь кого название «пилатес»?

* * *

Адам и Ева с яблоком от змияВ саду от Дюрера – почти что без деревьев.Узнала – радость – как знакомыеНа встрече непредвиденной. ОднакоЗмеюка всё ж струится аккуратноСправа сверху.

* * *

Не знают многие, что Босх писал с натурыВ голландском городе с названием Ден Бос.Там был приют умалишённых и калек,Куда свозили всех несчастных из округиИ даже из далёких деревень.Они же не всегда в приюте приживалисьИ часто расползались по деревне.Вот их-то Босх с натуры рисовал.Триптих его «Сады…» в подвале ПрадоПро древнюю Голландию напомнил.

* * *

У Рафаэля кардинал весь в красном.Цвет сочный, несъедаемый веками.И на других полотнах этих же вековОдеты многие кто красно, кто бесцветно.Неужто мантию создали потому,Что был пигмент природный красный самый стойкий?Хоть всем известно, что ужасно дорогой.

* * *

Портреты знати вызывают сожаленье:Жабо под шею. Лето и жара.Одежды тёмные, тяжелые, тугие.Не удивительно, что без улыбок всеИ хмурятся сурово.Духи, наверное, тогда изобрели.

* * *

А если похудеть сумею быстро,То стану я на Грацию от Рубенса похожа. Целлюлитом.

Ореховое

Мотыга. Кочерга. Лопата.И швабра, и топор.Ведро 135 – как номер дома.Чтоб в него попасть,Звонить я буду дважды —Так велели на многих языкахПри входе.Шесть шпицев (чучело одно)И попугаи в клетке (чучел много).Жена Жоржетта – Муза, и любовь всей жизни.Зачем идти в теплицу рисовать,Когда она на кухне и под боком?Голубизна стены, как синева простораВиднелась из окон,Которые под шляпой с яблокомОткрыли занавескиИ паровозом мыслиСъехали с камина в спальню. В самый центр.И облако, и облако, и облако,И отражение лица в затылке…Жираф в стакане в мире сюра,в котором у замочной скважины почти чтоПровалился в полость ключ…Гарцующая в полосатости деревьевГнедая кобылица, на которойДевица вся в лиловом…Окно разбилось. Вместе с нимКуски пейзажа расставлялиВнутри квартирыХоть сломано, но ясно,Как сложился паззл.

Он по дороге ниоткуда в никудаРасставил все предметы:статую Венеры (без лица),И льва, и бочку.И велосипед. И стол бильярдный. С кием.На нем остались неподвижно три шара.Игру сыграли постояльцы.

Почти кубически рисованная дамаВозлегает в параллелепипедной кроватиНа подушке-рамке.Навскидку – может и не он её писал?Ан нет: у куба-декорации в картинеНарушенная форма смысла.Дверь, ветер, птица, чемодан,

1 2