Разведка боем
Шрифт:
Я присел на обнаруженную у стены грубую табуретку и поинтересовался:
– А кто это Михалыча так разделал? Почище, чем Бог черепаху.
– Давно было дело, – отозвался Сашка, занятый хлопотами по хозяйству. – Скоро уже пять лет как. Волк его порвал на охоте.
– Ни фига себе волк! – удивился я. – Они у вас тут с быка размером?
– Угу. В Мутагенке еще и не такое бывает.
Я тут же вспомнил карту, неровное заштрихованное пятно вокруг отметки «База-центральная».
– А подробнее?
– Да хрен его знает, что это за беда такая – Мутагенка. Особая зона, мутантами кишит. Образовалась во время Бойни. Жуткое место, в общем. Суются туда только погранцы-разведчики и особо отмороженные охотнички, вроде нашего Михалыча. Завтра Петруша Еремеев придет, его расспросишь.
– А ты откуда про Еремеева знаешь?
– Так он мне сам отзвонился, обрадовать поспешил. Мы с ним, как бы это помягче, заклятые друзья – как в песне про тещу, мимо дома без шуток не ходим.
Блин, еще их ребячеств мне не хватало. Ладно, будем устранять проблемы по мере их возникновения.
– Вот один раз Михалыч и полез в Мутагенку, на волков поохотиться, – продолжил между тем Сашка, задумчиво глянув на закипавший чайник. – Поохотился. Матерый попался, мимо загонщиков прошмыгнул и на ближайшего засадника напал. Им как раз Михалыч оказался. Отхряпал руку, горло порвал, полрожи исполосовал – и смылся, только его и видели. Ладно, хоть группой охотились, успели его до госпиталя доволочь. Вот с тех самых пор и завязал с охотой наш Михалыч.
Какая грустная история. Мораль же басни такова – а неча лезть куда не просят и пистолетиком размахивать. Никогда не понимал людей, охотившихся ради удовольствия.
– Я думаю, завтра вечером завалимся сюда, – сообщил Сашка, разливая кипяток по кружкам. – За знакомство посидим, да и Димона помянуть нужно. Заодно ты с Михалычем пообщаешься. Не смотри, что он молодой – все охотничьи байки Чернореченска знает. Бесценный источник информации.
– А на фига мне охотничьи байки? Я вроде не в этнографической экспедиции, фольклор не собираю.
– Темнота! – хмыкнул напарник и принялся дуть на чай. – Это ж охотники – кто лучше них окрестности знает? Вот именно, никто. Даже мы, «мародеры», им в подметки не годимся. Ты ж вроде как довоенными архивами интересуешься?
– Откуда информация? – немного ненатурально удивился я.
– От Соломатина, откуда ж еще. Он же меня к тебе в помощь определил, ну и соответственно круг интересов обрисовал. По городским архивам можешь не шариться, вряд ли что стоящее найдешь. Хотя опять же с Петрушей переговори на эту тему. Я так думаю, что самый реальный вариант – сходить на Базу-центральную. Это единственный на всю округу объект, помимо Чернореченска, сохранившийся со времен Бойни.
– Думаешь, база цела?
– Есть такое мнение. По крайней мере, разведчики докладывали, что визуальным осмотром повреждений комплекса не выявлено.
– Давно там были?
– Последний раз так глубоко в Мутагенку лет тридцать назад забирались. После того похода одна из самых знаменитых баек родилась. Теперь тебе любой горожанин клятвенно подтвердит, что База-центральная цела, но превратилась в рассадник чудовищ.
– Н-дя… – Что-то не вызывает у меня доверия такой источник информации. – А менее реальный вариант?
– Менее реальный – Океанариум. Там тебя с вероятностью девяносто девять процентов к архивам не допустят. Легче собрать охотничью артель, раздобыть пару бэтээров и прорваться в самое сердце Мутагенки, чем тамошних бюрократов переубедить.
Ну что ж, информация к размышлению получена, будем думать.
– Кстати, а когда ты с полковником умудрился пересечься?
– У тебя приступ шпиономании? – съехидничал Сашка в ответ. – Не видел я его после того, как отчет ушел писать. Но у нас есть такая штука – телефон называется. Даже начальство им пользоваться умеет.
Уел, и возразить нечего.
– Слушай, напарник, – задумчиво произнес я, прислушавшись к урчащему животу, – есть мнение, что неплохо было бы перекусить. Михалычевым чаем сыт не будешь.
– Фигня вопрос, – отмахнулся Сашка. – Сейчас автомат заберем и рванем ко мне домой, на постой тебя определять. Там и пожрем, мать наверняка с вечера всякого наготовила.
– А у тебя семья большая? – наконец-то выдался нормальный повод поинтересоваться, а то все неудобно было.
– Ну как тебе сказать, – задумался напарник, – если всех родственников посчитать – таки большая. А если только близких – то не очень. Мать, отец, сестра. Как у Димона.
– Жилищные условия хоть нормальные? А то, может, я лучше в общагу.
– Не вздумай. С жильем все в порядке. Отец у меня инженер на механическом заводе, и ему по статусу коттедж отдельный в Академгородке положен. Не сказать, что огромный, но пара свободных комнат имеется. В мансарде.
– Ну ладно тогда.
Тут как раз истекли затребованные Михалычем полчаса, и он выполз на свет божий из берлоги подсобки. С гордым видом протянул мне автомат, на новенькой ствольной накладке которого красовался весьма неплохой коллиматорный прицел американского образца в виде рамки с экранчиком. Накладка была выкрашена в камуфляжные цвета и смотрелась странно на фоне стандартного черного пластика. Ну да ладно, нечего на нее любоваться, и так сойдет.
Я приложился к «калашу», навел на ближнюю витрину, резко поводил стволом, изменяя точку прицеливания – нормально. Удобная приблуда, можно целиться и левый глаз не щурить при этом. Не хуже, чем на моем «вихре».
– Большое человеческое спасибо! – похвалил я мастера. – А пристрелять его где можно?
– Да прямо здесь, итить, – прогудел Михалыч. – Айда за мной.
Я вопросительно глянул на Сашку, тот возражать не стал. Протиснувшись за оружейником в подсобку, мы пересекли ее и нырнули в еще более узкую дверь, оказавшись в неплохо оборудованном пятидесятиметровом тире.