Развод. Игра на выживание
Шрифт:
– Я сама не хотела водить, - мотаю головой. – Богдан здесь ни при чем. Он в это время зарабатывал. Ты хоть представляешь, что ему стоило развить такой бизнес?
– Дорогая моя, Яночка, - Вера сжимает моё запястье. – Перестань. Я знаю вашу семью и люблю действительно обоих, но Богдан слишком много на себя берет. Ты, как никто другой, заслуживаешь выбирать каждую долбанную тряпочку в этот дом. Ян, если бы не ты этого дома вообще бы не было. А если бы не твой отец, не было бы Богдана Соболева,
Боже.
Она говорит это так оглушительно, что мне плохо становится. А вдруг кто-то услышит? А вдруг ещё кто-то так будет думать?
Да, папа помог.
Но если бы не талант моего Дани, пять миллионов бы не спасли.
– В какой-то момент Соболев почему-то решил спрашивать с тебя, как с равной, - произносит Вера гораздо тише. Кажется, тоже, слава богу, поняла, что ляпнула лишнего.
– Я и есть равная ему, - возражаю.
– Нее-ет, - Вера стоит на своём. – Ты Шацкая. Он Соболев.
– Я тоже Соболева, - кричу. – Что за бред, Вер?
– По паспорту – да. Но Богдан должен понимать, что это только лишь формальность. Когда у вас не было возможностей и денег, это было не так явно заметно. Он перестал относиться к тебе, как к хрустальной вазе. Я же помню, как пылинки с тебя сдувал.
– Я поеду, Вер, - говорю вскакивая. – Прости, пожалуйста.
Хватаю сумку и выбегаю из ресторана, совершенно не обращая внимания, как подруга меня окликает. Растерянно поправляю волосы и платье.
После поликлиники я отвезла Ваню с Машей к своим. Поэтому абсолютно не понимаю, что делать дальше. На улице глубокий вечер, а в целом мире нет никого, кто мог бы меня успокоить.
Озираюсь в поисках такси и машу рукой водителю, который стоит на небольшой парковке возле, прилегающего к ресторану, отеля.
Таксист подъезжает ко мне и распахивает переднюю дверь.
– Здравствуйте, мне нужно во второй микрорайон.
– Моё почтение, красавица, - говорит усатый мужчина лет пятидесяти. Приятной внешности, но почему-то становится гадко от его липкого взгляда.
Еще раз изучаю его вид. Серые строгие брюки, рубашка в мелкий рисунок и вельветовый пиджак. На голове фуражка.
– Приземляйся давай, - подгоняет он меня, за спиной слышу нервные гудки других участников автодвижения, поэтому быстро тяну на себя заднюю дверь и усаживаюсь на мягкое сидение.
В машине приторно пахнет ванилью и корицей.
– Домой едешь? – спрашивает водитель, причмокивая.
Холодно зыркаю в зеркало заднего вида, пытаясь вложить в свой взгляд все негодование от несанкционированного перехода на «ты».
– Чего молчишь?
– спрашивает он оборачиваясь. Его выпученные глаза грязно прогуливаются по моим оголенным коленкам. Быстро обнаруживаю торчащую лямку от
– Красивая такая, как картиночка. И на такси, одна, - говорит водитель так громко, что мне жутко становится.
– Леденец хочешь?
Игнорирую протянутую конфету и отворачиваюсь к окну, молясь, чтобы поездка поскорее завершилась.
Слава богу, наша с Богданом квартира находится всего в пяти минутах езды, поэтому мы достаточно быстро заезжаем в знакомый двор.
Бросаю деньги на переднее сидение и пулей вылетаю из такси. Прижав сумочку к груди, бегу домой. Стук каблучков разносится по всему подъезду, преумножая и нагнетая мой страх.
Мерзкое липкое ощущение никак не покидает.
Ключей у меня нет, поэтому я жму на звонок и переминаюсь с ноги на ногу, радуясь, когда муж наконец-то открывает мне дверь. Он в спортивных брюках и майке.
– Даня, - выдыхаю ему в грудь и прижимаюсь к твердому телу. – Я так испугалась.
– Чего? – спрашивает он, поглядывая в подъезд. Становится серьезным.
Я вдруг смеюсь. И что всполошилась?
Обычный дядька-таксист.
– Да так, ничего, - мотаю головой и тяну его за руку. – Пойдем.
Глава 10. Яна.
– Ты чего такая дикая, малышка? – спрашивает задумчиво Даня, привлекая меня к себе, когда мы добираемся до гостиной.
Долгожданная близость отзывается в каждой даже самой крошечной клеточке тела. От моего любимого пахнет домом, туалетной водой и настоящим мужчиной…
– Спешила к тебе, - говорю, озираясь вокруг и пытаясь прогнать воспоминания о неприятной поездке в такси.
– Дети?
– У мамы, - отвечаю, на секунду отрываясь от своего занятия.
Здесь всё родное.
Наша квартира. Наше первое гнездышко.
Мы переехали сюда, когда Машеньке только-только исполнился годик.
Ремонт делали сами, своими руками. Где-то друзья Богдана помогли, где-то мои подруги подсобили. Старались, чтобы было качественно и со вкусом. Сейчас вижу, насколько цвет стен устарел и вообще, конечно, в сравнении с профессиональным ремонтом в доме, выглядит кривовато.
Но так жаль переделывать, если честно.
Так как в дом мы выбирали совершенно всё новое, здесь, в нашей квартире обстановка осталась прежней.
Окидываю взглядом серый плюшевый диван во всю стену и портьеры такого же оттенка на окнах. На полу мягкий, пушистый, молочного цвета ковер, измазанный в одном месте ярко-синим фломастером.
Маша постаралась.
– Соскучилась? – спрашивает муж, коротко целуя мои сухие губы. – Холодная вся. Яна, блин.
Его горячие руки проникают под платье и нетерпеливо оглаживают мои бёдра, греют ягодицы.