Шрифт:
Пролог
Я крутилась на кухне, пытаясь отыскать мерный стакан, который точно купила вчера, но куда сунула?!
— Поверить не могу, что ты готовишь! — пищала Викуля, округлив глаза на мониторе ноутбука.
— Готовишь… Я стакан найти не могу! Это провал… — заскулила я, плакал мой сюрприз.
— Возьми обычный для воды. На двести пятьдесят миллилитров тоже подойдёт. — словно издеваясь подсказала сестра.
— Ы-ы-ы! Они не подписаны! Я понятия не имею сколько в них влезет и мне
— Боже! Покажи, какие у тебя есть! — затребовала Вика, — Ты срочно должна меня с ним познакомить! Кто он? Я хочу видеть этого мужика, ради которого ты принялась за готовку! — излишняя сестринская эмоциональность меня нервировала и руки стали словно чужие.
Достала из сушилки два разных стакана, подцепив их онемевшими пальцами, словно не я и не сама.
— Какой? — поднесла стаканы к камере ноутбука и замерла в ожидании, вдруг и эти не подойдут.
— Синий бери, у нас такие есть! В нём триста миллилитров. Я знаю их, так что подскажу нормально. — радостно завопила Вика, а в моей голове случилось замыкание.
Как?!
Ну как такое возможно?!
— Ты же сказала на двести пятьдесят! — с грохотом и нервами поставила синий стакан на стол.
— Так, меру нашли, теперь доставай продукты. — повелевала сестрица, гуру кулинарного мастерства, а я сдуру глянула на время.
— Господи! На сраный стакан ушло полчаса! Сразу признайся, мы сегодня пиццу испечём? Или на это надо больше суток?
— Истерику отставь! Тащи продукты по списку! — неожиданно рявкнула на меня Вика, отчего я мгновенно собралась.
Просто рявкающая Вика — это из ряда вон, а значит я её достала уже. Собравшись, я максимально точно исполняла приказы сестры и через час в разогретую девственную духовку отравилась кривенькая, но всё же пицца.
— Побудь со мной до конца. — слёзно упросила сестру, мало ли что там с пиццей за двадцать минут случится.
— Да-да. — ехидно кивая согласилась Вика, тут же пояснив причину своего согласия, — Рассказывай! Кто он! — потребовала настойчиво.
— Ну…он простой разнорабочий. Ремонты он делает. — выпалила быстренько, словно призналась в чём-то ужасном.
Всю эту неуверенность Петя мне сам и привил своими вечными отказами сходить со мной хоть куда-то, прикрываясь тем, что он прост для моего окружения.
— А этот загадочный, Он имя имеет? — хохоча, спросила Вика, даже не обращая внимания на род занятия моего мужчины.
— Пётр! — гордо ответила я, словно он целый Пётр I Великий, а никакой ни Петя, сверлящий дыры в стенах и укладывающий плитку в ванной комнате.
— Класс! Племяши Петровичи будут. — мечтательно закатив глазки, заявила Вика.
— Тьфу-тьфу-тьфу! — словно чувствуя что-то, переплюнула через левое плечо и постучала по деревянной столешнице. — Чтоб не сглазить.
— Да…Ленка пиццу стряпает, сразу видно, хороший мужик. — заключила сестра, а я и не догадывалась, что диагноз в корне неверный.
Через двадцать минут болтовни с сестрой кухня наполнилась невероятным ароматом домашней пиццы. Словно сапёр на разминировании я достала противень из духовки и поставила на плиту.
— На вид она ничего вроде и пахнет вкусно, но пробовать её я не стану! Иначе огрызок, а не пицца получится…
— Ладно! Потом отпишись хоть, чем пицца кончилась! — хохотнув Вика отключилась, я даже поблагодарить её не успела.
— Ладно. — радостно подпрыгнув на месте, я кинулась в ванную комнату прихорошиться перед свиданием с Петенькой.
Вот он удивится. — думала я, спустя время поднимаясь выше на этаж, с горячей пиццей на красивом блюде.
Ткнула носом кнопку дверного звонка, как только оказалась напротив двери квартиры надо мной. Именно в ней Петя трудился, делая ремонт. Стало весело от воспоминаний нашего знакомства, я улыбнулась. Дверь открылась, и с радостью на лице я встретилась взглядом с девочкой лет семи.
— Эм. Привет. — растерянно присела в дурацком па, потому что руки были заняты блюдом с пиццей.
— Доброго дня. — миленьким голоском ответила девочка.
Меня тут же затерзали смутные сомнения. Доброго дня… Очень знакомое выражение, на любое время суток. Присмотрелась к ребёнку, тёмненькая и эти серые глазищи никак не спутать.
— А вам кого? — кокетливо поинтересовалась девочка, напоминая мне о том, что разговор стоит поддерживать.
— А мне бы Петеньку. М-м-м, Петра то есть. Он у вас тут ремонт делает. Делал… А я… Я пиццу ему принесла. — впервые я не могла нормально изъясняться, понимая, что девочка копия!
Копия Пети в женском — детском варианте.
Дочь! — мой собственный вердикт был ударом по мозгам, на затылке зашевелились волосы.
— Спасибо! — радостная малышка, протянув руки к блюду, забрала у меня пиццу, — Папа делал ремонт пока мы с мамой были на море! Он нарисовал мне огромного слона! А сейчас он уехал с мамой в магазин кровать выбирать, они вернутся, и я папе вашу пиццу передам. — тараторя всё это, ребёнок и не подозревал, что словно ошпаривает меня каждым радостно звучащим словом.
— А-а-а… — я просто раскрыла рот в попытке выдавить хоть словечко, но что-то в горле заклинило.
Да я вся заклинила. Просто гейм овер какой-то.
— А папе что-то ещё передать кроме пиццы? — девочка всё не уходила, а у меня наступил ступор от осознания произошедшего, от обжигающего щёки стыда.
Собралась, облизнув высохшие за мгновение губы.
— А. Да. Передай. Поздравления мои, с окончанием ремонта. — произнесла хладнокровно и под звонкое детское спасибо сбежала по лестнице, неудачно упав на колени с последней ступеньки перед родной дверью.