Шрифт:
Погуляй Юрий
Ритм
– Левой! Левой! Раз! Два! Три! Третья шеренга - шире шаг!
Ритм давно правит телом. Всем в мире управляет он и вопли сержанта. Левой! Левой, твою мать! Левой! Даже сердце послушно отбивает великий марш.
– Эй, пехота, как шагается?
– пролетают мимо двое Бешеных Кирасиров. Один из них, розовощекий безусый юнец, шутливо салютует свободной от поводьев рукой.
Пехота молчит. Команды "отвечать" не было. Лишь - Левой!
Подобное однообразие вгоняет в двигательную нирвану. Отряд становится внеземным
– Раз-два-три! Раз-два-три!
– мимо почти пробегает десятка три легких пехотинцев. Щиты закинуты за спины, из доспехов лишь кожаные куртки с приклепанными пластинами. Тяжелая пехота - это совсем иная песня. Железа на каждом бойце килограмм по двадцать, не меньше. Такой груз в мешке не поносишь.
– Левой! Левой! Раз! Два! Три!
Пехота повинуется. Точно так же, как и остальные отряды, точно так же, как и вся армия, марширующая к границе с Краниной. Король собрал все свои силы. Здесь даже Бешеные Кирасиры, и Железные Ласточки... Гвардейские части, при взгляде на которых хочется потупить взор. Куда до них десятому отряду третьей ударной "волны"? Мясорубам обыкновенным. Расходному материалу. В сражении пехотинцев гибнет на порядок больше, чем остальных войск. Они первыми встречают вражеские "волны", они упрямо ломятся вперед под огнем баллист. А в голове у каждого бойца: "Левой! Левой!".
Солдат тяжелой пехоты неприхотлив. Ему нужен ритм и нужен противник. Шаг за шагом, в такт со всеми. Вперед и только вперед. Симфония железа и сержантских голосов.
– Левой! Левой! Раз! Два! Три!
Впереди спина друга, справа щит товарища. Стальная река течет своей дорогой. Впереди неизвестность и она пугает. Но не сейчас. Сейчас ничего не страшно. Пока есть ритм!
Шаг! Шаг! Шаг! Мысли - ровное, шерстяное полотно, без ворсинок сомнений. Война - не горе, война - работа. Война - праздник. Главное, чтобы все шло в такт. Иначе - думы. А они солдату не нужны. Боец не должен сомневаться! Та армия сильна, где не задают лишних вопросов.
– Пятая шеренга - подтянись! Левой! Левой!
Музыка дороги. Мерный шаг и синхронный звон доспехов. Отряд идет.
– Эгегей!
– мимо проносится эскадрон Ласточек. Закованные в броню гиганты. Они тоже гибнут чаще других. Но у них нет ритма. У них есть мысли, у них есть сомнения, страхи. На то и гвардия.
Пехотинец же счастливый человек. У него легкая жизнь и не менее легкая смерть. Главное - ритм!
– Стой! Раз-два! Привал!
Голова взрывается от образов, но еще слышно эхо вселенского метронома.
– Щиты на землю!
Грохот скидываемого снаряжения.
– Куда идем-то?
– первый вопрос. Первая, ленивая мысль. Первый разумный звук. Скрипят пораженные ритмом умы, и на вопрос вскоре находятся ответы.
– Черт их знает.
– На хрен идем!
– пытается пошутить кто-то.
– Табачок есть у кого?
– Морда, еще раз пернешь в строю - грохну!
– Говорят, что недолго осталось.
– Война...
– Черепашки! Как настроение?
– рядом останавливается один из Кирасиров. Эти бойцы птицы вольные.
– Катись ты, а?
– Куда идем, кентавра?
– Дай прокатиться?
Много вопросов. Порядка нет. Умы разминаются, дабы вконец не зарасти паутиной ритма, а в ушах все еще стынет: "Левой! Левой!".
– Ничего, мужички, недолго вам топать осталось. Оттопали свое уже, да...
– улыбается Кирасир.
– Так куда идем?
– Не умничай!
– Давай его лошадку на ужин пустим?
– К Кранине идем, мужики, али не знали?
– смеется Кирасир.
– Щас с коня скинем!
– кричит кто-то.
– Гы-гы-гы!
– вторят ему остальные.
– Ладно, ладно. Не знаю я, куда идем. Наше дело маленькое - дойти, да накостылять кому надо, верно, пехота?
– Верно, кентавра, иди, катайся!
– Ну, Бог в помощь!
– Кирасир срывается с места, а бойцы еще долго перемывают ему косточки, посмеиваясь над всеми "кентаврами". Разум проснулся. Кто-то вспоминает старые байки, кто-то подтрунивает над приятелями. Кто-то думает о будущем. Это самое мерзкое - думать о будущем, сквозь тихое, неугасшее "Левой".
– С Краниной воевать будем? Да...
– Никогда же не ссорились. С чего?
– У меня родичи там...
– Говорят, что Огненное Королевство с ними в союзе будет...
– Война...
– Начхать, наше дело маленькое.
– Иди чихай в другое место!
– Мужики, дайте табачку-то!
Неподалеку стоит сержант. Задумчиво оглядывает своих солдат и пытается найти ответ на тот же вопрос: "Куда идем?" Говорить он не хочет. Ритм сковал язык и каждое слово, грозящее вырваться на свободу, может превратиться в "Левой". Лучше молчать.
– Зачем нам Кранина-то?
– раздаются смелые голоса.
– Король не дурак...
– Я слышал о Чудесных Лесах! Они как раз в тех краях!
– Мужики, ни у кого тряпки нет? Мне эта скотина шлем измазала!
– Да пошел ты!
– В те леса нормальным людям дороги нет...
Сержант поворачивается к шедшему впереди отряду, наблюдая за их командиром. Он должен дать команду сразу после него.
– Глупость все это!
– Ты еще женись на ней, ага.
– Война...
– Все равно больше никому не нужен.
– Конец привала! Становись!
– сержант замечает шевеление в соседнем отряде.
– Да чтоб ты сдох, старый!
– шутит кто-то из бойцов.
– Поговори у меня - раньше скопытишься, - скалится сержант.
– Равнясь! Смирррно!
Головной отряд двигается с места.
– С левой ноги шагоооом марш! Левой! Левой! Левой!
Мысли утихают. Ритм вновь правит миром. На дороге тысячеголовое чудище. Берегись, враг!
Солдат - профессия сложная. Научившись убивать, от знания этого не уйдешь. Можно бежать, лететь сломя голову, но мысли об убийстве не оставят тебя никогда. Единственное спасение - ритм.