Роковая восьмерка

Иванович Джанет

— Пока ты была в ванной, звонил Констанца, — сообщил он, прихлебывая кофе и поглядывая на меня поверх кружки. — Один из патрульных нашел Абруцци

около часа назад. Он был в машине на стоянке у фермерского рынка. Похоже, самоубийство.

Я тупо уставилась на Морелли. Поверить не могла, что только что услышала.

— Оставил посмертную записку, — продолжил Морелли. — В ней говорится, что он впал в депрессию из-за каких-то неудач в бизнесе.

Между нами наступила долгая пауза.

— Это ведь не самоубийство? — я произнесла как вопрос, однако фактически это было утверждение.

— Я коп, — сказал Морелли. — Если бы подозревал другое, а не самоубийство, мне пришлось бы этим заняться.

Абруцци убил Рейнджер. Я знала это как «Отче наш». И Морелли это тоже знал.

— Ух ты, — тихо сказала я.

Морелли вгляделся в меня.

— Ты как, нормально?

Я утвердительно кивнула.

Он допил кофе и поставил кружку в раковину. Потом крепко обнял меня и поцеловал.

Я снова произнесла «ух ты». На сей раз с большим чувством. Морелли точно знал толк в поцелуях.

Он взял пистолет со стойки и сунул в кобуру на поясе.

— Сегодня возьму «дукати», оставляю тебе пикап. А когда вернусь с работы, мы поговорим.

— О черт. Опять разговоры. Толку с них никакого.

— Ладно, может, обойдемся без разговоров. Может, просто займемся жарким потным сексом.

Наконец-то. Этим видом спорта я могла бы наслаждаться вечно.

Взято из Флибусты, http://flibusta.net/b/328387