С болью в сердце

Как же я устала. И даже литр крепкого алкоголя не помог. Моя голова не отключается.

Басы долбят. С вип кабинки хорошо просматривается сцена. Поет какая-то кавер группа. Рокеры. Неплохо поют. Одобряю.

Переключаю все внимание туда. Ооо… как давно я не слушала музыку. А ведь раньше, я ходила на концерты и фанатела от рокеров. Стиль одежды даже переняла. Ботинки, джинсы, косуха… я даже сейчас так одета.

Мои, так называемые друзья и я, в том числе, здесь просто для

того, чтоб напиться. Ну и перемыть кости тем, кого здесь нет. Никогда не любила эти сборища, тем более в ночном клубе. Но сегодня пошла. Нет моих сил больше. Хочу забыться, хотя бы на ночь. Чтобы прийти в пустую квартиру и упасть без памяти и мыслей. Но все пошло не по плану, я стала загоняться еще больше. Может, я не туда иду?

Уже полгода я пытаюсь открыть свою спортивную школу. Для детей и взрослых. Бокс, дзюдо, каратэ, джиу-джитсу. Все готово. У меня есть опыт организации боев без правил. Клуб боев без правил, который принадлежал моему отцу, пришлось закрыть. Незаконно, я понимаю. Но раньше было легче, занесешь кому надо, и все работает. А тут хочешь сделать все по-честному, и не дают.

И управленец я неплохой. Но мне постоянно что-то мешает получить лицензию. То программы нет, то тренеры без нужной квалификации. Вот теперь помещение. Опять что-то не так. Даже не вдавалась в подробности.

Поднимаюсь с дивана, меня немного качает. Давно не пила, да еще и так много. Вообще, я не любитель. Но сегодня прям настроение для этого. Подхожу к окну. Рассматриваю танцпол. Толпа улюлюкает. Мне тоже нравится. Музыка расслабляет. Даже рок. Залипаю…

— Что там за дерьмо-рокеры поют? — привлекает мое внимание незнакомый голос. — Гнать со сцены, великие хиты они перепеть решили… — с нотками брезгливости.

Поворачиваюсь на источник. Развалившись в кресле, в расслабленной "я здесь король" позе, сидел обрюзгший, отекший недорокер. Зализанные в хвостик волосы, блестели салом. Поношенная кожанка, грязные ботинки.

Блин, ты либо побрейся, либо отрасти нормальную бороду. А не крашеный пушок. Типичный торчок. А мнения о себе…

Он во всем был "недо" — недорокер, недомужик, недочеловек.

— Слышь, а ты что, лучше сможешь? — произношу с вызовом.

— Ну, могу… — с пренебрежением.

— Слабо выйти на сцену и спеть что-нибудь… великое? — на последнем слове специально сделала акцент. Тоже мне, ценитель великого…

На мгновение в его глазах промелькнул страх, который моментально сменился ухмылкой.

— А… — он хотел видимо продолжить.

— Ну, так и не выпендривайся… — но я его перебила.

— Вот скажи, что в тебе не так? — после недолгой паузы, встает с бокалом коньяка в руках.

— Со мной все так… — чеканю. Не хватало, чтобы еще какой-то мудак меня оценивал.

— И в этом твоя ошибка… С мужчинами надо разговаривать ласково, мурлыкать, иначе, так и останешься старой девой, Сандра… — улыбается. Отпивает глядя на меня.

Сука… Про меня ходят слухи, что я "по девочкам". Потому, что одеваюсь

я реально как пацан, общаюсь, исключительно с парнями, в романах замечена не была, и что у меня, вообще, мужика никогда не было.

Но я не обращала внимания на сплетни. Потому что, несколько лет любила своего близкого друга. А он влюбился в мою сестру. Тут, как говорится, сердцу не прикажешь, цепью не привяжешь.

А этот, вообще, кто? И что думал? Что победил? Черта с два я тебя теперь отпущу…

— Это ты что ль мужчина? Пока я только быдло вижу…

— Вон, посмотри на девочек… Мини, шпильки, декольте, макияж, а ты? — продолжает, не обратив внимание на мои слова. — Пацан с сиськами…

Все присутствующие замолкли. Все внимание на нас. Сидят, открыв рты. Кто-то начал хихикать.

В нашей тусовке такого не увидишь. На открытый конфликт никто не пойдет. Будут за спиной помоями обливать. Это все, на что они способны.

Я только улыбнулась.

— Что мне эти шмары? — подыгрываю ему. — Только таких как ты, слабых на голову, и на другие части тела, ублажать… — опускаю взгляд ниже пояса.

На меня посыпались косые взгляды и пренебрежительные лица "девочек". Подруг у меня никогда не было. Наша тусовка чисто мужская. И я, свой пацан с детства. А девочки меняются с космической скоростью. Есть несколько постоянных, но умом они не блещут.

И этого, козла, вижу впервые. Интересно, кто его позвал?

Перевожу взгляд на его подружку. Недалекая кукла, которой неважно кому давать, лишь бы за нее заплатили.

— Судя по твоей спутнице, ты не способен удовлетворить женщину ни морально, ни в постели… — продолжаю.

Он аж весь покраснел. Злость так и просится наружу, а сказать-то нечего.

По випке пошли шепотки, парни откровенно ржут.

Демонстративно поворачиваюсь назад к сцене. Теперь лай что хочешь, это ты не переплюнешь, мозгов не хватит.

— Закрой свой рот, тупая курица!

Это всё?

А я улыбаюсь…

— Гарик, успокойся… — говорит кто-то из парней.

Злобно пыхтит мне в спину. Через несколько мгновений слышу шаги, и хлопает дверь. Дружный ржач. Поворачиваюсь. Ушел. И его кукла упорхала за ним.

— Что это за чудо? — спрашиваю у Борьки, моего одноклассника, падая на диван рядом с ним.

— Ты зря так его опустила, при всех…

— Что ты меня лечишь? Я тебе другой вопрос задала… — рычу. — Сейчас тоже отхватишь…

Пихаю его локтем в бок. Дергается, и виски с колой из его бокала плещется на белоснежную рубашку. Ржу.

— Саня, блин… — пытается салфеткой спасти рубашку. Бесполезно.

— Еще раз так меня назовешь, я тебе его на голову вылью…

Да уж… Папочка наградил именем. Сандра. Ненавижу его. А, особенно, производные от него. И все это знают. Но спецом бесят меня.

— Ладно-ладно, сдаюсь… — примирительно поднимает руки. — Игорь Матвеев. У него отец чиновник крутой, занимает какой-то высокий пост. Так, что аккуратнее.