Сборник: 200 рассказов Олеандрова

Олеандров Олеандр

Она оказалась проституткой.

Я вчера поймал её с каким-то хмырём на улице.

Наверное трахалась с ним.

Или хотела трахаться. Какая к черту разница.

Впрочем, я отвлекаюсь.

Итак я пришёл на свадьбу. Она проходила в зале местной консерватории.

Яркий свет зала ослепил меня как таракана на кухонном столе.

Жмуря глаза я пытался разглядеть что там на столах и не зря я старался.

Я увидел московскую колбасу, фаршированные грибы-шампиньоны, шпондер,

чёрную икру, стройные бутылки вина и водки.

Как я жрал, господа! Как я жрал!

Московская колбаса уплыла в моё брюхо. Сначала – с моего стола.

Потом и с соседних тоже.

Я успел её сожрать пока те кретины танцевали вальс.

Вернувшись они недоуменно тыкали вилками в последний кусок колбасы пытаясь поймать его в тарелке.

А я отвернувшись – рыгал в кулак. Чтобы не громко.

Интеллигенция – это моё второе я.

Потом я ел окорок, и селёдку Как же это чудесно, чувствовать в своём рту кусочек окорочка.

А когда это чувство пропадает – нужно сразу класть туда селёдочку.

И чувство сразу оживляется.

Вскоре селёдочка и окорочок исчезли с моего стола тоже.

Я уже рыгал – не прижимая кулак к роту. Рука не подымалась.

Маслины. Все они по одной провалились в меня. Вместе с салатом оливье и холодцом.

А потом на стол принесли заливной язык.

Я положил его себе в рот… он просто таял не доходя до желудка.

Нежный, сочный телячий язычок. А потом мне стало плохо.

Я чувствовал что не могу разогнуться. Живот был надут как барабан.

Официанты превратились в садистов которые всё время что-то клали мне в тарелку.

Гады!

Гады!

А потом они вообще офигели и принесли жаркое. Это был шашлычок откуда среди мяса выглядывали кусочки овощей. И капал жир.

Я люблю тебя – сказал я грустно. – Что мне делать с тобой?!

Надо пить вино и водку. Чтобы быстрее освободился желудок!

И тогда я начал запивать шашлык – вином и водкой. Иногда рыгая наклоняясь куда-то под стол.

После шашлыка я понял что скоро сдохну. Если не начну двигаться.

Танцевать!

Услышав вальс Мендельсона и я сполз со стула.

Потом я упал на колени и пополз в направлении туалета.

Натыкаясь на чьи-то туфли и голени.

Парочка танцующих пар перекувырнулась через меня грохнувшись об паркетный пол.

Ну да хер с ними. Не про них сейчас разговор.

Пусть с ихним сотрясением мозга занимается местный лекарь.

Он за это деньги получает.

А вот туалет поразил меня. Своей чистой, белой мраморной плиткой и запахом французского одеколона!

Огромными окнами и блестящими унитазами.

Но не картины Рафаэля я пришёл туда рисовать, друзья мои, а извините за слово –

срать.

Ну а дальше…

Ладно. Буду с Вами откровенный читатель. Нравитесь Вы мне сегодня.

Как же я высрался в том туалете! Как будто всю жизнь не срал.

Боюсь что не скоро вернутся Французские духи в это помещение!

Ну да хер с ним.

Ведь за столом, уже подавали сладкое!

Торт с высоким слоем сливочного крема. И вишенками.

А ещё был ликёр. И конфеты всевозможных сортов.

Я все их попробовал.

И торт. И ликёр. И даже сырный пирог.

Зачем же я так нажрался? – Думал я заталкивая очередную конфету в рот.

Я уже не чувствовал её сладости. Вообще вкуса.

Я только знал что она должна быть сладкой.

Кто-то пригласил меня на танец и я поднял глаза.

И встретился с кем-то взглядом. И тут я разглядел её – голубые глазки, нежный ротик… – такая милая и юная!

Как же ты вовремя пришла! – подумал я – Я уже люблю тебя!

Но что это? Из моего рота вылетело что-то вроде – Ррр… ггг…гы… ы…ы.

И эта милая особа отошла от меня.

Напрасно. Может бы у нас что-то и получилось!

Я же люблю танцевать.

Вот с Ленкой танцевал на дискотеке. О! Как вовремя я вспомнил про неё!

Я знаю как закончить сегодняшний вечер!

Что бы он был полностью чудесный.

Нужно трахнуть Ленку.

А что делать с этим хмырём которого я видел возле неё вчера?

Он же здоровый как шкаф.

… Мне представилась картина где он выбивает кулаками из моего живота – оливки и шашлыки которые я съел.

У… какая гадкая картина!

Даже в животе забурчало.

Нет, лучше всё-таки пойти потанцевать.

Ну всё.

Репортаж закончено.

Пока…

Закрыть дверь

1942 год, западная часть Смоленска.

Молодой лейтенант стоял переминаясь с ноги на ногу.

– Тебя пацан что, прямо со школы прислали? – спросил комбат.

Лейтетант мог обидеться, мог промолчать а он почему-то растеряно улыбался.

Думал про чемодан который остался за дверью.

Что бы солдаты не спёрли.

– Я чемодан за дверью оставил – сказал он комбату и покраснел.

– Мать твою! – сказал комбат и сплюнул на пол. – Кого на фронт присылают!

Но это было ещё не все.

Кроме чемодана, у лейтенанта ещё и оказалась жена. И это окончательно взбесило комбата.

– Да ты што лейтенант?! Ты куда приехал? Жену еб#ть? Или ты воевать приехал, лейтенант?

Комбат подымал голос добавляя в него металлические нотки.

Румянец на щеках лейтенанта стал какой-то темно-красный.