Сборник стихов и песен
Шрифт:
Dm G C A
Голь гуляет по земле перекатная,
Dm G C
Ни банкира, ни качка - делить нечего,
C Am
Постирушка с утречка, а драка к вечеру,
Dm E
Драка к вечеру.
С детства верил я поэту, чьи стихи учили в школе, Он сказал, что счастья нету, в жизни есть покой и воля. Здесь с покоем напряжённо да и воля под надзором, Дарят нам чужие жёны счастье тёмным коридором.
Два бревна, сарай, качель, трактор на горе,
Лампа в шестьдесят свечей, абажур сгорел,
Две лопаты уголька в печку брошены.
Наливай, братан, стакан
По-хорошему.
И не сказал бы я, что спета моя песенка, но знаю: На сто первом километре буду сам себе хозяин, Соберу в лесу под ёлкой то ли Думу, то ли Раду Двух девчонок из посёлка и цыгана-конокрада.
Мне - гнедую, а ему - масти вороной.
Всё одно пойду в тюрьму, а с кем - не всё равно.
Так что фофан не продам в Потьме сотканый,
Где мне снились иногда отмель с лодкою,
Отмель с лодкою.
И так как все мои вопросы остаются без ответа, Две мечты имею: космос и сто первый километр. В космос явно не забраться, для него не вышел рожей, Так что двину-ка я, братцы, к светлым далям Подпорожья.
Там в реке играет лещ, а в избе - баян,
Голь гуляет по земле перекатная,
Ни банкира, ни качка - делить нечего,
Постирушка с утречка, а драка к вечеру,
Драка к вечеру.
* * * Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" FatMan'ом. Каждый раз, когда я мимо прохожу, Опускаю в землю от стыда глаза, На скамейку у подъезда не гляжу, Что на ней сидящим бабушкам сказать?
Что они прожили жизнь свою зря, Что ошибкой было дело их мужей, И вообще, что только Три Богатыря Заслужили честь и славу у людей.
И что соседский внук-афганец, "недорезанный бандит", Под товарняк попал бы - было бы честнее, А так "на шее государственный который год сидит", Зайдёшь на кухню Там бутылок батарея.
Каждый раз, включая голубой экран, Пальцы битые выламываю вхруст, Каждый раз кричу я про себя: "Пора!" Стыдно мне за тех, кто завалил Союз.
Мне стыдно, что страна моя стоит с протянутой рукой, Мне очень стыдно за великий Севастополь. Я не ханжа, но не люблю, когда ребенок смотрит мой В воскресный день, как баба вертит голой жопой.
Каждый раз, когда выслушиваю тех, Кто консенсунс ищет лишь с самим собой, Больно мне за наших маленьких детей С шоколадками ведут их на убой.
Мне стыдно за того, кто всю планету с понтом распахал, Наобещав златые горы тем, кто стонет. Мне стыдно за себя, за то, что я, как все, чего-то ждал До Ленинграда, хоть потом всё сразу понял.
Каждый раз, когда я еду за рубеж, В Казахстан, на Украину, в Беларусь, Стыдно мне за то, что разум огрубел, Но не могу взять в толк: Ну где ж я нахожусь?
Мне стыдно за ребят латышских, белозубых погранцов, Забывших русский мой язык за две недели. Мне стыдно лишь в одном за наших пожилых отцов: Они - всю жизнь вместе, а понять друг друга не сумели.
ПЕСЕНКА О ВЛЮБЛіННОМ ШУТЕ Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" FatMan'ом. Это было не так давно, Но поверьте, это было, Я вам не лгу. В одной решительной битве Пал монарх, не сдавшись врагу.
Старый плут и обманщик - шут Сделал
А он любил её очень И, между прочим, за двадцать пять лет Послал по почте Одна тысяча двадцать девятый конверт.
Вдова, конечно, гадала, Ну кто ж это пишет Такие смешные стихи? Она, конечно, не знала, Что шут, веселясь, умирал от тоски.
Ослабев от душевных мук, Решился он на тот отчаянный шаг, Расправил плечи И сдернул с кудрей Дурацкий старый колпак.
Одолжил у друзей коня, Шпагу взял, Свирель пастушью выбросил в печь И помчался к хозяйке, Чтоб там к ногам её лечь.
Ведь он любил её очень. А кто же не хочет Любимую видеть всегда... И путь короче, Если ты знаешь, что ждёт тебя та. Ну что же делать? Ведь никогда, ни в какие века Плеч королевы Не обняла шутовская рука.
А он любил её очень...
КОГДА ОПАДАЮТ ЛИСТЬЯ... Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" FatMan'ом. К поэтам - песни, печаль - к влюблённым Приходят вместе с листком зелёным, Упавшим в лужу.
Плащи накинув с цветным узором, На тротуарах машины город Тихонько кружит...
На крышах градом рассыпал бисер Лохматый ветер дождливой кистью, Когда опадают листья...
Послушай, прохожий, будь осторожен,
Ты подскользнуться на листьях можешь.
Падают сонно мимо оконных
Стекол листья музыкой монотонной.
Автобус мокрый везёт без денег Из воскресенья в понедельник, Он очень добрый...
Такси проносятся, словно тени, Забрызгав грязью твои колени, Твои колени...
И ливень мерзлый метлой ветвистой, Как старый дворник, дорожки чистит, Когда опадают листья...
Когда опадают листья...
* * * Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" FatMan'ом. Южное солнце твоё север мой обогреет. Разные судьбы у нас, а дорога одна. Если сегодня понять и принять не сумеют Грех тут не наш и не наша, тем паче, вина. И наплевать, что уходят враги, как приходят. Плохо, что годы у нас отнимают они. Ох, как любителей много толкаться в проходе, Только не будем мы им говорить "извини". Юность уже прожита, ну а старость - посмотрим. Около дома на лавке нам точно с тобой не сидеть. Тридцать годов - это, знаешь ли, десять раз по три, А это серьёзно, с какой стороны ни глядеть. Лето промчится, по зимам я жизнь не считаю. Если сумеем, то, значит, увидимся вновь. Кони ли, счастье по небу летают и тают, С ними летают надежды, мечты и любовь. Адрес написан на белом почтовом конверте, Но вот сумеем ли в ящик его опустить... Долго ли, коротко ль - сколько осталось до смерти, Разве нам смогут врачи свои тайны открыть. А потому вот живём, как душа того хочет шальная, Радости много, и горе бежит через край. Очень - пора, как поэт говорил, золотая, Золота много на кладбищах, хоть отбавляй. Если когда-нибудь мы не успеем проститься, Не опоздаем, надеюсь, горсть бросить в могилу друзей. Быстро, скажи, твои тридцать годов просвистели, А остальные ещё незаметней промчат. Узкие тропы не все ещё преодолели, Много осталось на море непройденных мелей, А мы живём, и не гаснет, не тает свеча.