Сегодня - позавчера 2
Шрифт:
Нет, они не были орками, гоблинами, некромантами. Это всё был результат воздействия тяжёлой психоделической химии. Но, они были не ангелами. Из того же дурдома, что и дед с внучкой. Реконструкторы, блин. Причем, очень ответственные. Насколько мне хватает моих исторических познаний - не допущено ни одного прокола - ни одной вещи, не соответствующей временам ВОВ. Они даже прикуривали от огнива. Психи! Какой нормальный человек будет так мучиться, когда есть дешёвые китайские зажигалки? Эти психи настолько вжились в роль, что многие из них очень натурально изображают раненных. А командир их, Некромант - самый шизанутый. Изображает из себя ходячего мертвяка. Он даже воняет гниющим мясом. А этот лихорадочный блеск глаз из чёрных провалов, что у него образовались вокруг глаз? Какой косметикой это можно сделать? А как так натурально изображать травму головы. У него явное сотрясение мозга в тяжелой форме, уж я-то знаю. Или он очень хороший актер. Нет, конечно, блеск глаз не красный, как мне приглючилось, но явно не нормальный. А когда он смотрел на меня, его глаза превращались в два ствола, смотрящих прямо вглубь черепа из глубоких черно-фиолетовых колодцев. Взгляд, как у тех убийц на дороге. Видно, их раньше в одной палате содержали. Зачем выпустили?
Допрашивали они меня, ха! Зачем я к немцам побежал? К каким немцам? Ладно, вы в роли, но я-то - нет. Это в ваших воспалённых мозгах живёт реконструкция, у меня-то нет! И любые мои попытки что-то объяснить жестоко пресекались побоями. С чувством так били, в удовольствие, садисты. Теперь я понимаю, зачем состоятельные люди идут в этих реконструкторов играть. Садисты. Психи больные!
Хотя, не были они похожи на "состоятельных людей". Тощие, облезлые, заросшие, грязнищие, все оборванные. Или они настолько в роль вжились?
Ещё как вжились! Так натурально играли удивление найденным в моей машине канцтоварам и Моторолам, Станиславский нервно курит. Один Некромант переигрывает - объясняет своим гоблинам назначение скотча и степлера. Это такой прикол? А в чем он? Не вижу смысла.
Потом я был объявлен официально "Гостем из Будущего" и провозглашена новая миссия - доставка меня "кому следует". Я понимаю, им игра, но меня пинать-то зачем? На все мои попытки их потроллить реакция была неадекватно жестокой. А Некромант меня ещё и заставил сдавать экзамен по истории ВОВ письменно. Курить не давали, на мою ломку - плевали.
Ломились, как лоси, по лесам напропалую. Мою разбитую машину подцепили к Ганомагу (и где его только откопали, такую редкость?)
Прямо, всё по правилам. Играют ребята по-серьёзному. С полным погружением в роли. Некромант меня зачем-то агитирует "Родину любить". Нет, парень, уже поздно. Родина и представители её властей меня предали, продали, с грязью перемешали и выбросили. Не, не выбросили, сам сбежал. А то бы схарчили, не поморщившись. Так что от Родины у меня определённый осадочек, так что не быть мне членом вашего патриотическо-реконструкторского клуба. Звиняй!
Потом у них случился казус - один из реконструкторов не выдержал, сбежал. Объявили шухер, поймать его не смогли, объявили его предателем и перебежчиком и погнали ещё пуще. По напряженным лицам реконструкторов понял, игра близится к развязке. Теперь финальная пейнтбольная перестрелка - и по домам.
Обыгрывалось преодоление полосы ж.д. пути. Реконструкторы из другой команды тоже подошли к своим ролям серьёзно и даже основательно. Я слышал грохот пулемётов, взрывы гранат, свист и хлопки взрывов мин. Блин, и не жалко им тратить бабло на это? Это же чертовски дорого - изготовление всего этого реконструированного хлама.
Оказалось, игра не окончена. Погнали дальше. Гнали так, будто убегали от чумы. Или от Судьбы. Совсем ребята двинулись на этом своём хобби.
Судьба Голума.
Очевидное - невероятное.
А потом была очередная переправа через очередную водную преграду, где мы попали в "засаду". Я думал, что это всё игра, пока вокруг не начали свистеть пули и осколки. Пластиковые шары так не свистят. И вокруг замертво падали люди. Осколки рвали тела прямо у меня на глазах.
Это не игра! Люди вполне натурально погибали! Так не играют. Это уже убийство!
А когда и мне прилетело в бок, я окончательно убедился, что и эти ребята, и те, что в серой форме, вполне всерьёз убивают друг друга.
То есть, получается, что это не реконструкторство, а что? Что дед, Настя и Некромант - правы? И я нахожусь в 1941-м?
– Чё за хрень тут происходит?!
– заорал я.
– Война, ублюдок, ты ещё не понял?
– просипел Некромант, схватил меня за воротник и потащил на берег.
41-й! Вот это попадалово!
– За что мне всё это?! Господи, за что?!
– А вот теперь сиди и думай - за что? Да, не высовывайся. Мне ещё одна дырка в твоей башке - без надобности.
Да, и мне - без надобности. Прижался к стылой земле, как к милке.
Вокруг шёл жестокий бой. Яростные крики, стоны раненных, крик раненных коней, трескотня очередей, хлопки гранат и мин. Не реконструкция. А что? Реальность? Да ну на! Не может такого быть, потому что не может быть никогда! Не бывает так. Это только в книжках про "попаданцев". А в реале - не бывает. Время - неизменно. Путешествия во времени - невозможны. По определению.
Я - точно лежу где-то при смерти, а всё это - видения моего умирающего мозга. Тут в кучу, как во сне, собрались все недосказанности, недоделанности из моей жизни. Недоделанность с Неважно - история с этой лесной Настей, увлечённость фэнтази-фильмами и компьютерными играми - эти некроманто-зомби-гоблины-орки. Увлечённость историей ВОВ - этой "реконструкцией". Да, именно так. Там я умираю, здесь - тело моё тоже отмирает. И не наркотическая ломка меня корёжит, не повреждённое колено, не дырка в боку от пули "немцев", а сигналы умирающего тела так проецируются мозгом в эти видения.
А кто же тогда этот Некромант? Его роль не ясна. Уж больно он необычен. Его поведение выбивалось из линии "реконструкторов", но и линии "реально - 41-й" не соответствует. Он же на самом деле понимает значение всех моих "иновремённых" вещей. И он проводил сравнение личностей и событий 1941-го года с Толкиеновской нетленкой. Хотя, не то что фильм, книги ещё нет. В 1941-м. Ага, он ответил, что сам автору рассказал эту историю, как же, "верю"! Меня Голумом обозвал. А ведь - и правда. За эти годы мытарств я стал, как и Голум, бледным, тощим, пришибленным. С такими же проблемами в голове. Сам с собой разговариваю, шиза прогрессирует. А уж паранойя - вообще прописалась в моей душе хозяйкой. М-да! Попадание в десятку. Но, откуда он может знать такого персонажа. Не может. Если это 1941 год - не может. Значит что? Или, первое - это не 41-й, или, второе - это всё происходит чисто внутри моей головы.