Семь ключей от старой тайны

Макарова Дарья

Обратную дорогу до дома я шла довольная собой. Немного смущала собственная реакция, но я списала все на усталость. В конце концов, если с этой чертовой посылкой ушли все тревоги, стоит ли задумываться, отчего они вообще взялись?

Следующий день показал – тревоги не ушли. Они выросли до невероятных размеров. И задуматься придется, да еще как.

С того же адреса пришло письмо с ссылкой на сайт телеканала. Я прочитала текст, но даже намека на здравый смысл не уловила. В письме было сказано: «2:0. Кто будет следующим?»

Удалив

письмо, я сосредоточилась на работе. Но мысли вновь и вновь возвращались к этому дурацкому посланию. Убедить себя, что это чепуха, не имеющая ко мне абсолютно никакого отношения, больше не удавалось. И чем сильнее я пыталась это сделать, тем хуже получалось.

К вечеру не выдержала. Чертыхаясь и ругая саму себя, я полезла в папку с удаленными письмами. Я уже смирилась с тем, что моя глупость будет стоить ноутбуку вируса. Однако, против ожидания, с техникой ничего плохого не случилось. О себе подобного сказать не могу.

Это был репортаж из выпуска криминальной хроники. Почуявший ни то кровь, ни то сенсацию, репортер с жаром рассказывал о происшествии. От его рассказа кровь по венам почти перестала бежать, а пальцы начало нервно подергивать. История, ни больше, ни меньше – из арсенала инквизиции.

А произошло следующее: некий гражданин Симаков покончил жизнь самоубийством. Способ он выбрал оригинальный – самосожжение. Более того, тихо-мирно покинуть этот грешный мир счел для себя слишком мелким и не придумал места лучше, чем привокзальная площадь в разгар дня.

Количество невольных зрителей зашкаливало. Несколько человек бросились самоубийцу спасать, но, сбив огонь, уже ничем не смогли помочь. Он лишь провел в агонии чуть больше времени и умер до приезда «Скорой».

Впрочем, «Скорая» все же понадобилась. Целый ряд свидетелей происшествия обратился за помощью – не выдержали нервы. Женщина, находившаяся на сносях, и вовсе была госпитализирована.

Причины, подтолкнувшие Симакова к столь ужасному поступку, сотрудникам правоохранительных органов пока не ясны. Однако корреспондент состряпал несколько захватывающих версий на потеху зрителям.

А в голове моей все вертелась фраза «и сгорит она на людной площади среди толпы шумной, но бессильной»…

Предчувствуя самое худшее, я вновь покопалась в папке удаленных сообщений и вскоре нашла первую ссылку. Еще один репортаж криминальной хроники, еще один покойник.

Но на этот раз ни намека на суицид. Корреспондент с помятым лицом уныло вещал об очередном городском происшествии, имеющем все шансы остаться нераскрытым. То, что виновные, вернее виновный, в убийстве мужчины не будет найден не удивляло журналиста нисколечко и от зрителей, похоже, подобной реакции тоже не ожидалось.

Главный герой репортажа, некий Геннадий Петрушин, был сброшен в Неву неизвестным. Спасти его шансов не было и из реки достали уже хладный труп.

«Груз преступлений тянет ко дну», – в ужасе прошептала я и попыталась сосредоточиться на репортаже.

Еще более уныло, чем в

начале, журналист сообщил, что момент убийства зафиксировали видеокамеры, но проку от этого мало, поскольку ни лицо убийцы, ни какие-либо опознавательные знаки в кадр не попали. Известно только, что это был мужчина среднего роста, одетый в темную одежду и бейсболку, успешно скрывшую лицо.

Кто мог желать смерти Петрушину не понятно. Конфликтов в профессиональной сфере у него не было (работая патологоанатомом завести врагов трудно), а личная жизнь отсутствовала. Оставалась версия с хулиганами, но даже следователь, дававший интервью, в нее особо не верил.

Мне потребовалось значительное время, чтобы осознать увиденное. Уставившись на экран ноутбука, словно кобра на йога, я долго его гипнотизировала, но ни одной более или менее ценной мысли так и не надумала.

Я даже теоретически не могла связать гибель абсолютно незнакомых мне людей с собой. А судя по тем посланиям, что я получала, связь могла быть. Но какая?!

И, что самое неприятное, я прекрасно понимала – обратись я в полицию или за советом к друзьям, ничего кроме смеха эта история не вызовет. В лучшем случае, мне посоветуют взять отпуск и успокоить разбушевавшееся воображение.

Однако особой фантазией я никогда похвастаться не могла. Здоровый прагматизм мне куда более свойственен.

Грядущую беду я чувствовала каждой клеточкой и способа переубедить саму себя не находила. Я ждала ее с обреченностью висельника и ничто не могло меня отвлечь.

Впрочем, долго ждать не пришлось. Вскоре я получила новое послание. На этот раз это был перочинный нож и записка: «Острое лезвие жизнь спасет. Твое промедленье жизнь унесет». Карта также прилагалась. Указанный на ней адрес – заброшенные гаражи на окраине города. Объяснять не нужно, что желания съездить туда во мне не обнаружилось. Я попыталась проигнорировать посылку.

Привычным жестом определила коробку в мусорный ящик и запретила себе даже думать о ней. Но выходило так себе. То есть в течение рабочего дня я с этим неплохо справлялась, благо, что день был насыщенный – совещание шло одно за другим. А к вечеру дала слабины – коробку из урны достала и (что самое скверное) забрала с собой домой.

По дороге я пыталась себя убедить, что никуда не поеду. Все твердила, что я контролирую ситуацию, а не она меня. В итоге, прошатавшись пару часов из угла в угол, я окончательно разозлилась и решила поставить точку в этом затянувшемся фарсе.

Способ мне виделся один – поехать по указанному адресу. Что я и сделала.

Потратив не меньше получала на поиски гаража за нужным номером и пару раз едва не свернув себе шею, я все же нашла искомое. Покосившаяся, полусгнившая жестяная коробка радовала глаз висевшей на одной петле дверью. Я с тоской огляделась по сторонам и задержала взгляд на лазурно-голубом небе, над которым неумолимо сгущались черные тучи. Кто знает, может вижу его в последний раз?