СХРОН (дневник выживальщика)
Шрифт:
– Здарово, пацики! – Крикнул я, опустив стекло. – Помощь нужна?
– А ты не мусор, дядя? – Поправив бейсболку, спросил самый рослый.
– Попутал что ли, фраерок? – пришлось вспомнить сериалы про бандитов, которые смотрел в детстве. – АУЕ, все дела…
– АУЕ! – хором выкрикнули юные авторитеты.
– За что мужика грохнули?
– Охранник это, – презрительно сплюнул рослый. – Мусоров вызвать хотел.
– Уважуха, братва! – натужно, как терминатор, улыбнулся. – Короче, сейчас я дверь выношу, а вы мне пиво грузите в тачку, сколько войдет.
–
– А ну, в сторону!
Пацаны брызнули кто куда. Сдал чуть назад для разгона и топнул педаль в пол. Лексус ринулся, как бешеный носорог, я уперся в руль. Удар сильный. Но мое тренированное тело выдержит и не такое. Дверной проем снесло в хлам вместе с частью кладки. Капот хорошо помялся, да и хрен бы с ним. Отъехал, освобождая дорогу мелким мародерам.
Расчехлив «Сайгу», пружинисто выпрыгнул на асфальт. Распахнул багажник. Мелолетний бандит уже подбегал с упаковкой «Клинского».
– Бери, чо получше в следующий раз, а не эти помои, – велел я, загибая задние сидушки. – Ставь сюда!
Сам я передернул затвор дробовика и зорко следил за окрестности, хищно поводя стволом. Прохожие, рыпнувшиеся было к магазу, сдали назад. Вскоре салон почти весь забился разнокалиберными упаковками, банками, полторашками и бутылками пива, коньяка, вискаря и водки. Стекло не стоило брать, еще разобьется по дороге, с досадой подумал я.
– Нет там больше бухла! – отчитался рослый.
– Тушенку, консервы давайте! – место в салоне еще есть, хоть и немного.
Когда докурил сигарету, взмыленные разбойники укладывали последние коробки тушняка на переднее сидение.
– Удачи, братва! АУЕ!
– АУЕ!
Я сел за руль, и положив «Сайгу» на колени, начал выруливать. Признаюсь, руки чесались разрядить в недоносков магазин картечи. Что за зверье из них вырастет в условиях БП? Но кругом люди. Могут не понять, что я вершу правосудие, а не маньяк-убийца. Справедливость – это, конечно, хорошо, но она бывает лишь в дурацких фильмах и дешевых комиксах.
Пробка, кажется, стала только гуще. Вой автомобильных гудков, дым, матюки. Я сдвинул «Лексусом» синюю «двенашку» с тюками на крыше, мешавшую проезду и свернул в нужный проулок. Из таза выскочили бодрые ребята.
– Ты че творишь, казел?! – заорал короткостриженный хмырь в шортах.
Я не ответил. Только опустил стекло и высунул дуло «Сайги-12с».
Глава 6
Канитель не началась, как я надеялся. БП, вроде как, наступил, и моим тренированным пальцам не терпится понажимать на спуск. Печально, конечно, но глядящая из окна «Лексуса» «Сайга» в тактическом обвесе остудила пыл этих хлопцев из «двенашки».
– Уважаемый, ну зачем было так делать? – на порядок вежливее и на тон пониже спросил хмырь в шортах.
– Мешаешь проехать в объезд, – ответил я, закуривая.
Хмырь прямо расцвел весь:
– Че ж ты сразу не сказал, братишка! Затрахались уже тут стоять…
Я только махнул рукой и тронулся. Некогда слушать этот словесный понос.
«Лексус», как пароход, мягко качает на выбоинах и ямах объездного пути. На «Ниве» пришлось бы ползти гораздо медленнее, да еще рискуя прикусить язык. От сегодняшнего нервяка в горле изрядно пересохло, я открыл пивондрий. Красота, холоденькое! Насчет дэпосов я не переживаю. Им сейчас не до меня.
Раньше, где-то слышал, в условиях опасности обостряется шестое чувство, интуиция или чуйка, попросту говоря. А ведь, правда. Поглядывая в зеркало заднего вида, я вижу всю ту же «двенашку». Помимо нее, за мной увязалась целая вереница машин. Видать, водители почуяли пятой точкой, что я знаю верную дорогу. Параноик во мне, конечно, кричит – надо сбросить хвост! Вылезти расстрелять «тазик», ну, и еще пару машин для надежности, чтобы перекрыть этот путь. А то будут тащиться со мной до самого Схрона. Но усилием воли я сдержал эти порывы.
Не думайте, я не псих. И паранойя не всегда была моей спутницей жизни. Но именно сейчас она нужней всего. Только она поможет пережить грядущий ядерный ад. Большим глотком осушил банку и выбросил в окно. В памяти ностальгически крутились отрывки прошлой жизни. С чего же все началось?..
Флэшбек
…Наша фирма занималась землей, владея целым этажом офисного здания. Гниль и убожество наружных стен компенсировал дьявольский блеск внутренней евроотделки и зубов секретарш. В те докризисные времена я имел всё. Я был левой рукой нашего босса и катался на джипе «Судзуки Гранд-витара». В машине стояла лучшая в Петрозаводске музыка и савбуфер убойной мощности. В поездках я любил включать песни Шнура, симфонии Моцарта, или баллады Высоцкого. Бензин мне оплачивали, и я ни о чем не горевал.
«Джип» купил не зря. Босс зачастую посылал мотать километры по всей Карелии. «Встречный ветер, косые дожди», – как пел Высоцкий… Дело в том, что я мастер своего дела. Я – рекультиватор. Благодаря диплому Сельхозакадемии, легко обставлял коллег, юристов и экономистов, полз вверх по иерархии конторы, как Хергиани по Монблану. Мы искали подыхающие колхозы, наводили связи и предлагали свои услуги по рекультивации, то есть по восстановлению плодородия почв. Я находил тамошнего бухгалтера, по дешевке подкупал и, если это была красотка, трахал ее, обещая увезти к огням большого города, чтобы пожениться. За это получал доступ к их бумагам и печати, которая искусно подделывалась мной с помощью фотошопа и цветного принтера.
Потом, несложным путем бандитских махинаций, мы забирали землю, чтоб строить на ней коттеджные поселки, базы отдыха и пансионаты для барыг из Питера и Петрозаводска. Рекой текла деньга. Попустительство властей играло нам только на руку…
Я ехал из-под Олонца после очередного задания, когда в моем ухе заорала мелодия телефона. Сука босс! Дорога скользкая, ебашит ливень. Я припарковал «Гранд-витару» возле обочины, заставив умолкнуть вой движка, чтобы спокойно покурить и попиздеть с шефом.