Сила оружия
Шрифт:
— Но… как же…
Я ведь был совершенно уверен, что прав, но… Действительно, первая книга «Хроник» авторства популярного американского фантаста Айзека Азимова вышла в 1970 году — так мне сказала всезнающая Википедия.
— Есть вкусняшка! — прервал мои размышления радостный вопль Химика.
— Справился? — пересела к нему Сирена.
— Да. Уйдет примерно по тридцать секунд на каждый номер, так что чем дольше продлится разговор — тем лучше.
— Ясно.
В руке куратора появился телефон, и мы все притихли, стараясь даже не дышать.
Химик молча кивнул, давая сигнал, и куратор нажала на значок зеленой трубки.
Пошли гудки.
— Неужели так быстро справились? Рад, что вы оказались благоразумным человеком, — раздался веселый мужской голос.
— Что отвечать? — зашептала Сирена, выключив микрофон.
— Кашляни!
— Спроси, кто это!
— Молчи!
— Помехи… изобрази помехи! — один за другим посыпались советы.
Сирена кивнула и приложила палец к губам, призывая нас к тишине.
— Вы просто нас недооценили, — решительно произнесла она в трубку.
— Гхм. Милочка, я же предупредил, что разговаривать буду только с твоим начальником и ни с кем больше.
— Да-да, уже передаю ему трубку, — торопливо пробормотала куратор, и тут же произнесла уже голосом Шефа, — Слушаю.
— Нет, это я вас слушаю, и очень надеюсь, что новости меня порадуют.
— Разумеется, — холодно отозвалась Сирена, — иначе и быть не может. Но сперва мне хотелось бы уточнить некоторые детали…
— Ага… — голос в телефоне на несколько секунд умолк, а затем продолжил, — А знаешь, я ведь почти повелся. Очень талантливо, ничего не скажешь. Ты ведь один из ручных уродцев Конторы, да? И сейчас, как я понимаю, ломаешь эту комедию с подменой голоса, чтобы отследить положение моего телефона.
— Я не понимаю, о чем вы…
— Слушай меня внимательно, ур-р-род, и передай своему пафосному Шефу, что из-за твоей дебильной выходки я сокращаю время вдвое. Так что теперь у вас осталась неделя, чтобы вернуть то, что принадлежит мне!…
И он разорвал связь.
— Упс, — виновато улыбнулась Сирена, — Кажется, мы опять налажали.
Глава 7. Звонок друга
— Скорее, в очередной раз обосрались, да так, что все кругом заляпано, — грустно прокомментировал Физик.
— Выходит, Шеф уже связывался с этим психом… — начал Химик, но его прервал звонок смартфона, который Сирена так и продолжала держать в руке.
— А вот и он, легок на помине. Походу, нам пиздец…
— Тихо все! — рявкнула на нас девушка и ответила на вызов, — А куратора нет на месте, что ей передать? — заговорила она голосом Физика.
— Э-эй, давай только без вот этих подстав! — зарычал «оригинал» со своего места.
— …включи, — раздался голос Шефа по громкой связи.
— Включила, так что мы все вас слышим. Кроме Жертвы.
— Значит так, Неудачники. Мы позвонили по найденному вами на гильзе номеру. И, думаю, вы должны быть в курсе состоявшегося разговора. Новости, прямо скажу, хреновые… Включай, — сказал он кому-то в строну.
Гудки. Нет, это не связь прервалась, а Шеф включил записанный разговор.
— Оперативно работаете, ребята! — раздался уже знакомый нам голос незнакомого мужчины. И, судя по интонации, у его обладателя было прекрасное настроение.
— С кем имею честь разговаривать? — а вот наш начальник говорит сухо, хоть и вежливо.
— Слушай, я вот понятия не имею, что ты за хуй такой — из конкретных пацанов или шестерка какая, но скажу тебе сразу, что буду разговаривать только с самым главным в этой вашей Конторе или как вы там свой цирк мутантских уродов называете…
Тишина.
Да уж, Шефу было над чем призадуматься. Неизвестный явно понимал, к кому в руки попадет шифровка, и более того, знал о Конторе и о суперах.
— Меня зовут Шеф, и я руковожу всеми этими, как вы выразились, мутантами.
— Что, реально такое погоняло? Ладно, тогда можешь называть меня, скажем, Боссом. И это я заказал твоего восстанавливающегося урода, который засел в «Фарме».
Тишина.
— Слушай, Шеф. Если ты тянешь время, чтобы отследить номер, то не советую потом соваться по этому адресу. Заебешься новых уродов клепать взамен подохших. Андерстенд ми, или не андерстенд?
— Я вас понял.
— Значит так. Вижу, ты не шибко разговорчивый, так что просто обрисую тебе ситуацию. Из-за твоих ручных уродцев я потерял кое-что ценное, и ты мне это вернешь. Или готовь мешки для трупов… Очень много мешков, андерстенд? Хотя, ты же их, скорее всего, сжигаешь, да? Конспирация и все такое…
— О чем именно идет речь?
— Ограбление банка пару недель назад — помнишь? Мои ребятки должны были кое-чего вытащить, но тут объявились твои уроды, и весь мой гениальный план пошел по пизде. Так что за тобой должок, Шеф…
— И это…
— Сука, бесишь ты меня! Короче, директор цирка уродов — даю тебе две недели сроку. А чтобы ты не тянул кота за яйца, в качестве стимула каждые три дня будет умирать один из твоих мутантов.
— Я не понимаю, о чем вы говорите! — злость, смешанная с отчаянием звучала в голосе Шефа.
— «Газпром», «Нанотех» или «Мегафон», а? Интересно, кто же будет следующим… Монетку подбросить, что ли? Или сам выберешь?
— Это было в камерах хранения? Что именно?! Хотя бы, скажите, в какой ячейке?!!
— Ну вот. Кричишь на меня... Зачем так орешь, а? Ладно, перезвонишь, когда будет, чем поднять мне настроение. Которое, между прочим, ты сам же и испортил.
Пауза.
— Да хоть намекни!
— А ты у уродов своих спроси. Кстати, как тебе мой подарок из Мурманска, а? Забавный паренек, правда? Не знаю, куда ты его спрятал, но если надо будет, то у меня еще парочка сюрпризов для тебя есть… В общем, жду звонка. И это, Шеф, или как там тебя на самом деле — не огорчай меня больше…