Сказка о любви
Шрифт:
Спокойно дожевываю бутерброд, отхлебываю кофе и вопрошаю:
— А чем вызван столь пристальный интерес?
— Хочу узнать, что мне за материальчик подсунули.
— Хорошие детки, — снова откликается гном, — крокрыс знатно рубали…
— Крокрыс… — неспешно перекатывает слова песпец. Потом переводит взгляд на меня. — Что волком смотришь, принцесса? Попробовать хочешь?
Я?! Волком?! Да я сама невинность и добродетель! Вчера была. Но и сейчас еще белая и пушистая! И совсем не воинственная. Доброжелательно улыбаюсь и бью по лодыжке. Нога проваливается в пустоту. Кулак тоже. Выдаю смешанную разноуровневую
— Эй, бандитка, помоги подруге! — он еще и усмехается! — А то она сейчас запыхается, после такой-то ночи!
Атакуем вдвоем. Потом втроем. Выскакивает из фургона Куан. Результат… Да нет никакого результата. Совсем! В руках у мужика возникает набор тренировочных мечей, который он тут же перебрасывает нам. Деревяшки помогают, как мертвому припарки. Как он это делает? Я уже на грани танца. Нет, ни к чему, это же тренировка!
В схватку врывается новое действующее лицо. Не помогает. А потом мы раскатываемся по земле.
— Хорош! — ухмыляется песпец. — Что-то ты, доча, растренировалась совсем. Давай-ка километров десять в человечьей шкуре для начала.
Черт! Он даже не запыхался! Ракша недовольно поднимается, вздыхает и уносится в лес.
— А объяснить можно? — спрашиваю я.
— Можно, — соглашается мужик. — Кто-то из вас собрался убить кого-то из нас. И как вы это будете делать, если не умеете драться?
Дунг дергается, но возразить нечего.
— А потому, — продолжает песпец, — я буду вас учить, пока у вас не появится шанс против Егора. Не убить. Выжить. Хотя бы под Песню Мести, — он бросает насмешливый взгляд на Дунга, наливает кофе, отхлебывает…
— После Песни Мести не живут, — лицо старшего белеет.
— Это ты так думаешь! А у меня другое мнение. Правильное. Боец должен не умирать, а убивать врага. Впрочем, если хочешь, можешь не учиться. Егор тебя не убьет. Просто прилюдно выпорет.
— Почему?
— Потому что мы не убиваем детей, — песпец смачно, с хрустом в костях потягивается. Он что, в драке с нами даже не размялся? — Моё имя Горм. Чаще зовут Шариком. Насчет ваших ночных занятий — не мое дело. Но на тренировках быть, как огурчики!
Шарик. Наслышаны. А Ракшу он назвал дочей. Ее отец, что ли? Это мы с самого начала «под колпаком» у Шарика? Ну, сволочь белосиняя, ну погоди!..
Нам с братом не привыкать к тренировкам. Мы росли в клане, где учеба начиналась с рассветом и не заканчивалась на закате. Где Искусство было возведено в ранг древних религий и являлось единственным критерием успешности человека. Сержанты академии, пытавшиеся поиздеваться над «узкоглазыми макаками», не могли загрузить нас даже наполовину. Мы были не худшими в лучшем из миров и надеялись… Неважно. Всё это было до Кверта.
Кверт. Планета странностей и парадоксов. Странные расы, странные люди и странное поведение. Людоеды, любящие людей не в гастрономическом плане. Деревенские простушки, под которых маскируются восьмилетние матерые работники спецслужб. Розовые разумные орангутанги, малиновые феи и дроу с кошачьими усами. Зеленые эльфы с хвостами и кисточками на ушах. Оборотни, меняющие свой цвет и на проверку оказывающиеся наполовину собаками. Контрразведчики, старательно заботящиеся о безопасности
Планета, где всё не так. Неправильно, алогично и шиворот-навыворот. Где не работает высокотехнологичное оружие, зато за милую душу стреляет пулевой автомат какого-то Калашникова. Земное оружие. А точно такой же энизмский — молчит. Потому что оружие «демонов»! Планета, где десять лет назад дикари стрелами и дубинами разгромили объединенный спецназ трех цивилизованных миров и «миротворцев» при поддержке имперского крейсера первого класса, попутно превратив смертоносную технику в груду металлолома.
У местных очень странное представление о секретности. Они ничего не скрывают. Правда, чтобы что-либо понять, надо здесь жить. Долго и счастливо. Потому что те, кто не живет счастливо, на Кверте живут недолго. В голове нормального человека просто не укладываются понятия «самонаводящиеся дубины» и «стрелы объемного взрыва с разделяющимися боеголовками». Здесь же, как само-собой разумеющееся, произносят: «Крейсер? А ну да, был такой. Кто сбил? Елка, вроде. Как из чего? Из лука, конечно. Эльфийка же, из чего она еще может сбивать?». Естественно, из чего может зеленая хвостатая эльфийка с кисточками на ушах сбить галактический крейсер, с защитой, выдерживающей сквозное прохождение через звезду класса А, если не из лука? Феи сшибли бы бумерангом, орки — молотком, людоеды — дубиной, лепреконы из арбалета бы подстрелили. А эльфы, естественно — стрелой.
Планета, где уверенность друзей в твоем выздоровлении исцеляет быстрее и надежней самых передовых лекарств и технологий, а чтобы стать человеку другом, достаточно сказать: «я тебе друг». Где в любви достаточно просто признаться. Кстати, сколько раз мы с Палочкой это сделали? Планета, где может быть всё, что угодно.
Например, тренировки, по сравнению с которыми всё, чем мы занимались раньше — детская разминка. Действие происходит в окрестностях Города, на «суперсекретной» базе ПеСпеца, расположение которой на планете не знают разве что крокрысы. База представляет из себя поляну в лесу, на которую можно загнать с десяток лепреконских фургонов на роль палаток и остается место для общего костра. И никаких стационарных строений!
Как мы сюда добрались за одну ночь вместо двух недель — очередная загадка, ответ на которую никто не скрывает, только понять его мне пока не дано. «Захотели», — пожимают плечами лепреконы. «Захотели». В этом все Великие Секреты. Лепреконских Дорог, гномьих Подземных Путей, боевых искусств, побед над Антру и Конвиси, неуязвимости Кверта. Они просто хотят.
Именно этому и учит Шарик. Правильно хотеть и быть уверенными в себе. Гоняет он нас так, что к вечеру забывается собственное имя и зачем родился на свет. Сил остается только чтобы доползти до своего места в фургоне, прижаться к столь же измотанной любимой и заснуть… Правда, заснуть сразу не получается…