Шрифт:
Елена ВЛАСОВА
СКАЗКА О МЕНЕСТРЕЛЕ
Война кончилась... Неважно, кто победил, кто проиграл, по прошествии столетий это и вправду стало неважно. Важно было то, что перестала литься кровь, перестали умирать дети, а пропитанная кровью земля дала обильный урожай. И тишина опустилась
Но остался Один. Он все помнил и знал, покрову забвенья не суждено было укрыть его душу. И о боли помнил он, и о подлости, и о предательстве, обо всем, что положило начало крови. Был он Сказителем и Менестрелем. Он нес свою кровоточащую душу от дома к дому, от очага к очагу. Но мало кому хотелось вспоминать правду. Всходы на полях были обильны, что с того, что взошли они на крови? И часто спускали на него собак, а еще чаще оскорбляли подаянием, призывая молчать. И он уходил... Но были и другие, желавшие знать правду любой ценой, чтобы не повторить прошлого. Им он и пел, и рассказывал, ибо имел право на память. И когда покидал он такие дома, провожавшие делились с ним не только хлебом - души свои, свои жизни отдавали они Певцу, ибо трудна была дорога его, и более, чем выносливость тела, нужна была на ней сила духа. А он не замечал этого. Он просто шел вперед и вперед и удивлялся, как еще выносит он свой Путь. Но удивление исчезало, и Путь лежал в Бесконечность.
Но случилось однажды так, что очень плохо было ему. Он сидел у костра, и боль, невидимая другим, рвала на части его душу. Его опять прогнали, побили камнями, травили собаками... Тяжелы были мысли его: "Я один, совсем один, и никого рядом, никому не нужна Правда о прошлом. Все хотят забыть, все до одного. И нет никого, кто разделил бы со мной ношу памяти. А может быть, они правы... Пережить - забыть, и нечего бередить рану... Ведь это никому не нужно, совсем никому... И я совсем один, совсем один..." И с этими мыслями заснул он, и не ведал в своем томительном и ужасном сне, что в страшных мучениях умирали в это время те, о ком он забыл сейчас, кто отдал ему больше, чем хлеб и вино. Ведь как можно жить, отдав и жизнь, и душу - и вдруг обнаружив, что отвергли твой Дар?.. И пришла в сердца Пустота. И они умирали от невыносимой боли, умирали слабостью одного человека, умирали те сильные, что не боялись Правды. Но можно ли винить Певца за минутную слабость?..
Ведь на следующий день он проснулся и снова был готов продолжить свой Путь. Но напрасны были его усилия. Он принес в мир слишком много смертей одной минутой своего малодушия. Он не мог вспомнить ни песен, которые пел, ни легенд, что рассказывал. И понял он, что отныне отказано ему в Великом Даре Памяти.
Он тоже умер. Тихо, незаметно и быстро, как догорает свеча...