Сказки летучего мыша
Шрифт:
– У меня была штучка. Золотая. На цепке. Вот такая… – Он нарисовал пальцем в воздухе небольшой пятиугольник.
Девка испуганно бормотала, что не брала, не брала, не брала, она вообще больных не принимает, не раздевает… Алекс шлепнул ее по щеке, несильно.
– ГДЕ???
Мочалка понесла полную ахинею: про сейф главврача и лежащие там ценные предметы больных…
Но Алекс к тому времени немного охолонул от шока потери. И сам сообразил, что к чему. Какой, на хрен, главврач? Всё куда проще…
Седой посланец голоса амулет не тронул, Алекс знал это. Иначе он сдох бы там, на пустыре, не дождавшись
И что теперь? Идти в приемный покой? А если не та смена? Нет, начать надо со «скорой». Их работа. Кулон-то висел открыто, поверх рубашки, Алексу не нравилось его свойство неожиданно и быстро нагреваться…
Ну всё. Пора одеваться. И – спасибо вашему дому, пойдем к другому. В смысле, к станции «скорой помощи». Ах да, надо ведь что-то сделать с девкой…
Он бросил короткий взгляд на скальпель, затем – долгий, холодно-оценивающий – на мочалку. Она, похоже, поняла: губы затряслись, лицо, и без того не румяное, стало белее бумаги. Потом – Алекс удивился – сама распахнула халатик. Демонстративным, вызывающим жестом.
Вот даже как? Ну ладно… Попытайся…
Он шагнул к ней, положил ладонь на живот, теплый, пухлый – царапина уже запеклась, не кровоточила. Почувствовал, как напрялась мочалка. Его ладонь скользнула ниже, под резинку трусиков, неторопливо, осторожно. Расслабься, детка, расслабься, и покажи, на что способна. Так, как еще никому и никогда не показывала…
…Когда он уверенным движением перемахнул ограду больницы имени Семашко, уже рассветало. Мочалка осталась в запертой камере хранения. Осталась живая…
Обсаженный липами бульвар был пуст, ни единого человека, ни единой машины. Свежий утренний воздух ворвался в легкие пьянящим ароматным коктейлем, – особенно ароматным после больничной вони, которую Алекс уже и не замечал, притерпевшись. Жизнь была хороша… Один карман куртки оттягивал пистолет, в другом лежал скальпель с лезвием, аккуратно замотанным обрывком бинта. Так где тут у нас станция «скорой помощи»?
В полной мере Кравцов оценил, какого масштаба фигурой был предприниматель Ермаков, лишь после его смерти.
До этого казалось: ну занялся старый приятель Пашка-Козырь бизнесом, ну что-то там прокручивает-наваривает, сейчас таких бизнесменов хоть пруд пруди… Мало ли кто на «саабах» катается да личную охрану нанимает…
Но если погибает насильственной смертью бизнесмен заурядный, средней руки, – высшие милицейские чины не слетаются, невзирая на поздний час, к месту преступления.
Сюда – слетелись. Двор и дом Ермаковых буквально кишел людьми в форме и штатском. Лично прибыл начальник Царскосельского РУВД подполковник Мельничук – убийство случилось на самой границе его территории, да и большая часть Пашиных строительных предприятий располагалась именно там. От областного, Гатчинского РУВД заявился заместитель начальника, в чине майора, – этот Кравцову представляться не стал. Шишки из ГУВД, и из Управления ФСБ по городу и области тоже почтили присутствием место преступления, – господин писатель
Ладно хоть журналюги пока не пронюхали…
Как всегда в подобных случаях, хватало суеты и неразберихи, упущений и ненужного дублирования. Кравцову, например, пришлось четырежды давать показания, – четырем разным людям. Четырежды он вчитывался в протоколы, четырежды требовал внести изменения. «Да это же ваши слова, что вы придираетесь?» – «Не мои. Похожие, но смысл чуть иной. Я, знаете ли, словами на жизнь зарабатываю. И все оттенки смысла хорошо чувствую…» Четырежды собеседники неохотно уступали, и Кравцов выводил опостылевшую фразу: «С моих слов записано верно …», дата, подпись…
Четвертый допрашивавший, молодой лейтенант, самый упрямый и въедливый, под конец удивил – извлек из портфеля первый роман Кравцова, затрепанный, зачитанный: еще один автограф, пожалуйста, раз уж оказия выпала…
Подавив ехидную усмешку, господин писатель нацарапал: «С моих слов записано верно …», дата, подпись… И тут же раскаялся: теперь ведь каждый день на допросы дергать начнет. Но лейтенант, прочитав, хмыкнул довольно дружелюбно.
Наконец всё утряслось. Тело Паши увезли в морг. Начальство, осчастливив оперов ценными указаниями, большей частью отправилось досыпать. Опера, осчастливленными отнюдь не выглядевшие, разбрелись по окрестным домам, пытаясь ухватиться за кончик горячего следа, – в двери и окна колотили с мрачным удовлетворением: мы не спим с этой треклятой работой, так и вам нечего…
Заодно устаканился и вопрос о руководстве расследованием: ГУВД учредило специальную следственную группу, с включением представителей и городских, и областных районных управлений. Индивидуалисты-фээсбэшники, в милицейской упряжке ходить не привыкшие, образовали в составе упомянутой структуры свою полуавтономную подгруппу… Поговаривали, что дело всенепременно возьмет на контроль министерство.
А подполковник Мельничук на рассвете пригласил писателя Кравцова в свою машину – поговорить без протокола. Уселись на заднее сиденье, подполковник предложил кофе из термоса. Растворимый напиток оказался чуть теплым, но Кравцов выпил с благодарностью, глаза безбожно слипались.
– Я был лично знаком с Павлом Филипповичем, – начал Мельничук. – Близко знаком…
Он сделал паузу, вновь нацедил кофе в пластмассовый стаканчик – на этот раз себе.
– Мне он ничего не говорил, – вяло сообщил Кравцов.
В чугунной голове с трудом ворочались свинцовые мысли. Эмоций и ощущений не осталось вообще. Кроме, пожалуй, ощущения неправильности происходящего. Подсознательно он ожидал, что их запутанные отношения с Пашкой завершатся чем-то эффектно-таинственным, раскрытием мистических тайн и потусторонних загадок. И что здешняя бесовщина навсегда закончится. Но закончилась жизнь предпринимателя Ермакова – причем до тривиального просто… Выстрел киллера в темноте – и всё…