Сказки летучего мыша
Шрифт:
Кравцов остановился – не столько повинуясь команде, сколько вследствие того, что старик преградил дорогу. Занял как раз тот проем, через который Кравцов хотел попасть внутрь развалин.
Несколько секунд они молча мерялись взглядами – старик сверху, писатель снизу. Затем Кравцов сказал фразу, которой всегда, с детских лет, откликался на неожиданные появления Ворона:
– Здравствуйте, Георгий Владимирович! – И сделал шаг на ведущую к проему насыпь, спрессованную из суглинка, битого кирпича и кирпичной крошки. На верху насыпи сгорбился старик.
– Стой! –
И вскинул свою знаменитую, древнюю, как он сам, резную толстую палку. Направил на Кравцова, будто оружие. Рука старика сильно дрожала – а украшенный резиновым набалдашником конец палки вообще ходил ходуном. Кравцов мельком отметил, что пресловутый набалдашник совсем новый, не стершийся, – и столь же мимолетно подумал, что, наверное, не один десяток таких резинок износил старик за долгие годы…
Он снова остановился. Пожалуй, начинать задуманные поиски с таким свидетелем не стоит. Наоборот, коли уж старик неожиданно объявился – стоит его порасспросить. Конечно, люди Чагина куда как более искушены в допросах, но… Но для них записанная Кравцовым история подземных приключений штабс-ротмистра Дибича станет не более чем плодом писательской фантазии.
– Что случилось, Георгий Владимирович? – спросил Кравцов, толком не зная, как начать серьезный разговор. – Кирпичи из стен падают?
– Уезжай, Ленька! Уезжай! Нечего тебе тут делать! Кончилась твоя дружба с Козырем! И служба ему – кончилась! Собирай вещи – и уезжай!
Тирада утомила старика – закашлялся, с трудом отхаркнул что-то темно-вязкое, гнусное… Свистящее дыхание слышалось за несколько шагов.
«Недолечился в санатории, – понял вдруг Кравцов. – В подземном своем санатории… Вот он куда уезжал – не уезжая. Вот отчего так законсервировался. А теперь вылез наружу до срока – чтобы остановить меня… Чтобы бы я чего-то не сделал… Ладно, попробуем понять».
– А зачем уезжать, Георгий Владимирович? Место красивое, погода хорошая, трудовой договор на три месяца подписан… Зачем уезжать?
– Федькино семя… – прохрипел старик. – Батька твой поумнее был… Последний раз добром говорю: уезжай! – Он снова откашлялся-отхаркался, и повел глазами над головой Кравцова – словно высматривал кого-то в парке за его спиной.
Вот даже как: «Федькино семя». Нет, ничего сам старик не скажет… Придется его спросить о том, что не успел рассказать Пашка-Козырь.
– Хорошо, – сказал Кравцов примирительно. – Отдохнуть можно и в другом месте… Но тогда расскажите мне про Федора Кравцова. Про моего прадеда по прозвищу «Царь». Вы должны его помнить. За что его убили?! – Последний вопрос прозвучал резко, как выстрел.
И, похоже, этот случайный выстрел угодил-таки в цель! Старик издал невнятный горловой звук. Лицо его потемнело от прилившей крови.
Пауза тянулась секунду, другую, третью… Ответные слова так и не прозвучали.
Повинуясь внезапному наитию, Кравцов добавил:
– Его убили за то же самое, что и штабс-ротмистра Дибича? Глубоко копал? СЛИШКОМ ГЛУБОКО?!
Старик пробормотал что-то неразборчивое,
Смотрел Ворон тяжело, ненавидяще. Затем снова вскинул свою палку. Вернее, попытался вскинуть, направить на Кравцова… Не сумел. Захрипел – и начал оседать, заваливаться.
Кравцов метнулся вперед, едва успел подхватить падающее с насыпи грузное тело. Старик обмяк у него на руках: не шевелится, из полуоткрытого рта – ни звука… Но судорожно стиснутая рука так и не выпустила палку.
Господин писатель рванул из кармана мобильник…
Нажимал кнопки он со странным чувством: всё повторяется, всё точь-в-точь как с Козырем… Ощущение дежа вю оказалось настолько сильным, что он очень удивился, не обнаружив на теле старика никаких следов пулевого ранения.
На сей раз, наученный горьким опытом, Кравцов вызвал «скорую» областную – из Коммунарской больницы.
Обратно «скорая помощь» понеслась так же, как и приехала сюда: во весь опор, включив мигалку и сирену.
Похоже, все же надеются довезти живым, понял Кравцов. Судя по мрачному выражению лица, с которым врач прижимал черные диски дефибриллятора к груди старика, шансов оставалось немного.
Впрочем, долго наблюдать за попытками экстренной реанимации не пришлось – фельдшер с грохотом захлопнул дверцы, а водитель дал по газам… На такой бешеной скорости до больницы ехать недолго, но Кравцов подозревал, что поговорить со стариком ему больше не доведется.
Но не мог же он сказать медикам: не надо больного в реанимацию, а надо поискать тут, невдалеке, вход в уцелевшую часть взорванных Антропшинскнх штолен… Там Ворону полегчает. Бред! – сказали бы медики. Какая-то часть сознания Кравцова считала точно так же: бред! Но другая не сомневалась: так оно и есть.
…Продолжить экскурсию по руинам, как намеревался было Кравцов, не довелось. К вечеру синоптики обещали грозу, и – редкий случай – не ошиблись. Гроза близилась. Темнело. На небо быстро наползли тучи – низкие, давящие. Но внизу, у земли, жаркий и тяжелый воздух был совершенно неподвижен. Напитавшее атмосферу электричество ощущалось без всяких приборов – чисто физически.
Исследовать развалины при вспышках молний и под хлещущими струями дождя не хотелось. Такие декорации хороши для голливудских триллеров – а Кравцов решил переждать грозу в сторожке.
И правильно решил: едва сделал несколько шагов в сторону вагончика – с неба упали первые капли. Он машинально взглянул вверх – и тут же споткнулся.
Что за…
В траве, под ногами, лежала палка Ворона. Чуть помедлив, Кравцов поднял ее – слегка брезгливо, за середину, не желая касаться места, за которое недавно держался старик. Поднял и изумился тяжести. Эге, да это не простая деревяшка… Похоже, Ворон вставил внутрь металлическую трубку, да еще и залил свинцом для большего веса. Оружие самообороны.