Скромное обаяние художника Яичкина
Шрифт:
Глава вторая, в которой появляется буфет, и мы всю ночь таскаем его по городу (окончание)
– Эй!
– Димкин голос прервал мои сладостные размышления, - ты что там, заснула?
– Я подняла голову и увидела его восторженную физиономию в дымке метели. Он легко соскользнул с крыши и начал медленно опускаться вниз. Меня передернуло.
– Заснешь тут с вами, - пробормотала я. Если честно, эта затея нравилась мне все меньше и меньше. Димка исчез в окне третьего этажа, и тут перед моим взором предстал Пашка. Он так же плавно прополз по стене и сгинул.
– … - буркнула я и принялась
Между тем в окне наметилась какая-то возня, а затем появились ножки буфета с его, так сказать, нижней частью. Ругательства полились еще интенсивней, и вот буфет рывком вылетел из окна, повис на тросах и, под мелодичный аккомпанемент чертыханий моего мужа, медленно поехал вниз.
Теперь у меня была великолепная возможность рассмотреть этот предмет мебели. Чистая правда: буфет был мерзким. Сказать, что он был чудовищным - ничего не сказать. Не знаю, какой неизвестный гений придумал и спроектировал эту помесь кубика-рубика с роялем, но как ему в голову пришло сделать его таких размеров - ума не приложу. И, даже если наука объяснит мне, чем были обусловлены такие формы и размеры этого чудища, никто в этом мире не сможет обосновать Пашкину к нему привязанность. Между тем буфет, мерно покачиваясь и поскрипывая, полз вниз, надвигаясь на меня с неотвратимостью божьего возмездия.
В окне появилась сияющая Пашкина физиономия:
– Ты это видела?! Какая вещь!
Я рассеянно покивала - один вид этого буфета надолго лишил меня речи. Черная громадина с диким скрежетом опустилась в снег и застыла.
Пашка с Димкой снова появились в окне, с каким-то восторженным кличем перекинули ноги через подоконник, повисли на тросах и начали медленно опускаться вниз.
Так мы с Пашкой стали счастливыми обладателями отличного буфета.
Конечно, с этим уродством мы провозились еще полночи - роскошная, полная всяческих удовольствий жизнь не дается людям просто так. Описывать дорогу домой с буфетом в руках я просто не берусь - сердце любого, мало-мальски склонного к состраданию, человека разорвется. Когда мы дотащились до дома и взгромоздили наш кошмарный буфет в коридоре, сил не было уже ни у кого. Сонный и дрожащий Димка, как и предсказывал Пашка, заявил, что не в состоянии идти в свою одинокую холостяцкую квартиру, и завалился спать на кухне, не дождавшись даже постельного белья.
Я обречено укутала нашего славного альпиниста пледом, подсунула ему под голову подушку, прикрыла за собой дверь и удалилась рассматривать буфет при нормальном свете.
Полюбоваться было на что, тут даже ничего и не скажешь. Буфет заполнил весь коридор и выглядел, как морское чудище, выкинутое на берег штормом. Я с опаской подошла к этому монстру. Тот тоже смотрел на меня недоверчиво, поблескивая стеклами, вставленными в дверцы.
– А… - из-за моего плеча возник Пашка и приобнял меня за талию, - любуешься… Хорош, правда?
– Э-э-э… - задумчиво протянула я, чтобы потянуть время, - можно, милый, задать тебе один вопрос?
– Конечно, - благодушно проурчал Пашка, не чувствуя подвоха.
– Скажи мне, дорогой супруг, - осторожно начала я, - что именно так нравится тебе в этом буфете?
– Ну… - смутился Пашка, - его основательность, старинность, его черный цвет, пузатость… Тебе он совсем не нравится?
– Ну… - замялась я, - я еще не решила.
– Значит… - Пашкин голос предательски дрогнул, - значит, я жизнь кладу на то, чтобы в доме была добротная, красивая вещь, а тебе она не нравится?
– Э-э-э… - дипломатично ответила я, прекрасно зная, что означает такой тон.
– Значит, я из кожи вон лезу, а тебе все равно?
– М-м-м… - меня определенно надо послать с дипломатической миссией в какую-нибудь банановую республику.
– Поговори со мной, - трагически протянул Пашка.
– Как сказать… - я с ужасом припомнила, что на нас медленно надвигается День Всех Влюбленных и пошла на попятную, - ты знаешь, мне он нравится с каждой минутой все больше. Пузатость, опять-таки…
Пашка посмотрел на меня недоверчиво, и спать мы отправились в легком раздражении. Засыпая, я бросила взгляд на часы: 03:34. Праздник Святого Валентина в самом разгаре, так сказать.
Глава третья, печальная, в которой мы с Пашкой перебили всю посуду и разнесли полквартиры
– Между прочим, - приговаривала Катерина, собирая в пластиковый мешок остатки посуды, - все могло быть еще хуже.
Некоторое время я смотрела на нее, как на провозвестника апокалипсиса, а потом снова погрузилась в благородные рыдания. Куда уж хуже?
Еще утром я была солидной замужней барышней, и, между прочим, счастливой обладательницей роскошного чайного сервиза с толстенькими амурчиками, натягивающими луки. Теперь же я представляла собой печальное зрелище - зареванное нечто с неясным будущим, печальным прошлым и целым мешком осколков от сервиза.
А начиналось все бодро.
С утра мы с Пашкой, хоть и злились от недосыпа, но торжественно обменялись подарками, выпили кофе и уже были готовы одеваться. Тут-то я и выглянула в окно - думаю, это меня и подкосило. На улице завывала непрекращающаяся метель, по льду с обреченностью каторжан катились прохожие, термометр показывал минус 18, а рассвет за домами занимался такой тоскливый, что выть хотелось. Некоторое время я попереминалась с ноги на ногу, словно мучимая глобальной думой, а потом плюнула, рванула к телефону и принялась набирать Светкин номер. После пятнадцати гудков в трубке захрипел ее сонный голос:
– Але…
– Здорово, начальница, - бодро заявила я.
– Галка, сколько времени?
– потерянно бормотала Светка.
– Во-первых, - назидательно начала я, - как главный редактор такого солидного издания, как наша «Современная женщина», ты должна знать, что надо спрашивать: «Который час?». А во-вторых, могла бы и проснуться в девять утра.
– Я тебя уволю, - прохрипела Светка.
– Ага, - покивала я, - а три разворота про восьмое марта пусть Николай Аполлинарьевич пишет. А что?
– я закинула ногу на ногу и устроилась поудобнее.
– Сама же говорила, что восьмое марта такой мерзкий и сермяжный праздник, что писать о нем надо неординарно, с подходцем, как можно современней. А что может быть неординарней, чем золотое перо Николая Аполлинарьевича?