Слово к русскому народу. Литературный сборник

Коллектив авторов

Вот что я учинил

Вот что я учинил:Уложил в безразмерный коробВсё, что я сочинил,И отвёз в окаянный город.Вот что я учинил,Когда в город отвёз окаянныйВсё, что я сочинил,Окропляя слезой покаянной, —Вот что я учинил:Высек искру! – и в газовом срамеВсё, что я сочинил,Запылало под «Взвейтесь кострами!»Вот что я учинилЗа чертою разумного риска:Всё, что я сочинил.В смертных муках низверглось до визга.Вот что я учинил,Безоружным идя на сражение.Вот что я сочинил,Обречённый на самосожжение.Вот

что я учинил…

***

Выпили и закурили,Помолчали – повторили.Он молчит, и я молчу.– Может, песню?– Не хочу.Я люблю таких спокойных:Ни тебе речей окольных,И ни жалобы, ни вздоха,И когда красиво пьёт.Но тревожно мне и плохо,Что он песен не поёт…

Догадки

***

Спит доверчивая Русь,Видит сны о чуде, —Стенькой Разиным скажусь —И поверят люди!

***

Кто с добром придёт, тому —Пироги да пышки;С топором придёт, тому —Желваки да шишки.

***

На лугу, где земляника,Выросла разрыв-трава.Правда жизни многолика,Кривда всякий раз крива.

***

Жили, жили без опаски…Перехмурили лицо —Хрупкий мир вместился в сказкеПро разбитое яйцо.

***

В шалаше шакалы жили.Шевеля весь день ушами,Шапки шили, шубы шили,Вышивали шелком шали.

***

Была кобылка сива —Молода, спесива.Ушёл мой возИ кобылку увёз.

***

Называл ты этот крайСамым дивным дивом…Дедушка, не помирай! —Я послал за пивом.

***

На заброшенном погостеВозрыдали слёзно гостиСпите, Господом хранимые,Господа незаменимые.

***

Мал бывал – не спал, не кушал, —Бабушкины сказки слушал.Нынче знаю сказок сто,Да не слушает никто.

***

Разный всё-таки народНа земле бывает:Этот время бережёт,Этот убивает.

***

Пусть поют. Не надо злитьсяИ кричать: «Заткнись, козёл!»Музыка для них – Жар-птица,Угодившая в котёл.

***

С другом, с любимой с заблудшим шакаломПей свою водку и пой до седин,Только с наполненным лично бокаломНе оставайся один на один.

***

То в слезах, то в лёгких шуткахМы живём в последних сутках,И чихать нам на секретШести тысяч прошлых лет!

Дума

Ты в раздумье раскрыла обложку —Со страниц раскатились грома.Ты сама допустила оплошкуИ ответишь за это сама.Двадцать лет эта книга таилась,Двадцать лет, подбирая ключи,Бесшабашная сила томиласьИ дремала на русской печи.Ты зачем одинокие ночиРастревожила гулкой грозой?Ты зачем беспросветные очиОкропила живою слезой?Заворочался лежень от шума,От крылатого зуда в руке, —И твоя сокровенная думаЗагудела в моём кулаке.Зажужжала, заныла, запелаЗолотая от солнца пчела,Потаённые струны задела,Окаянные путы сожгла.Мёдом ягодным плоть налитаяОслепила своей чистотой.– Хорошо ли тебе, золотая?– И не спрашивай, мой золотой!Я пойду на Тугарина-змея,Отсеку ему девять голов.Этой сказке перечить не смея,Жди меня ещё девять годов!Жди меня. Как расчищу границы,Щит на вражьих воротах прибью,Отпущу из победной десницыСокровенную думу твою.

Живая рукопись

Альберту ОганянуКопия Священного ПисанияНа армянской спасена земле —Божьих перст незримое касание,Райских троп мерцание во мгле.Буквы распускающихся почекЛаданом пропахли на листах,Колыбельной письменности почеркСлился с откровеньем на устах.Но забили в колокол тревогу:Рыщет враг по долам и горам!И монахи, как младенца к Богу,Собирают рукопись в дорогуИ несут её из храма в храм.Если не скиталась, не читалась,Истомясь в языческом плену, —Мученицей рукопись считалась,Общим искупленьем за вину.Пленницу всем миром вызволялиИз оков, узилищ и темниц;О прощенье слёзно умоляли,Упадали пред святыней ниц.Возрыдал Господь, когда сельджуки,Лавой наплывая из пустынь,Обрекли на огненные мукиТысячи и тысячи святынь.…Вновь скрипит пером монах упорный,Сутками не спит, не пьёт, не ест, —Вновь возводит храм нерукотворный,Высекает поднебесный крест.Нет, ещё не вся земля ослепла,Есть благословенные края!Рукопись рождается из пепла,Пишется поэма Бытия!

Журавли улетели

Пронеслась на заре по грунтовой дорогеТройка взмыленных в дым ошалелых коней.На телеге стоял, как на Божьем пороге,И стегал вороных безутешный Корней.И кричал он вослед журавлиному клину,И с отмашкой слезу утирал рукавом:– Ох, не мину судьбы! Ох, судьбины не минуНа небесном пути, на пути роковом!Где-то дрогнула ось, где-то брызнула спица,Повело, подняло, понесло между пней!И склонились над ним:– Чей ты будешь, возница? —Харкнул кровью в траву безутешный Корней.И спросили его:– Ты в уме в самом деле?И куда понесло тебя с грешной земли?– Я-то что, я-то что? Журавли улетели!Без следа улетели мои журавли!

Сергей Берсенев

Москва

Земля

Не одно покуражилось войскоза века над её красотой…У земли есть особое свойство —оставаться живой и святой.Если вдуматься – каждый причастен,кто границы навязывал ей…Расчленённая нами на части —неделима по сути своей.В сыновьях – азиат, европеец…Всё равно – на каком языкеколыбельные детские пелись,кто по возрасту, силе за кем.Ждёт и ждёт покаянного слова,от вражды бесконечной устав.На лишенья и жертвы готова —лишь бы день примиренья настал!Чтобы брат не бросался на брата,чтобы шли они долго след в след,всё отдаст, чем издревле богата —встретят Каин и Авель рассвет.

О Крыме…

Посвящается моему другу Виктору Мамонову (Крымскому), который в первом десятилетии двадцать первого века мечтал о возвращении Крыма в Россию.Что приходит на ум, когда слышу о Крыме?Неуютный февраль, Евпатории грусть…Ботанический сад, Севастополя имя…Обещание другу – мол, скоро вернусь…И мы будем в одной прохудившейся лодке,снова медленно плыть сквозь туман к берегам…Но по-прежнему Крым отчего-то далёкий,будто не было клятвы мужской – по рукам!Нас тогда, как чужих, разделяла граница,а сейчас над волной возвышается мост…Брату брата нельзя бирюком сторониться,да иначе устроен у Каина мозг…На каком языке только матом не крыли?..Наша правда в глазах европейца – вверх дном!Что приходит на ум, когда слышу о Крыме?Голубой Коктебель и Волошинский дом…