Смерть в ритме танго
Шрифт:
– Мартини, – попросил Максим. Мужчина повернулся к официанту.
– Водки ему и мне.
Официант кивнул и удалился. Максим несколько растерялся, однако собрал все свое самообладание и выдавил самую чарующую улыбку.
– А что такой симпатичный мужчина делает здесь в полном одиночестве?
– Помолчи, – грубо ответил мужчина, уткнувшись в свой бокал. Максим оторопело замолчал. Подошедший официант поставил перед Максимом бокал, в котором плескалась водка, налитая на один палец, и подлил водку мужчине. Максим призывно поднял бокал.
– За что выпьем? – игриво спросил он, приготовившись звонко чокнуться бокалами. Контакт не клеился.
– За упокой раба божьего Богдана, – ответил мужчина. – Пусть земля ему будет пухом.
«Веселенькое начало», – подумал Максим, ловко опрокинув бокал в рот. Мужчина проделал то же самое, а потом, хмуро бросив на стол несколько банкнот, направился к выходу, на ходу бросив Максиму почти равнодушно: – Пошли.
Максим с ходу настроился на романтический лад, однако ничего не получилось, хотя мужчина по имени Эдуард и сделал попытку. Закончилось все тем, что они лежали в постели, молча глядя в потолок.
– Сегодня сорок дней, – неожиданно произнес Эдик, – я хотел с сестрой его поговорить, но она истерику устроила прямо при людях… А они смотрели… И менты цепляются… Думают, это я его… Я, когда узнал, чуть не сдох прямо на работе. Домой полетел, думал ошибка. Менты вовсю шуршали, на диване Милена в обмороке, а он посередине комнаты лежит без лица… И кровь… Всюду кровь… На ковре, на стенах… Соседка говорит, крики слышала… Он и в ту ночь кричал, когда мы его… Теперь так и стоит в ушах его крик, пока не выпьешь… А выпьешь, все забывается…
Эдуард неожиданно отвернулся к стене и зарыдал.
Дневник Богдана Тихомирова, 12 июля
Эдик спит. Всего несколько дней назад я не мог предположить, что вернусь к нему, после того, что он со мной сделал. Как же я его тогда ненавидел…
Они пришли вчетвером, пьяные вдребаган. Приставать начали почти сразу. Потом один из них полез ко мне в штаны. Я оттолкнул его, а другой крикнул, что я, мол, недотрогу из себя строю. Я его послал и сразу получил по морде, потом меня ударил третий, а Эдик… Эта сволочь стояла и смеялась. А потом он стал стаскивать с себя штаны. Он уже возбудился и был готов… сволочь.
Наверное, в организме есть какая-то защитная фигня, позволяющая забить то, что опасно для него. Иначе я сошел бы с ума, вспоминая эти лоснящиеся морды, эти тела, пахнущие мускусом… боль и унижение… Дерьмо!!!
Я зализывал раны несколько дней. А потом он явился, как ни в чем не бывало, с его цепочками, браслетами, часами и прочей золотой мишурой. Я плюнул ему в морду, а он, утерся и униженно просил прощения. Он, видите ли, пьян был…
Наверное, я его люблю, если позволил себе простить и забыть все это. Только вот где-то под глазами (уж не знаю, есть там мозг или уже нет) я чувствую все, что произошло. Эдик говорит, что я кричу по ночам. Я не знаю этого, но я уже не могу заснуть, не приняв немного того спасительного белого порошка. Я уже его раб, и я это понимаю…
Дневник Богдана Тихомирова, 14 июля
Меня беспокоит поведение Соловьева. Он стал каким-то загадочным. Именно загадочным. Слишком добрым, слишком любезным. Конечно, это объясняется еще и тем, что он передо мной виноват, но мне это не слишком нравится.
И еще один странный факт. Он перестал делать мне подарки. Не то, чтобы я в них нуждался, но отсутствие привычного меня настораживает…
Он так испугался, когда я сказал ему, что хочу на праздники поехать в Париж. Эдик всегда навостряет уши, когда речь заходит о Париже или Лионе. Видимо, он боится, что я начну трепать направо и налево об его сделках. Он и так уже два дня выспрашивает меня, что я слышал, что я знаю… Я чувствую вокруг своей головы темный вихрь…
Дневник Богдана Тихомирова, 16 июля
Сегодня судный день. Он рано уехал и так странно на меня посмотрел, что я все понял.
Я все понял еще вчера, когда он вертел в руках нож. Он ведь даже хлеб отрезать ровно не в состоянии, а вчера резал на кухне мясо с гаденькой улыбочкой на физиономии. Мясо потом просто выбросил. Распластал на ломтики и выбросил в мусоропровод. А потом завел разговор, понравилось ли мне то, что они делали со мной.
Он сказал, что вернется поздно. Я ему не верю, впрочем, это уже не важно. Рано или поздно, он приедет.
Он приедет для того, чтобы меня убить.
Шестеренкин, внимательно изучавший дневник Богдана, отложил его в сторону и, сняв очки, протер довольно грязным носовым платком усталые глаза. Кирилл боялся пошевелиться, чтобы не спугнуть удачу. Но Шестеренкин молчал так долго, что Кирилл не выдержал.
– Владимир Георгиевич, каков будет ваш вердикт?
Шестеренкин поднял на него покрасневшие глаза.
– Что мне вам сказать, молодой человек. На первый взгляд, писал явно тот же самый человек. Четко прослеживается стиль, общие направления… Но головы на отсечение я не дам. Слишком коротенькие эти записки, чтобы сделать какой-либо вывод. Есть в этих последних записках некая странность. Вы знаете, многие писатели подражали друг другу, Гумилев, Ахматова… Я бы сказал, что в трех последних записях есть какая-то искусственность, что-то синтетическое, словно некачественная пластмасса. Если позволите, я сделаю кое-какие выводы.
– Пожалуйста, – любезно согласился Кирилл.
– Мне кажется, что на этого Эдика упорно пытаются бросить подозрение. Словно специально. Возможно, прежде настоящий автор этих записок писал совсем другие слова. Я не прав?
– Не могу сказать ничего определенного, – вяло процедил Кирилл, – но у наших специалистов сложилось точно такое же мнение. Не говоря уже обо мне.
– Ну, не буду вас больше задерживать, и жду вас на своем творческом вечере. Он, кстати, состоится в следующую пятницу в городской библиотеке, – любезно произнес Шестеренкин. Кирилл откланялся и вышел на улицу, где вечер уже гасил душный смрад автомобилей. Сентябрь выдался таким душным, что даже не верилось, что через пару месяцев на землю полетят белые снежинки.
Купив себе бутылку пива, Кирилл пошел к троллейбусной остановке, размышляя об этих странных записках.
Кто-то упорно не желал, чтобы подозрения в адрес Соловьева развеялись, как утренний туман. Кто-то имел вескую причину не любить этого человека. Кирилл не хотел думать об этом, но слишком многих кандидатов на эту роль не было.
Встретиться с Ксенией Мешалкиной Кириллу удалось в воскресенье. Ксения была единственной близкой родственницей Богдана и Милены Тихомировых. На похоронах она не присутствовала по весьма уважительной причине. Все это время Ксения была за границей, в славной стране Турции, куда уехала за товаром. Мешалкина занималась челночным бизнесом, имела три точки на центральном рынке и своей жизни не стыдилась. Однако известие о смерти племянника сильно подействовало на нее.
Встретившись с ней, Кирилл поневоле подумал, что красота в этом семействе досталась не всем. Аделина, мать Богдана и Милены, родная сестра Ксении, совсем на нее не походила. Если покойная Аделина на всех виденных фотографиях, смотрелась просто по-королевски, с высоким шиньоном белокурых волос, царственным профилем и милой, чуть застенчивой улыбкой, то Ксения, с массивным тяжелым подбородком, маленькими глазками и хищной улыбкой выглядела нажравшейся крысой, которую застукали прямо у мешка с крупой. Однако впечатление рассеялось, едва Ксения заговорила. Голос у нее был на удивление мелодичным, бархатным, с потрясающей хрипотцой, бросающей в жар.