Станешь моей
Шрифт:
Окна ресторана выходят на центральный вход, и я смотрю в них. Замечаю, что внутри сидит Кирилл в полном одиночестве. Какой же он красивый… Он действует на меня одурманивающе. Часть меня хочет всё бросить и умчаться с ним навсегда… Знаю и то, что не прощу Максу и его сообщникам то, что они сделали со мной и с людьми, которые мне помогали.
Я спешу оттуда уйти, чтобы остаться незамеченной. Не хочу больше никаких объяснений. На сегодня хватит. Сказать, к слову, я не взяла карточку, которую дал мне Кирилл. Не знаю почему…
Сев в машину, стараюсь вспомнить как управлять ей. Кое-как тронувшись, я медленно направляюсь домой к Стёпе. Вцепившись двумя руками в руль, впиваюсь взглядом на дорогу, стараясь ни в кого не въехать.
— Всё получится, всё получится… — повторяю, как заведённая, подбадривая себя.
Спустя волнительные сорок минут, я оказываюсь на месте. Стёпа живёт в пятиэтажке в одном из спальных районов. Когда вижу знакомые места, то сердце начинает щемить. Я была здесь счастлива какое-то время и воспоминания захлестывают меня.
Помню, как мы шли из магазина с кучей пакетов. Была морозная зима и местами скользкая дорога. Стёпа решил прокатиться на небольшой катульке, балансируя с помощью пакетов. В один момент, что-то пошло не так и он упал носом вперёд. Пакеты разлетелись в разные стороны, а я в панике подбежала к нему. Всё обошлось, за исключением небольших ссадин. Помню, что нас взял такой смех. Мы собирали по всему двору яблоки, мандарины, пакет молока, который было уже не спасти, и многие другие «жертвы». Даже сейчас, вспоминая это, становится смешно.
Выйдя из машины, я оглядываюсь по сторонам. Во дворе гуляют собачники и подростки. Я направлюсь к подъезду и вижу домофон. Чёрт! Какой номер его квартиры? Вроде шестьдесят восьмая квартира… Ладно, была ни была!
Звоню, но никто не подходит. Может, он поехал не домой? Или я, всё-таки, перепутала номер? Я начинаю нервничать.
Не успеваю достать телефон, чтобы позвонить ему, как дверь открывается, больно ударив меня по плечу. Ойкнув, оборачиваюсь и вижу Стёпу.
Сказать, что он удивлён меня здесь видеть — значит не сказать ничего.
— Катя?! Ты что здесь делаешь?! — восклицает удивлённо.
— Да просто прогуливаюсь… Что за тупые вопросы?! Ты уехал ничего мне не сказав!
— Да не кричи ты так! Я думал ты с Кириллом, не хотел мешать…
— Мы же договаривались обо всё поговорить! — продолжаю кричать я.
— Я и предложил сделать это утром! Я не смог достучаться в твой номер. Думал ты ушла куда-то…
— Ушла? Что за бред? Я уснула!
— В восемь вечера? Кстати, отличный прикид! — Стёпа оглядывает меня.
Я вспоминаю, что хожу в его дурацкой футболке.
— Я выпила бутылку виски и меня вырубило… — сознаюсь я, покраснев.
Он наклоняется ко мне и принюхивается.
— Да от тебя и правда алкоголем несёт! — заключает Стёпа.
Он выглядывает во двор и видит свою машину. Его лицо вытягивается.
— Ты пьяная садилась за руль?! Ты совсем разум потеряла?! Да ты толком водить не умеешь!
— Не верещи, пожалуйста, у меня голова от тебя болит! И я не пьяная!
— Она болит от того, что ты напилась! Отдай ключи! Сейчас же!
Я протягиваю ему ключи.
— Позволь узнать, куда это ты собрался на ночь глядя?! — спрашиваю я, уперев руки в бока и переводя тему.
— Эм-м-м… Просто хочу пройтись… — отвечает Стёпа неуверенно.
— Ты никогда не умел врать! Говори правду!
Стёпа молчит. Решаю сменить тактику. Криком делу не поможешь.
— Пожалуйста, Стёпочка, хотя бы ты не ври мне…
Он вздыхает, сдаваясь.
— Ладно, пошли ко мне!
Мы поднимаемся в его квартиру. На меня снова обрушиваются воспоминания. Мы были так счастливы, когда только съехались… Запах его квартиры, такой родной, такой уютный…
— Есть хочешь? Извини за беспорядок… — начинает он, хотя я знаю, что беспорядок это и есть вся его квартира. Его стиль.
— Да, умираю с голоду. Всё в порядке, у тебя замечательно!
— Это всё похмелье… — укоризненно говорит он.
— Перестань, а то мне уже стыдно.
— Так и должно быть! Каждый день пьёшь!
Я молчу. Он прав. Сказать честно, то я и сейчас бы не отказалась выпить, но не буду. Это временное спокойствие, которое не имеет смысла.
— Предлагаю макароны по-флотски. Как тебе? — предлагает он, открывая холодильник.
— С радостью. А теперь не увиливай и выкладывай всё, начиная с травмы!
Стёпа ставит сковороду на плиту, включая газ.
— Я вышел из кафе, как раз во время твоего триумфа…
— Как тебе удар?!
— Сильный… — отвечает, улыбаясь, а затем хмурится, — покажи-ка руку!
Закатываю глаза и протягиваю.
— Ничего себе! Она же синяя! Сильно болит?
— Да всё проходит уже! Это стоило того! — отмахиваюсь я.
— Завтра едем в травму!
— Как к себе домой уже туда ездишь.
Стёпа хочет возмутиться, но вместо этого смеётся. Вспоминает, что на плите макароны и начинает их перемешивать.
— Прости, что перебила — продолжай, — напоминаю ему.
— Значит, я вышел и немного охренел…
— Только немного? Тебя сложно удивить… — я надуваю губы.
— Так! Перестань меня перебивать!
— Это доставляет мне удовольствие! — признаюсь я. — Хорошо, прости, молчу.
— Подошёл к Дарине. Она, естественно, в панике. Попросила отвезти её в травму. Я соглашаюсь. Мы поехали на её машине. Перелома нет, но сильный ушиб. Ей остановили кровотечение, и я отвёз её домой. Она была подавлена и сказала, что завтра напишет заявление в полицию. Так, что берегись, хулиганка! На тебя она даже не подумала. Мы сошлись во мнении, что в городе полно психов, — рассказывая это, Стёпа накладывает еду по тарелкам.