Старший брат моего парня
Шрифт:
И в темноте, рядом с ним, я остро чувствую и ярко реагирую. Сжимаю полы пиджака изнутри так сильно, что, наверное, могу прорвать плотную ткань ногтями. Кожа пальцев напряжена, едва не лопается, но, наконец, отпускает. Беру себя в руки.
— Логан, я… — Сглатываю ком в горле. Как непросто обсуждать то, что ещё не растворилось в кислоте времени, не стёрлось, не забылось. — Я не понимаю. Все эти слова… Что ты хочешь? И главное — как? Не представляю, как ты видишь наши отношения с учётом всего случившегося. В голове сумбур и больше вопросов, чем ответов.
— Котя… — Моё
Стоп! Принять его любовь — как прыгнуть с обрыва. Не такого малюсенького, как тот, на краю которого мы застыли, а огромного, почти бесконечного. Лететь, может, приятно, разбиваться больно. А придётся.
— Каталина. — Настаивала и буду настаивать. Может, звучит глупо, но маленький официоз помогает не дуреть, не сходить с ума в очередной раз. Котя — слишком интимное, личное. Завораживающе — прекрасное. А мы здесь по делу. Для разговора.
— Я вижу тебя со мной. Нас.
— Нас? Двоих, троих? — Хмыкаю, отворачивая лицо в сторону города.
Сердце колотится в груди так, что не слышу ни машин, ни обычных ночных звуков. Сплошной грохот. Я хочу, но не могу больше верить в прекрасное будущее, где я среди Бекендорфов. Не вижу его. Совсем. На нарисованную мной картину щедро плеснули растворителя, очертания смазались, пятно, а не будущее.
— Я не знаю истинную причину вашего разрыва и ваших дальнейших планов, поэтому отвечу так: как ты пожелаешь.
— Не знаешь? — Таращусь на мужчину с открытым ртом. — Ты и не знаешь? Разве он не рассказывает тебе всё? Я думала, у вас нет секретов.
— У нас нет секретов друг от друга, верно. Но Марк не понял, что произошло, и не смог объяснить мне.
— Что же изменилось за этот месяц? Он прозрел? — Хмыкаю, выплёскиваю яд. А сама прижимаю руку к сердцу, словно рану зажимаю. — Тогда какие могут быть вопросы? Он думал, я совсем слепая дура? Может, я и была такой, но больше нет. Всё.
Он по — прежнему удерживает меня за плечи. Горячие руки дарят тепло, но в груди сплошная стужа. Впервые даже прикосновения Логана не лечат, не исцеляют, не отвлекают. Месяц — слишком короткий срок, чтобы пережить предательство любимого человека, переступить через него и идти дальше.
Я как могла заглушала эту боль, но Логан безжалостно надавил на больное место, и сейчас мне так плохо, что хочется визжать и брызгать слюной как истеричка, а не спокойно беседовать. Выкричать, выпсиховать, проорать свою злость. Свой страх. Свою панику. Свою обиду. Ярость. Свои слёзы.
Но я так не умею. Не могу. Не моё.
Меня колотит, зубы стучат. Жуть какая — то.
Логан прижимает к себе, гладит по спине, шепчет слова утешения и не только их.
— Не понимаю тебя, Котя. Не понимаю, милая. Расскажи, что случилось. Чем он провинился? Вы не из — за меня расстались?
В его короткой речи не хватает лишь одной фразы — «Скажи, что нет». Как любит приговаривать моя мамуля: «Старшие братья с гиперответственностью — это диагноз». Всё ради младшеньких. Во всём следует искать свою вину, поскольку
Выдыхаю. Нужно сделать это быстро и чётко — как пластырь сорвать.
— Он и … Видимо, карма. За то, что ты принял меня за Барби в ту первую ночь… — тише шелеста травы шепчу я.
Признаться так невероятно сложно, что даже на сарказм в свой адрес не хватает сил. Быстро и чётко, да — да. Хорошо, не заикалась, когда говорила.
— Не понял.
— Они с Барби… Он с Барби. Они вместе, — пряча глаза, пытаюсь произнести ужасное слово, выдавить из себя.
— Марк переспал с Барби? Бред! — фыркает он.
— Не бред. К сожалению, не бред. Я видела, — шмыгаю носом. — Видела…
А Логан в бешенстве. Глаза сверкают, сам набычился, в размере увеличился. Нависает надо мной разъярённой тушей. Но сдерживается, голос не повышает.
— Такого не может быть. Не Марк. Глаза тебя обманули. Он бы никогда так с тобой не поступил. Никогда. Я точно знаю. Верь мне, Котя!
— Я уже никому не верю, Логан. Никому. Это невозможно. Я видела их переписку в вотсапе, они общались, когда мы были у тебя.
— По — дружески общались, в этом ничего такого нет. Он в её сторону даже не смотрел. Да никто не смотрел, когда появилась ты.
Говорит уверенно. Так уверенно, что безумно хочется ему верить, но я на это больше не способна.
— Она красивая. И модель. И с идеальной фигурой.
Да, Кэти, комплексы — страшная вещь.
— Красивая бессовестная обманщица и стерва, — не соглашается Логан. — Бессердечная кукла. Кукла для выхода в свет, а не для полноценных нормальных отношений.
— Патриция от неё без ума.
— Патриция без ума от денег, что ей, скорее всего, пообещала отстёгивать Барби, если станет миссис Бекендорф. Модели — девушки пронырливые, Котя. Знают, с какой стороны подъехать.
Замираю в его руках. Не дышу. А если Барби пообщалась на эту тему не только с Патрицией, но и с тётушкой Фло? Учитывая, как внезапно они сдружились, весьма вероятно. И предположение Логана в отношении матери верно, ведь когда Патриция придумала, как использовать мой талант художника, она то и дело смотрела то на меня, то на Барби, будто взвешивая, кто из нас более выгодная партия. Два сына, две полезные ей девушки — всё складывалось замечательно.
Тем не менее, это не отменяет факт измены. Фривольные фразы, откровенные фотографии, одобренные Марком, нашёптанные Барбарой неприличности — мне это не показалось, не привиделось и не приснилось. Это было.
— Я видела переписку Барби и Марка в его телефоне. С её полуголыми фотографиями, звуковыми сообщениями с эдаким придыханием и многозначительными фразами Марка в ответ. Его любимые исковерканные словечки, переделанные цитаты. Их не спутать и не подделать. Это точно был Марк.
— Одно то, что ты уточнила про возможный подлог, говорит о том, что на самом деле сомневаешься в авторстве сообщений. Фразы Марка знает вся семья, особенно близкое окружение, та же Фло с её любовью к интригам могла выдать что угодно, она берегов не видит вообще.