Сто хрустальных ворот (Шамтеран - 2, фрагмент)

Бояндин Константин Юрьевич

Небо светлело. Скоро, совсем скоро покажется солнце.

– Стойте, - велела она. Тормеан приказал Охотнику остановиться.

– Что случилось?

– Прикажите... попросите его отъехать назад. Вернуться по собственным следам.

Тормеан пожал плечами. Охотник медленно покатился назад...

– Вот. Идёмте, - она вышла наружу.
– Ори... выходите. Смотрите. Вон там... видите?

Он вышел. Запрокинул голову... ощутил, что ноги его подкосились.

– О небеса...

Тропа. Едва заметная...

уходит, поднимается вверх. Слабо видная... но заметная. Начинается метрах в двадцати от земли... уходит куда-то на восток, к горам.

– Видите, Ори? Видите её?

– Вижу, - отозвался он севшим голосом.
– Наваждение... этого не может быть.

Она придвинулась вплотную к нему.

– Да... того, что было ночью, не могло быть. Ори... мне очень неловко. Вы вновь спасаете меня. Долг растёт... я не могу позволить себе...

– Забудем, Анве.

– Нет!
– воскликнула она отчего-то злым голосом.
– Нет, Ори. Над этим не смеются. Вы... обещали, что скажете мне. Скажете, чего хотите. Я это сделаю. Не знаю... что нужно сделать, чтобы вернуть *такой* долг... но я должна. Вы не понимаете.

Он взглянул в её глаза. Вино.. молодое вино. Голова уже не кружилась. "Луна". "Встречали луну". Цикл... свободный цикл, впервые. Такого с ним ещё не было. Там, в интернате... мальчикам не позволяли пережить "первую луну" без подавления, усмирения... без таблеток. Архаичный, вредный, опасный для психики обычай. Цивилизованные люди... не уподобляются диким животным. Не поют на луну... не "гладят ушки" в такое время... подавляют, подавляют это. Загоняют вглубь.

Цивилизованные люди...

– Я понимаю, Анве. Честное слово. Вчера... у меня был разговор. С другом. Я предпочёл бы не вдаваться в подробности.

Она кивнула.

– Ори... если бы не ваш возраст... я поклялась бы, что это - ваша первая "луна". Или...
– она отвела взгляд.
– Пусть. Ладно. Но - вы обещали. Прошу, не тяните с ответом.

Он кивнул, не отводя взгляда от тропы... Что-то померещилось ему. Что-то... висящее над тропой... над уходящей ввысь пунктирной линией. Солнце. Сейчас оно взойдёт... и всё, тропы будет не увидеть.

– Ори... что-то увидели?

– Вон там, - он указал. Она подошла к нему, привстала на цыпочки. Вздрогнула.

– Вижу... что-то есть. Там, на "тропе". Когда за мной охотились... я видела. Что-то подобное.

И тут "Гепард" ожил.

– -

– Что такое?
– Анве уже сидела на сиденье, уже захлопнула дверцу.

Тормеан указал.

– Радар. Что-то приближается... быстро приближается. Уезжаем, срочно.

Прикосновение - и Охотник помчался по каменистой равнине, направляясь к магистрали.

– Проклятье, - прошептал Тормеан, стоило отъехать на полкилометра.
– Он потерял её.

– Что именно?

– Цель. То, что приближалось.

– Остановимся?

– Нет. Охотник зря паниковать не будет. Я вызову полицию.

Над машиной пронёсся силуэт. "Гепард" вздрогнул. Радар пронзительно взвизгнул. Цель... размеры - метр на двенадцать метров, скорость - полторы звуковых, азимут сорок, высота двадцать. Летит в сторону города... Тессегер-Лан-Таэр.

– ПВО!
– крикнул Тормеан, стукнув по панели.
– Срочно... срочно! Мой номер - два-один-пять-семь-пять, код белый, один! Повторяю, белый, один! Держу подсветку!

Точка на радаре стремительно удалялась. Анве пошевелилась.

– Что это... Ори?

– Смерть.

– Воздушная тревога, - голос на экстренной волне был резким, чётким. Всем, кто в квадрате тридцать пять - сорок два, магистраль двенадцать. Остановиться, выключить приборы, лечь лицом вниз. У вас пятнадцать секунд.

– Ори...

– Быстро, Анве! Охотник, спать!

Они вжались в пол... ощущая страх друг друга. "Гепард" замер, замолк, стёкла потемнели.

Ожидание...

Она протянула ладонь... Тормеан сжал её в своей.

Вначале - вспышка. Зубы... заломило зубы.

Потом - удар. Машину тряхнуло... она устояла.

– Охотник... осмотрись.

Пауза... тихое мурлыканье. Всё в порядке.

Они медленно поднялись, уселись на сидения, не отводя вглядов друг от друга.

– Живы, - прошептал Тормеан.
– Ещё одна случайность, будь всё проклято.

– О чём вы?

– Ракета. Управляемая ракета. Снова. Как вчера.

Тормеан коснулся рукой панели... поехали. Включил связь, канал экстренных собщений.

– Все, кто в квадрате тридцать пять - сорок два, назовитесь, приказал голос.
– Отбой воздушной тревоги. Цель поражена, детонации не произошло, отряды спасателей в пути. Повторяю...

Тормеан назвал себя и уменьшил громкость.

– Откуда это взялось?
– поинтересовалась Анве.

– Оттуда. Судя по радару... в том месте, где мы видели тропу. Просто возникло, из ниоткуда. Возникло... и полетело в сторону города. На этот раз удалось сбить.

– Ори, Ори...
– треск помех. Хорёк.
– Где тебя носит? Срочно выйди на связь. Повторяю...

– Термит на связи.

– Где ты был? Сообщают, новая ракета. Её сбили. Где-то рядом с твоим домом.

– Потом, Оружейник. Еду домой, там всё и выясним.

Анве рассмеялась.

– Термит?

– Мой позывной.

– Знаете, похоже. Только не обижайтесь.

– Я и не обижаюсь... не маленький.

Анве долго смеялась. Тихонько, отвернувшись.

Тессегер-Лан-Таэр, загородный дом, 1286 н.э., Техаон 8, 06:50

– Чтоб мне лопнуть...
– прошептал Тормеан, выходя из машины.
– Ещё одна случайность...