Страх высоты. Через лабиринт. Три дня в Дагезане. Остановка
Шрифт:
— Мое почтение, Игорь Николаевич! — Пасечник наклонился в седле. Новенького-то что?
Говорить о ранении не хотелось.
— Все по–старому. Ничего не известно.
— Ничего, значит? И то слава богу. — Пасечник тронул осла каблуками. — Может, на чаек зайдете? Я согрею.
— Спасибо. Захаживайте и вы.
— Правильно, доктор, — услышал Мазин сзади.
Он еще провожал взглядом пасечника, трусившего на ишаке по присыпанной снегом дороге. Голос принадлежал Валерию. Невозможно было спутать
— Чем я вызвал ваше одобрение? — спросил он, медленно оборачиваясь.
— Осторожностью. Побоялись, что он вам яду в чай подсыплет? А? Краснодарский чай, экстра, с ядом. Звучит?
— Интересно… Зачем?
— Черт его знает!
— Не знаете? А почему подумали?
— Чтобы существовать: мыслю — значит существую. Вот и хочется просуществовать подольше. Естьу нас еще дома дела.
Мазин пристально посмотрел на художника.
— Что вас натолкнуло именно на это мрачное предположение?
Валерий ответил раздраженно, но не по существу:
— А что вы уставились на меня? То вам обернуться лень, то рассматриваете, как в телескоп.
— Вы красивый парень, Валерий. Фигура у вас хорошая, физкультурная. И лицо выразительное: подбородок мужественный, нос приятный.
— Премного благодарен!
— Не спешите, я не кончил. Удивительно постоянно созерцать на вашем мужественном лице какое-то капризное, я бы сказал, по–бабски обиженное выражение. И эта ваша страсть к стишкам…
— Кончайте, доктор. Тоже мне психоаналитик! Люблю я стишки. Хотите послушать? "Первая пуля ранила коня". — Валерий сделал паузу. — А вторая выбила стекло в известной вам хибаре.
Мазин почти точно описал внешность молодого художника, открытое лицо которого портила застывшая обиженная гримаса, да еще выглядело оно неряшливо — спутанные волосы, проросшая щетина, налет чего-то темного, нездорового, отчего лицо казалось невымытым.
— Вы искали меня, чтобы сообщить об этом?
— Нет. Чтобы спросить, кто будет вставлять стекло.
— Милиция установит.
— Пока милиция доберется, вам еще пару дырок просверлят.
— За что?
— Вам виднее.
Как хотелось Мазину, чтобы ему и в самом деле было "виднее", но видел он пока меньше, чем Валерий, и потому приходилось продолжать этот напряженный, прощупывающий разговор с нервным, ощетинившимся художником. Но тот внезапно, подчиняясь какой-то внутренней, непонятной Мазину логике, убрал колючки.
— Послушайте, док! Я вас так на американский манер называть буду, чтобы покороче. Что мы сцепились, как собака с кошкой? Двух дней не знакомы, а обязательно слово за слово. Где ваш друг, прокурор?
— Он…
– …не прокурор. Знаю. Плевать! Вы ведь тоже не доктор?
— А кто же?
— Меня это не касается. Хотите проходить за доктора, пожалуйста! Только не беритесь лечить младенцев. Мамаши вам этого не простят. И не придирайтесь ко мне на каждом шагу. Пойдемте лучше к прокурору и обсудим кое-что. Для вашей пользы.
И Валерий смахнул с носа таявшие снежинки.
Сосновский задумчиво мерил комнату шагами. Он посмотрел на вошедших, как бы соображая, что это за люди.
— Те же и Калугин–младший, — отрекомендовался Валерий.
— Никого больше не подстрелили?
— Кажется, никого, но Валерий не исключает возможности отравления. Он не доверяет Демьянычу.
— Вот как! — отозвался Борис Михайлович деловито. Заметно было, что его уже ничем не удивишь. — Факты есть? Основания? Почему заподозрил старика?
Валерий сморщился.
— Я видел его с карабином Филипенко минут через пять после выстрела на тропе за хижиной.
Это произвело впечатление.
— Расскажи!
— Встретились случайно. Мне не хотелось идти домой. Спросите, почему? Долго объяснять. Но было нужно. Бросить Марину одну — свинство, хотя и ее видеть не хотелось. Но это не относится. Короче, решил идти дорогой, что подлиннее. Вдруг — выстрел, отчетливый, винтовочный. Думаю — Матвей…
— Вы знали, что у Филипенко есть карабин? — уточнил Мазин.
— А кто не знал? Не сбивайте меня. Думаю — Матвей, но вспомнил, что егерь-то в район собрался. Кто ж палит? Матвей — мужик сердитый, не дай бог его оружие в руки взять. Посмотрели б вы, как у него глаза кровью наливаются! Ну, я пошел на выстрел. Идти пришлось недолго.
— С осторожностью или напрямик?
— Выслеживать не собирался.
— И что же?
— Наткнулся на старика. Усаживается на осла, в руке карабин.
— Что он сказал? — нетерпеливо спросил Сосновский.
— Ничего он мне не сказал, потому что я ничего не спрашивал.
В словах Валерия промелькнула неуверенность, сомнение в том, что его правильно поймут.
— Тебя не удивило, что стреляет Демьяныч, да еще из чужого карабина? — Сосновский повернулся к Мазину. — Старик проповедует: "не убий" живую тварь, а тут с карабином!
— Слишком удивило. Пока соображал, он на ишака взгромоздился и отчалил.
— Не заметив вас?
— Я, док, стоял за деревом.
— Куда он дел карабин?
— Увез.
— Открыто?
— Разве его спрячешь? Не иголка. В карман не поместится.
— Резонно. А дальше?
— Пошел домой, тут и узнал, что стреляли-то в вас. Снова удивился.
— Кто вам сказал?
Валерий усмехнулся непонятно:
— Кушнарев сообщил.
— Интересно, с какой целью?
— Не ведаю. Глубокомысленно плел, с подходами и намеками.
— На что намекал?
— Сволочь!
— А если без эмоций?
— Пожалуйста! Меня подозревает.