Страна Наири, Терьян Ваан Сукиасович

Страна Наири

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

* * *

Как сын Лаэрта, мудрый Одиссей,Оставивший когда-то край родимый,Прошел я дали суши и морей,Всему чужой, угрюмый, нелюдимый…И вот, усталый, снова я бредуВ твоих полях, земля моя родная,И

древних скал приветствую гряду,И хижины дремотные пугаю.Сирен напевы было сужденоМне услыхать – я устоял пред ними;Ведь сердце, как пшеничное зерно,В немой тоске твое хранило имя…В далеких странах, в городах чужихС растерянной душой умел внимать яЛишь звукам песен, с детства мне родных,Ласкающих и нежных, как объятья.И вот теперь, сжигаемый тоской,Вернулся я, чтоб эти песнопеньяДо самой смерти слышать над собойИ плакать, плакать в радостном волненье…

* * *

Песни Армении слышу опять,Песни, что так на рыданья похожи.Их, чужеземец, тебе не понять,Их не поймешь, чужеземка, ты тоже.Грустны, и скорбны, и горьки они,Однообразны, но как мелодичны,Сердцу, сожженному горем, сродни,Духу, сожженному болью, привычны.Бедны деревни у нас, и вездеСмуглые лица с печалью во взоре,Весь наш народ в безысходной беде,Вся наша жизнь – безысходное горе.Как же нам в песнях своих не стонать,В песнях, что так на рыданья похожи?Их, чужеземец, тебе не понять,Их не поймешь, чужеземка, ты тоже.

* * *

Спускается безжалостная ночь,А там взойдет заря, как смерть душна…Душа моя тоской опалена,Всё верит утру, гонит горе прочь.Пусть ночь темна, и нет у бездны дна,И родине дышать уже невмочь,Сгущайся, мрак, ты бурю ей пророчь, —Гроза пробудит край мой ото сна.А я, наследник всех былых веков,Сын гордый Наири, вперед иду…Не страшен мне тяжелый гнет оков, —Чем ночь темней, тем я упрямей жду:Восстань, страна родная, наконец!Тяжел, но свят судьбы твоей венец.

* * *

Ты не горда, страна моя.Ты с мудростью печаль сплетаешь.Заветы давние тая,Ты огненной тоской пылаешь.И разве не за скорбь твоюТебе любовь моя и радость?Как ты, и я покорно пьюИ горечь всю твою и сладость.Люблю не славу светлых дней,Не наши древние сказанья, —Люблю я мир души твоейИ песен тихие рыданья.Люблю я бедный твой наряд,Тоской молитвенною болен,Огни неяркие из хатИ звоны с грустных колоколен.

* * *

Из мглы восходит призрак, с явью споря, —О Наири, печален образ твой!Где есть страна, в чьем сердце столько ж горя,И доблести, и доброты простой?Где так же к небу скалы вековыеПростерты, словно руки при мольбе?