Страшила
Шрифт:
Павлик ничего не сказал и только как-то странно посмотрел на недвижимое пугало. Будто о чём-то догадался или чего задумал…
Тошке это не понравилось.
Действительно. Ещё Света со своим дьяволом…
Павлик отошёл к столу и принялся рыться в ящиках.
Света по-прежнему смотрела на пугало и жевала нижнюю губу.
Тошка осторожно спросил, о чём она думает.
Девочка вздрогнула и тут же повернулась к Тошке. Попыталась улыбнуться. Затем сказала, что, скорее всего, ошибается… Просто переклинило
Тошка молча кивнул. Ему вот, вообще ничего на ум не идёт… Кроме основополагающего желания поскорее подняться наверх, поставить на место сломанную дверь, — а лучше ещё и чем подпереть! — и больше никогда ко всему ЭТОМУ не возвращаться!
Подумать только, а ведь всё из-за него самого! Не проговорился бы Свете — был бы сейчас дома! А клятва по-прежнему бы оберегала данный обет молчания…
Не умеешь держать язык за зубами — жди неприятностей! Неписаная истина.
Света виновато пожала плечами — будто мысли прочитала. Затем потупила взор и двинулась к Павлику, попутно выхватывая лучом фонарика притаившиеся в темноте предметы.
Тошка постоял ещё какое-то время, покосился на застывшие останки пугала и тоже предпочёл отойти подальше… Туда, где, по словам Павлика, НЕТ НИЧЕГО СТРАШНОГО. Он приблизился к противоположной стене и пошёл вдоль длинного одноярусного стеллажа, больше походившего на рабочий верстак. Луч света скакал по свёрнутым в рулоны ватманам, большая часть из которых пожелтела и скукожилась… Складывалось впечатление, будто это и не бумага вовсе… а сморщившаяся кожа утопленника…
Тошка поёжился. Вот, опять сам начинает!..
Чего?
Накручивать себя!
Мысленный диалог тут же померк, словно потерялся во мраке за спиной… На пути возвышался огромный портрет, аккуратно прислонённый к верстаку. Вернее деревянная рамка и запылённое сукно… Ну явно портрет. Что же ещё?
Быть могло, чем угодно — Тошка к этому уже привык. Он нерешительно приблизился и смахнул пыль. Затем попытался приподнять… Лёгкий, будто иссох за время пребывания под землёй… Как похороненный человек… Точнее хоронят не людей, а останки. Как те, что остались от пугала…
А может их вовсе и не забыли тут… а захоронили?..
Тошка вздрогнул и чуть было не выронил портрет из влажных пальчиков. Вовремя спохватился и водрузил на верстак, в общую кучу ветхого уныния. С секунду помедлил, вновь борясь со страхом и собственными мыслями, так походившими на гнусных предателей, продавшихся ЖУТИ! Всё же решился и тщательно вытер пыль.
…Бородатый мужчина в профиль… Лет шестьдесят — шестьдесят пять… Нос — картошкой, на лбу «натоптаны» залысины, большие уши… Вернее ухо. Одет в белую рубашку, галстук и что-то вроде пиджака — толком не разобрать. В уголке подпись: «Жерар Папюс».
Явно портрет, потому что больше ничего не изображено — лишь тёмный фон и только.
Тошке
Тошка задумался. И что это за Папюс такой?.. Тот, кто изображён? Или тот, кто писал картину? Ведь у художников, вроде как, принято подписывать своё творчество…
Непонятно…
Тошка сделал шаг назад и обо что-то споткнулся.
Очередные страхи, мечутся под ногами, в попытке повалить и утянуть!
Тошка отфутболил ОЧЕРЕДНУЮ трясущуюся мысль и осветил пол. Книга. Толстенная и такая же пыльная. Скорее всего, какая-нибудь энциклопедия — они все такие! Огромные, старые и запылённые, потому что в библиотеке никому до них нет дела.
Тошка наклонился и поднял книгу. Тоже лёгкая — он даже не рассчитал сил и ткнулся спиной в верстак! Портрет грохнулся на пол, а Тошка невольно пискнул. Потом всё же совладал с чувствами и уставился на ощетинившиеся лучи фонариков друзей… Машинально раскрыл книгу.
Пахнуло ветхостью и испаряющимся клеем. Тошка чуть не чихнул. Сдержался, проглотив заодно и остатки страхов, — пускай чуть посидят внутри, в такой же агрессивной среде, что и сами. Оглавление… В глаза бросились две пометки — номера страниц обведены ровными кружками. Тошка принялся искать. Спонтанно, не понимая, зачем он всё это делает. Нужная страница постоянно ускользала, будто опасаясь быть прочитанной…
Снова страх. Выжил в желчи и упорно лезет вверх по глотке!..
И впрямь сделалось трудно дышать.
Тошка понял, что выделенных страниц просто нет. Их вырвали! Куда дели затем — неизвестно. Может сожгли, может проглотили — как он свои страхи, — может, просто, спрятали… Тогда зачем обводить в оглавлении, тем самым, наталкивая на излишние подозрения?..
Куча вопросов.
Ведь тут работала разведка. Соответственно ответы, скорее всего, и рядом не стояли со всеми его сегодняшними домыслами!..
Тошка вздрогнул и захлопнул книгу!
Страх окончательно выбрался из глотки и теперь довольно раскачивался на маленьком язычке… Тошка попытался откашляться — не вышло. Тварь не желала убираться обратно!
Во тьме нарисовалась Света. Она спросила, всё ли с Тошкой в порядке и посмотрела на книгу. Тошка промолчал, борясь с удушливым комком, засевшим в горле. Света хмыкнула и решительно выхватила книжку из пальцев несопротивляющегося друга. Прочитала заглавие: «Н. Бердяев. Смысл творчества». Затем скривила губки и о чём-то задумалась.
Тошка всё же прочистил горло и рассказал про вырванные листы, а ещё про портрет. Света вздрогнула и кивнула. Тут же подняла опрокинутый портрет. Задумчиво оценила творчество Папюса… Тошка предположил, что, скорее всего, на портрете изображён этот самый Н. Бердяев… Но Света отрицательно качнула головой.