Страшила
Шрифт:
Павлик ничего не сказал и только как-то странно посмотрел на недвижимое пугало. Будто о чём-то догадался или чего задумал…
Тошке это не понравилось.
Действительно. Ещё Света со своим дьяволом…
Павлик отошёл к столу и принялся рыться в ящиках.
Света по-прежнему смотрела на пугало и жевала нижнюю губу.
Тошка осторожно спросил, о чём она думает.
Девочка вздрогнула и тут же повернулась к Тошке. Попыталась улыбнуться. Затем сказала, что, скорее всего, ошибается… Просто переклинило от интернета — вот и лезет на язык НЕВЕСТЬ ЧЕГО!
Тошка молча кивнул. Ему вот, вообще ничего на ум не идёт… Кроме основополагающего желания поскорее подняться наверх, поставить на место сломанную дверь, — а лучше ещё и чем подпереть! — и больше никогда ко всему ЭТОМУ не возвращаться!
Подумать только, а ведь всё из-за него самого! Не проговорился бы Свете — был бы сейчас дома! А клятва по-прежнему бы оберегала данный обет молчания…
Не умеешь держать язык за зубами — жди неприятностей! Неписаная истина.
Света виновато пожала плечами — будто мысли прочитала. Затем потупила взор и двинулась к Павлику, попутно выхватывая лучом фонарика притаившиеся в темноте предметы.
Тошка постоял ещё какое-то время, покосился на застывшие останки пугала и тоже предпочёл отойти подальше… Туда, где, по словам Павлика, НЕТ НИЧЕГО СТРАШНОГО. Он приблизился к противоположной стене и пошёл вдоль длинного одноярусного стеллажа, больше походившего на рабочий верстак. Луч света скакал по свёрнутым в рулоны ватманам, большая часть из которых пожелтела и скукожилась… Складывалось впечатление, будто это и не бумага вовсе… а сморщившаяся кожа утопленника…
Тошка поёжился. Вот, опять сам начинает!..
Чего?
Накручивать себя!
Мысленный диалог тут же померк, словно потерялся во мраке за спиной… На пути возвышался огромный портрет, аккуратно прислонённый к верстаку. Вернее деревянная рамка и запылённое сукно… Ну явно портрет. Что же ещё?
Быть могло, чем угодно — Тошка к этому уже привык. Он нерешительно приблизился и смахнул пыль. Затем попытался приподнять… Лёгкий, будто иссох за время пребывания под землёй… Как похороненный человек… Точнее хоронят не людей, а останки. Как те, что остались от пугала…
А может их вовсе и не забыли тут… а захоронили?..
Тошка вздрогнул и чуть было не выронил портрет из влажных пальчиков. Вовремя спохватился и водрузил на верстак, в общую кучу ветхого уныния. С секунду помедлил, вновь борясь со страхом и собственными мыслями, так походившими на гнусных предателей, продавшихся ЖУТИ! Всё же решился и тщательно вытер пыль.
…Бородатый мужчина в профиль… Лет шестьдесят — шестьдесят пять… Нос — картошкой, на лбу «натоптаны» залысины, большие уши… Вернее ухо. Одет в белую рубашку, галстук и что-то вроде пиджака — толком не разобрать. В уголке подпись: «Жерар Папюс».
Явно портрет, потому что больше ничего не изображено — лишь тёмный фон и только.
Тошке показалось, что он его уже где-то видел… Может в гимназии или в прежней школе?.. Странно — он совершенно не помнит.
Тошка задумался. И что это за Папюс такой?.. Тот, кто изображён? Или тот, кто писал картину? Ведь у художников, вроде как, принято подписывать своё творчество…
Непонятно…
Тошка сделал шаг назад и обо что-то споткнулся.
Очередные страхи, мечутся под ногами, в попытке повалить и утянуть!
Тошка отфутболил ОЧЕРЕДНУЮ трясущуюся мысль и осветил пол. Книга. Толстенная и такая же пыльная. Скорее всего, какая-нибудь энциклопедия — они все такие! Огромные, старые и запылённые, потому что в библиотеке никому до них нет дела.
Тошка наклонился и поднял книгу. Тоже лёгкая — он даже не рассчитал сил и ткнулся спиной в верстак! Портрет грохнулся на пол, а Тошка невольно пискнул. Потом всё же совладал с чувствами и уставился на ощетинившиеся лучи фонариков друзей… Машинально раскрыл книгу.
Пахнуло ветхостью и испаряющимся клеем. Тошка чуть не чихнул. Сдержался, проглотив заодно и остатки страхов, — пускай чуть посидят внутри, в такой же агрессивной среде, что и сами. Оглавление… В глаза бросились две пометки — номера страниц обведены ровными кружками. Тошка принялся искать. Спонтанно, не понимая, зачем он всё это делает. Нужная страница постоянно ускользала, будто опасаясь быть прочитанной…
Снова страх. Выжил в желчи и упорно лезет вверх по глотке!..
И впрямь сделалось трудно дышать.
Тошка понял, что выделенных страниц просто нет. Их вырвали! Куда дели затем — неизвестно. Может сожгли, может проглотили — как он свои страхи, — может, просто, спрятали… Тогда зачем обводить в оглавлении, тем самым, наталкивая на излишние подозрения?..
Куча вопросов.
Ведь тут работала разведка. Соответственно ответы, скорее всего, и рядом не стояли со всеми его сегодняшними домыслами!..
Тошка вздрогнул и захлопнул книгу!
Страх окончательно выбрался из глотки и теперь довольно раскачивался на маленьком язычке… Тошка попытался откашляться — не вышло. Тварь не желала убираться обратно!
Во тьме нарисовалась Света. Она спросила, всё ли с Тошкой в порядке и посмотрела на книгу. Тошка промолчал, борясь с удушливым комком, засевшим в горле. Света хмыкнула и решительно выхватила книжку из пальцев несопротивляющегося друга. Прочитала заглавие: «Н. Бердяев. Смысл творчества». Затем скривила губки и о чём-то задумалась.
Тошка всё же прочистил горло и рассказал про вырванные листы, а ещё про портрет. Света вздрогнула и кивнула. Тут же подняла опрокинутый портрет. Задумчиво оценила творчество Папюса… Тошка предположил, что, скорее всего, на портрете изображён этот самый Н. Бердяев… Но Света отрицательно качнула головой.