Судьба
Шрифт:
— Задрапируй себя как-нибудь.
— Алиса, я же буду похож на гея, — засмеялся он, — давай без этого, — он слегка приподнялся и заглянул мне в лицо, — Или я тебя так сильно смущаю?
Я избегала его взгляда. Как школьница, ей богу.
— Не говори ерунды, — в сторону прорычала я. Он схватил меня за запястье и потянул к себе. Я не удержалась на ногах и упала на диван около него. Я мгновенно попыталась подняться, но Серхио не позволил.
— Мне нравится твое смущение, — промурлыкал он, — это так мило.
— Прекрати, — вспылила я, снова попытавшись вырваться, но он только крепче обнял меня.
Я вся превратилась в камень, я боялась пошевелиться, я не хотела даже дышать. А он смотрел на меня. Кот поймал свою мышку. Он плавно убрал волосы с моей шеи и едва ощутимо коснулся ее губами. Дрожь прокатилась по телу, я дернулась.
— Как приятно
— Не надо, Серхио…
— Почему?
— Не надо и все, — я, наверное, умоляла его. Я боюсь, что не смогу устоять, а должна.
— Не понимаю, — прошептал он, лаская руками мою шею, — Что тебя останавливает? Ты ведь хочешь.
— Перестань! — я попыталась вскочить.
— Нет! — рявкнул он и повал меня на диван, подмяв под себя. Я испуганно таращилась на него. Он смотрел мне в глаза с таким желанием. Я поняла, что останавливаться он не намерен. Я знаю, что Серхио любит меня. Пусть и фиктивная, но я его жена. Только вот для него все по-настоящему. Он начал страстно целовать мои губы, лицо, шею. Меня обжигало и кидало в холод, я никогда не чувствовала подобного. Он быстро расстегнул мне блузку. Его руки блуждали по моему телу, а я хотела кричать. Я готова была плакать. Нет, не от страха или отвращения, а от отчаяния. Я также безумно хотела его, но не могла переступить через себя. Не могла предать память Марка…Он мигом стянул с меня джинсы и отбросил их в сторону. Пока он не держал меня, отползла немного назад.
— Расслабься, — улыбнулся он и, схватив меня за ноги, подтянул к себе. Следом он рванул мой лифчик, застежка на груди расстегнулась. Я закрыла глаза и застыла. Серхио нежно, неторопливо гладил меня, покрывал поцелуями все мое тело. Самое ужасное, мне это нравилось. Я начинала таять в его объятьях, и он понял это. Что же он со мной делает…Не могу больше… Пошло оно все! Я обняла его, он улыбнулся. Я не заметила, как он раздел меня полностью. Как же я хотела его…
— Я люблю тебя, — прошептал он, продолжая целовать меня. Я посмотрела ему в глаза. По телу пронесся мощный разряд, я тихо простонала. Это было не так, как с Марком, быстрее, агрессивнее, но не менее потрясающе. Мне давно не было так хорошо, а он смотрел так, словно дороже меня у него ничего нет. За что я свалилась на твою голову? Меня так тянет к тебе, но, боюсь, что большего я не смогу дать. Я эгоистично согласилась выйти за него, зная о его чувствах. Я откровенно флиртовала с ним, давая надежду. Теперь секс. Я не хочу обманывать Серхио, он слишком мне дорог. Что же теперь делать?
С той самой фотосессии прошло два дня. Серхио улетел по делам в Токио, и тем самым дал мне время подумать о своем будущем. Раньше мне казалось, что есть черное и белое. И белое совсем не похоже на черное. Также я была уверена, что только один мужчина может занимать мои мысли. А если в твою жизнь без спросу врывается второй и круто меняет ее, да еще с такой скоростью, что тебе начинает казаться, что так было всегда? Что тогда делать? Я еще не забыла Марка, но уже не могу представить свою жизнь без Серхио. Он уехал на следующее утро после той злополучной пятницы. Я не знаю, как теперь вести себя с ним. Не могу забить на все и прыгнуть в его объятия. Не смогу до тех пор, пока не пойму, что чувствую к нему и Марку. Мне нужно побыть одной. Серхио вернется в конце недели, этого времени недостаточно. Мне надо уехать.
Я организовала себе командировку. Я лечу во Францию, на могилу Марка, пусть даже его там и нет. Серхио я оставила записку, что улетаю на три недели в Берген. Сначала к Марку, а затем в Норвегию. Не знаю, почему меня потянуло к холодам, не к добру это. Ничего, отсижусь на ледниках, охлажу голову.
Шампань, Франция. Кладбище. Полдень. Он где-то здесь, и я найду его могилу. Я медленно брела по дорожке между серыми могильными плитами. Снег падал мне на лицо, таял и оставлял на коже маленькие ледяные капли. Как пустынно здесь сегодня. Хотя, наверное, на то оно и кладбище, чтобы живые не появлялись здесь раньше времени. Марк ушел рано… Укутавшись в теплый шарф, я читала надписи на надгробиях. Просто поразительно, сколько молодых людей скосила смерть, дети… Я невольно вспомнила о Саше и прогнала от себя мрачные мысли. С ней все будет хорошо, как только я заберу ее. Я никого не подпущу к моей девочке… Могилы, могилы, могилы…сколько смертей. Вот она, та самая. Для всех она такая же как и остальные, но для меня особенная. Его могила. Черный мраморный памятник без фото с надписью на французском. Я не понимаю. Слезы сами потекли по щекам, обжигая кожу на морозе и пропадая в пушистом шарфе. Я присела на мраморную лавочку около могилы.
— Здравствуй, любимый, — тихо начала я, — Тебя тут нет, я знаю, но должна же я была когда-то придти сюда…Прости, что так долго ехала. Я… — сорвалась, начинается истерика, спокойно! — Зачем ты меня бросил?! Как ты мог?! — закричала я на памятник, — Почему?! Я не разрешала тебе умирать! Слышишь меня?! Ни хрена ты не слышишь… — прошептала я, — Тебя там нет. Тебя нигде нет. А я не знаю, как мне жить. Что делать с Серхио? Он поддержал меня, он вытаскивал меня с того света, не дал сойти с ума из-за тебя… Меня тянет к нему, я смущаюсь, когда он смотрит, а недавно мы…Ну ты, наверное, знаешь, если ты Там, — я вздохнула и посмотрела в небо. Снежинки падали прямо на лицо, я зажмурилась. Я встала с лавочки и одернула запорошенное снегом пальто.
— Мне не хватает тебя. Я скучаю, — тихо произнесла я, — прости, что не смогла сохранить верность. Можешь не уважать меня за это. Жаль, что ты сам не можешь сказать мне…ничего не сможешь сказать. Я должна отпустить тебя. Я должна научиться жить без тебя. Я научусь, обещаю. Знаю, ты бы хотел этого. Прощай, Марк. Прости…
Я уходила, не оборачиваясь. Как тогда в Озерске, я знала, что больше не вернусь сюда. Хотелось плакать. А снег все падал и падал. Я ускорила шаг, надо скорее уйти отсюда, надо забыть…
— Алиса…
Что это? Я вздрогнула и обернулась. Никого. Просто ветер. Я словно услышала голос Марка…Неудивительно, нервы уже ни к черту. Я быстро покинула территорию кладбища и отправилась в гостиницу. Завтра я улетаю в Берген.
22 ноября. Полдень. Норвегия, Берген. Город был основан между 1066 и 1093 годами и является вторым по величине в Норвегии. Обычно на осмотр норвежской столицы путешественники тратят гораздо меньше времени, чем на пребывание в Бергене. Дело не столько в достопримечательностях, по количеству которых Берген превосходит Осло, но и в атмосфере, которая царит среди цветных деревянных домиков города и на его мощеных улицах. В Бергене довольно влажный климат. Говорят, что дождь здесь не идет всего несколько недель в году. Сейчас здесь не так холодно, как в России, но, едва ступив с трапа самолета, я интуитивно съежилась и застегнула пальто на верхнюю пуговицу. Я остановилась в одной из гостиниц города. Норвегия вообще довольно дорогая страна, но я одолжила у Серхио немного денег, думаю, он даже не заметит. Скажу ему потом, он не рассердится, я уверена. Распаковав свои вещи, я отправилась на прогулку по улицам города. Когда ты одна в незнакомой стране, не знаешь никого, не знаешь языка и культуры, у тебя появляется ощущение непонятной свободы и, кажется, что тебя никто не найдет…Это пугает и радует одновременно. Я бродила по улицам и смотрела на людей вокруг. Суета, проблемы…у каждого свои. У кого-то денег нет, у кого-то ребенок заболел, кто-то не может выбрать между двумя платьями…Я не могу выбрать между двумя мужчинами. Они оба любят меня. Разница в том, что один жив, другой нет. А сердце подло молчит и не подсказывает, как должно в подобной ситуации.
Я вышла на площадь и присела на лавочку около фонтана. Мимо меня проходили люди, какой-то парень подмигнул…Я только усмехнулась. Я не могу представить на месте мужа другого, а раньше я его чуть ли не ненавидела Серхио. Марк теперь не в счет. Как все меняется… Я рассматривала жителей города и цветные фасады домов. Цыгане…И здесь они. Пожилая цыганка стояла прямо за фонтаном. Она перебирала в руках какие-то бумажки, по-видимому, карты. Я наблюдала за ней, она так сосредоточенно смотрела на свою колоду, что мне стало интересно, что же она там видит. Струи воды мешали мне рассмотреть ее лицо. Цыганка исподлобья взглянула на меня. Да это же та самая…из Петербурга! Я вскочила и побежала к ней. Она столько сказала в прошлый раз, может, подскажет, что делать и сейчас. Но когда я обежала фонтан, цыганки уже не было. Куда она делась? Я окинула взглядом людей вокруг. Может, мне привиделось? Так же, как голос Марка на кладбище. В самом деле, не могла же она провалиться сквозь землю. Значит, привиделось. Вдруг я случайно взглянула в сторону на борт фонтана. На нем лежала карта. Я подняла ее. Таро. Смерть. Меня бросило в холод. Я тяжело сглотнула. Что это значит? Смерть ждет меня или кого-то из моих близких? Где цыганка? Какого черта?! Я беспомощно озиралась по сторонам, в надежде увидеть ее и потребовать объяснений. Мне надоели эти тайны! Я хочу однозначных ответов!