Свой путь

Гаврилов Андрей

Тропа любви

«Благословенны те дожди…»

Благословенны те дожди,что дарят счастьевсем улиткам;возводят радуги мосты,в любви признавшисьмаргариткам.Они приходят в этот мирне пузырямив мелких лужах —а тамадой на славный пир,смывая вьюгив наших душах.И в каждой капле ароматнезабываемых мгновенийусилен в памяти

стократкустами влажными сирени.Грустят забытые зонты:от них немноготолку людям,когда июньские цветыподобны ярким изумрудам.Звучит мелодия небесволшебной увертюрой лета,и ждёт от солнышка чудесдуша промокшего поэта!

Поцелуй

Небрежно бросив поцелуйна край скамейки у подъезда,исчезла ты в потоке струй,дождя, не спавшего в сиесту.И шлейф духов,как звездопад,неуловимый и желанный,в манящей дымке наугадписал портрет благоуханный.…А в лужах морщились лучинеукротимого светила —и рожи корчили онипустой скамейке пилигрима!

Портрет

Янтарно-огненный опал,обласканный лучами солнца,портрет с закатом заказалу хрупкой кромки горизонта.Слились в нём камень и огонь,и, окормляя душу светом,бросали людям на ладоньключи от счастья с амулетом.Опал в закате узнавалчерты, знакомые с рожденья,и понемногу ревновалк вечерней красоте мгновенья…

Хмурое утро

Унылый дождьвзъерошил листья дуба,нарушив сон гиганта в ранний час,и капли крупныес промокшей крыши срубаглядели наземь, как вороний глаз.Зачем пришёлна землю этот ливень?И что принес он:радость иль беду?..Дождь величаво,как слоновий бивень,поднял на щит Вселенскую хандру.Загнав рассвет за кромку горизонта;расставив тучи по своим местам,привлёк резервы грозового фронта,и мелкий град ударил по кустам.Решив добитьне только настроенье,прижал к земле гусиную траву,но радуга, как чудо и знаменье,вернула небу жизнь и синеву!..

«Вторые сутки снегопад…»

Вторые сутки снегопад…И значит снова всё по кругу:метель… пурга…тревожный взгляди охлаждение друг к другу.Как новогодние шарывисят на разныхветках судьбы,и много лишней мишурыв озябших душах на распутье.Застыли стрелки на часах…Остановили бой куранты…А где-то там, на небесах,снежинки встали на пуанты.Вторые сутки снегопад…И замело тропинку в поле,ту, на которой в звездопадлюбовь сияла в ореоле.

«У неподаренных цветов…»

У неподаренных цветовна лепестках живёт надежда,но ленты шёлковых оковим души ранят неизбежно!Их аромат неуловим:прозрачным флёромокаймлённый,он, как крылатый Херувим,стихией пятой возрождённый.

* * *

…У всех отмоленных грехов,что участь ждутсвою прилежно,грусть неподаренных цветовна лепестках спит безмятежно.

Страсть

Без оправданий и границ,ломая нравственные скрепы,глядела страсть из-под ресницна судьбы, что рубила в щепы.Бросала их в шальной костёр,в котором плавились надежды;…а в пепле виделся узор,сердец, сплетённых,как и прежде.И, согреваясь у огня,страсть (необузданно краснея)смотрела долго сквозь меня,как нимфа моря – Галатея…

Маленькие радости

Маленькие радостис любимой —счастье в каждодневной суете.В нашей жизни,ангелом хранимой,стали яркой краской на холсте.Нам вдвоём не скучножить на свете,и сидеть на даче взаперти…Выросли давно уж наши дети —от сердец «отрезаны ломти».Мы, конечно,выезжаем в город —по делам… Прическа, тодасё…Не в кафе!Ну, если только повод —можем, как на грех,пойти ферзём!Годы – это что?..Одно названье!Главное – душою не стареть!Помнить, что почётнейнет призванья,чем на внуковс гордостью смотреть.

Куст ракиты

Нам душаприоткрыла калиткупод ракитой у сонной реки,и в туманную, сизую дымкук ней навстречулетят мотыльки.Ты на плечинабросив накидку,притянула меня за рукав,и глазамистрельнула навскидку,о себе ничего не сказав…

* * *

Где-то тихо играла гармошка,догорали в костре огоньки…И осталась в золе та картошка,что с тобою мы ночью пекли.

Звёздное сольфеджио

Перебирая сердца струны,учил аккорды и баррэ.…У нотной грамоты фортунысигналы в точках и тире.Летит «морзянка» по планете,и замирают небеса,когда на чёрном трафаретевдруг зажигается звезда!

* * *

Не подобратьключей скрипичныхдля тех мелодий, что в душесияют золотом пшеничных,колосьев в звёздном купаже!

Помолвка

Она искала в междумужье —как в междуречье берега,и расчехлив своё оружье,снимала с шеи жемчуга.Бросала в топку наважденьясвой опыт горестных побед,и проклинала все сомненья,как бесполезный амулет.…Вновь рисовалакаждый вечерв красивой женской головемечту о счастье подвенечномна белоснежном торжестве.Так продолжалосьочень долго,а годы уносились в даль…но всё исправила помолвка,и из души ушла печаль!